Глава 1.Пустота
Серый рассвет пробивался сквозь неплотно задёрнутые шторы. Глеб сидел за столом, неподвижный как статуя. Парень не мог писать музыку. Тишина в квартире давила на него, заглушая все, кроме эха пустоты.
Три месяца. Три чертовых долгих месяца он не мог написать ни строчки. Слова, прежде шедшие потоком, теперь застревали в горле, превращаясь в ком разочарования.
Слава, толпы поклонников - все это было. Но толк от этого, когда в душе зима? Оп смотрел на отражение в стакане, стоящем рядом - измученное лицо, красные глаза. Это был не он, не тот Глеб, чья музыка заставляла сердца биться чаще.
Телефон на столе противно завибрировал. «Михаил», - высветилось на экране. Его менеджер. Лучше не брать. Опять вопросы о новом альбоме, о сроках, концертах. Парень не мог ничего обещать, не мог ничего дать.
Глеб выключил телефон и откинулся на спинку стула. В голове мелькнула мысль: а что, если это конец? Что, если он никогда не сможет писать? Что, если его талант иссяк, как пересохший ручей? Страх сковал его, лишая остатков сил.
Он поднялся и подошёл к окну. Москва жила своей обычной жизнью - спешила и суетилась. Люди куда-то шли, что-то делали, о чем-то мечтали.. А он... Он просто существовал.
Его взгляд упал на афишу, приклеенную на соседнем доме. «Выставка современного искусства». Он никогда не любил современное искусство. Считал его бессмысленным набором красок и форм. Но сейчас.. Сейчас Глеба тянуло туда, словно магнитом. Может быть, там он найдёт то, что ищет? Может быть, там, среди хаоса и абсурда, он увидит искру, которая зажжёт его погасший огонь?
Он опустил шторы, накинул кожаную куртку и вышел из квартиры, оставив позади тишину и пустоту.