Полночь.
- Когда бьёт 12, с полей тянет брагой и флейта начинает свой куплет. Это бес джиги начинает свой путь. Вон там, видишь огонёк?
- Это он, сестра?
- Верно. Он играет свою замысловатую мелодию, пуская в пляс добрых людей. Испив хмельной браги и кружась под манящую музыку флейты, люди провожают хитрого беса в долгую дорогу. Слышишь? Красиво, правда?
-Я слышала всякую музыку, но эта...
- Просто чудесна. В твоём возрасте я видела этого беса. Он очаровал меня и повёл за собой... Бес пришёл с Зелёного мыса. Он гуляет по всему миру в перештопанной одежде без гроша за душой. И музыка его звучит ровно, и песнь складно...
- Каков он, Бес?
- Он подобен лису. Хитрые златые глаза устремляют взор вдаль, за горизонт. Рыжие волосы переливаются алым, а щёки румяны. Умелыми руками юноша держит свою огненную флейту, а когда поёт, то на лице появляется игривая улыбка.
- Красивый.
- Он был безупречен... Движения его были то резвыми, то лёгкими, подобно перу. Он украдкой глядел на красных девиц, наслаждаясь торжеством бесконечного танца.
- Ах, смотри, он же ведёт всех в нашу сторону!
- Он пройдёт мимо, мы не пойдём с ним.
- Не зря мы остановились в поле. Хоть взглянуть на этого беса. Может проводим?
- Ну нет. Уведёт к лесу, очарует, закружит - очнёмся, дорогу назад не узнаем. Такой уж он коварный...
- Эх, ладно... Звук ближе, слишишь. Ах, как хочется танцевать!
- Смотри, вот он!
- Ничего себе. А ты ему приглянулась.
- Все так думают.
- Тебе ведь уже 16 лет. Ты выросла и похорошела! Чего ж нет? Он красив.
- Ничего, и у нас полно хороших парней.
- А сколько ему лет?
- Очень-очень много! Но выглядит он, как румяный парень. Забавно, да?
- И правда... Златые глаза, чарующая улыбка улыбка. Как красиво поёт. Ой...Здорово он тебя закружил.
- Ух... И правда. Танцевать теперь хочется. Вон, народ за ним идёт, танцует. Весело в толпе. Сама помню... Но мы пойдём домой.
- А когда он вернётся?
- Следующим летом. Будет здесь каждую ночь до сентября.... А потом снова уйдёт.
- Мы его ещё увидим?
- Обязательно. А теперь, забудь о нём... Нечего влюбляться в бесов...
- Эх, я буду ждать следующего лета.
-Ну хорошо, жди... Следующим летом опять зазвучит флейта... Опять потянет брагой и захочется танцевать... Снова будет слышна манящая песнь и под луной будет привычное весёлое торжество. И мы с тобой будем там. Закружимся в резвом танце и вдохнём запах браги. Но следующим летом, а сей час нужно спать. Завтра вышивать научу.
- Вышивать будем!
- Слышишь, даже здесь музыка слышна?
- Да. Народ уходит за музыкой не с проста.
- Ну всё. Забудем о нём, иначе тоже туда уйдём. Следующим летом вспомним.