Потаенные уголки жизни.
Как ведь всё может поменяться, не так ли? Иногда мне самой интересно, кто распоряжается сценариями жизни. Когда люди успевают повернуть не туда и прийти к разрушению? Возможно, когда-нибудь я найду ответы на свои вопросы, а может и нет? Или жизнь — это ящик пандоры, который нельзя открывать? Может ответ будет не таким, каким мы ее ожидаем, как зачастую и бывает.
— Этот парень никогда не плакал, вообще никогда, я слежу за всеми людьми с самого их формирования в утробе матери. А он много всего пережил. Рос без отца, который погиб, когда ему и шестнадцати лет не было. Вот еще один парнишка, он столько раз пытался уйти из жизни, но я вмешивался, хоть это и запрещено, но я не мог дать ему опустить руки, я верю, что он сможет вернуться в колею и его жизнь заиграет новыми красками.
Я наблюдаю за его улыбкой, как он рассказывает про всех этих людей, не важно что именно, плохое, хорошее. Кто он? Как он может следить за всеми людьми?
— Ты думаешь, кто я такой? Я могу ответить на все твои вопросы, задавай, не стесняйся! Но как мне к тебе обращаться? Может, Беглец? Ты ведь тут, чтобы избежать встречу со своими мыслями? Или Гавань? Ты здесь для успокоения? Для чего ты тут?
Я, я не знаю, в этой букве скрывается слишком многое. «Я» — это отдельные личности, каждая имеет при этом свою историю. Я тут создаю свои мысли, а вы, вы читаете их, читатели, которые сейчас в моем подсознании, скажите, для чего вы тут? Хотя, даже не знаю, будет ли кто-либо читать это, кто захочет узнать его, кто он? Откуда? Почему он так много знает?
— Знаешь, а я придумал, ты будешь Искателем. Я не знаю, что ты ищешь, однако, ты тут и тебе интересно! Я многое тебе покажу и расскажу.
Он сел рядом, не касаясь, но будто ощущая мою тревогу.
— Люди часто задаются вопросом: "Почему именно я?" — проговорил он тихо. — Как будто несчастье выбирает по списку, наугад. Но я видел — боль не выбирает. Она приходит ко всем. Кто-то ломается, кто-то обретает силы, кто-то притворяется сильным... а кто-то — пишет.
Он посмотрел в пустоту перед собой, будто там, за этим невидимым занавесом, крутились сотни лент чужих жизней. Отрывки детства, ссоры, объятия, одиночество, бессонные ночи, звонкий смех, который прячется в глубинах памяти.
— Ты не одна спрашиваешь, где же этот поворот, где человек вдруг сворачивает не туда. Но, может быть, дело не в повороте, — его голос стал тише, — а в том, что дорога изначально не была прямой. Мы идем, спотыкаемся, возвращаемся назад, иногда — теряемся в зарослях. А иногда... находим.
— И ты называешь меня Искателем?
— Да, потому что ты не сдаешься. Пусть даже ищешь не выход, а просто смысл. Не всех волнуют ответы, но тебя — волнуют. Ты копаешь глубже, задаешь вопросы, которых боятся другие. А это уже признак настоящего Искателя. Того, кто способен изменить не только себя, но и чужие судьбы — просто тем, что делится своей.
Я замолчала. В груди что-то дернулось — не боль, нет. Скорее, странное ощущение, будто меня на миг признали. Не как участника чьей-то истории, а как автора собственной.
— А ты... ты ведь знаешь, что это не просто мысли? — прошептала я. — Иногда мне кажется, что я строю целый мир внутри себя, а потом приглашаю в него других. Даже если в этом мире нет ответов, в нём хотя бы есть кто-то, кто слушает.
Он слегка улыбнулся:
— Вот именно. Иногда нам нужно не решение. Нам нужно, чтобы кто-то прошёл с нами этот путь. Пусть даже в тени. Пусть даже в молчании.
И в этот момент я поняла: есть уголки жизни, которые можно увидеть только в темноте. И только тем, кто не боится заглянуть в неё.