вкус корицы
Утро пахло корицей и дождём.
Химера любила такие дни — когда город словно медленно просыпается, а люди в кофейнях держат кружки двумя руками, будто от этого можно согреться не только телом, но и душой.
Она пришла сюда работать над университетским проектом, но ноутбук стоял закрытым уже полчаса.
Музыка играла тихо, бариста ставила пластинку — старую, с потрескиванием. И именно в этот момент зазвенел колокольчик у двери.
Она не обернулась сразу. Просто услышала шаги — уверенные, но неторопливые. Мужской голос что-то сказал баристе, потом — лёгкий смех.
И только когда воздух рядом стал будто плотнее, Химера подняла глаза.
Он стоял в паре метров от неё, в чёрной куртке, с капюшоном, чуть спущенным на глаза.
Макан.
Не на сцене, не в экране — живой.
С чуть уставшим взглядом, с голосом, который сейчас звучал совсем не как в песнях.
Он ждал заказ, глядя в окно.
Химера замерла, стараясь не смотреть слишком пристально.
Сердце колотилось, но в голове звучала мысль: только не глупи.
Бариста поставила на стойку стакан:
— Латте с карамелью.
— Спасибо, — сказал он. И именно в этот момент их взгляды пересеклись.
На долю секунды.
Его глаза были совсем не такими, как на фото. Не холодные, не надменные. Скорее усталые, внимательные.
Химера быстро опустила взгляд на чашку, но через мгновение услышала:
— Это место занято?
Она моргнула, не сразу поняв, что вопрос адресован ей.
— Эм... нет, свободно.
Он сел напротив. Просто, спокойно.
Капюшон сполз, открывая знакомое лицо. И теперь между ними стоял только стол и пар от кружек.
— Здесь всегда так пахнет корицей? — спросил он.
— Да. Каждое утро, — ответила она, чуть улыбнувшись.
— Тогда понятно, почему сюда возвращаются.
Он посмотрел на неё чуть дольше, чем нужно.
А Химера подумала, что, может, не зря зашла сегодня именно сюда.