Скрипач.
Стоит в переходе
Бедный музыкант,
Сказал бы кто в народе
У него талант.
Играет он на скрипке -
Чудный инструмент,
И знает он Вивальди
Весь ассортимент.
И пилит он
Смычком по струнам,
Проходят люди
С видом умным,
А думают они о нем
Совсем не так:
"Иди работай
Ты, чудак!",
Но если
Повнимательней послушать,
Он музыкой своей
Задест за душу.
Он пленник муз
И вдохновения,
Тяжелый груз
В благоговенье
Пронес он музыку свою,
А я стою...
Стою и наблюдаю,
"Вивальди. Лето.",
Снег уж тает,
Хотя декабрь на дворе,
Иль дело было в январе?
- Не важно...
Он играл так чутко,
Казалось, вот,
Еще минутка,
И смолкнет голос
Скрипки той,
"Но нет! Не торопись!
Постой, ведь,
Это лишь начало",
В последней ноте
Прозвучало...
И скрипка снова
Заиграла,
Как гром средь бела дня,
(В двух метрах от меня).