Ночьной поток.
Вечером под солнцем, пел ветер, и шумела река, всё прекрасно словно в сказке, в сказке словно как сирень. Но вот только солнце зашло, зашумел гром, хлынул дождь, а там и град. Сливались капельки с рекой, сирень стояла и радовала своим видом, а по крыше как камнями падали кусочки льда.
Я лёг спать, но не смог уснуть, услышав прекрасную игру на гитаре.
-Кто же это?
Я встал с кровати и подошёл к окну, там стоял парень. Как же душевно играл, он не замечал других, он не замечал дождь, и град, который падал ему на голову, скатываясь в капюшон.
Я открыл окно и увидел его.
- Красиво играешь!!
В ответ лишь молчание, это смутило меня, ведь если он услышал меня он хотяб повернулся. Я не придал этому большое значение, и лёг спать, под пение дождя, и красивой милодии.