Глава 6. Видение.
Уже вечереет. Небо плотнее затянуло тучами – они почти черного цвета, что предвещает о скором, давно ожидаемом, дожде. Даже воздух пропах сыростью и влагой, благодаря нему еще больше чувствуется напряженная атмосфера дня. Таксист выбросил меня в ближайшем квартале – рядом с комиссионным магазином, в котором пылятся вещи, такие же старые как их продавец – скрипки, шкатулки, магнитофоны, виниловые пластинки, и даже какие-то раритетные стулья, явно подобранные у какой-то старушонки. Мужчина, лицо которого я разглядел в витрине магазина уже преклонного возраста, с шикарными длинными усами, выглядел довольно знакомым. Улица еще не залилась светом вечерних фонарей, но сейчас они были бы очень кстати. Очень тускло. Я бреду по мостовой, мимо скамеек и уставших прохожих. Сейчас час пик: уставшие лондонские горожане возвращаются в свои крохотные квартирки, студенты поглощены весенним переполохом, а потому их слишком много сейчас, школьники бегут домой к семье. Город в такое время дышит с усталостью, печалью, что порой кажется – Лондон не создан для людей. Я решаюсь взять себе кофе в небольшом кафе – возле него смешались запахи еды и напитков, внутри обедают люди в деловых костюмах. Ощущение, что впервые за год я увидел что-то помимо крутящихся вокруг денег.
Я снова бреду по улице, в голове множество мыслей. И, сука, не знаешь, что с ними делать. На телефоне 18 пропущенных – в основном от Рэмиена и Мелании. Но сейчас их слова не имеют никакого значения. Быть на поводу у всех – неисправимая ошибка. Нельзя давать людям возможность управлять тобой. Это тебя сломает. Пока я смотрю в телефон, жду, когда же наконец загорится зеленый над очередным белым пешеходным переходом. За мной скопилась толпа людей, и когда наконец загорается зеленый, они толкают меня вперед, стараясь обойти человека, который создал маленькую пробку на тротуаре. Когда я поднимаю глаза – вижу то, чего не ожидал увидеть.
Ее.
Волосы цвета пшена, эти же карие глаза, худая невысокая фигурка. Сердце рефлекторно дает пару стремительных ударов в грудь, глаза ошарашено шарят на ее теле. На груди белая, идеально чистая рубашка, судя по всему, совсем новая. На ногах простые черные джинсы, туфли. Она смотрит на меня сначала немного ошарашено, затем на лице ее проступает легкая улыбка. Она смотрит, почти сверлит взглядом. Подхватывает книги в руках поудобнее и поближе к себе. Откидывает волосы назад, которые пахнут лавандовым мылом, и до идеала чистые. Она улыбается мне.
И проходит мимо.
Не могу понять, что происходит. Бежать за ней? Но зачем? Идти дальше? Но я ведь не хочу этого. Мимо пролетают люди, они раздражены тем, что я просто стою посреди дороги. Но я не знаю, что делать. Когда уже загорается красный, и начинают сигналить дорогие машины, я решаюсь бежать назад, за ней. Мимо проходят сотни прохожих. Неизвестных и совсем чужих. Ловлю знакомый силуэт глазами. В голове мелькают события прошедшей ночи, плоть до мельчайших деталей: стоны, ее обнаженное тело и поцелуи на шее, пальцы вспоминают текстуру кожи. Холодный воздух поддувает потоком в спину, и бегут под одеждой мурашки. Понимаю, что потерял ее из виду не сразу, а только когда пробежал пол улицы, на которую она даже не заходила ее нога. Меня одолевает легкий тремор и раздражение. Жизнь – такая ебаная хрень. Устало заваливаюсь на бордюр у дороги, достаю из пачки одну из множества сигарет и закуриваю. Смотрю как развеивается дым перед лицом, чувствую, как легкие наполняются смогом, кровь никотином. Я теряю все вокруг себя, кроме музыки.