Мечта
Андрей был прилежным и воспитанным парнем, который с ранних лет был обучен манерам и правилам этикета. Он никогда не грубил взрослым, всегда говорил "спасибо" и "пожалуйста", дома помогал, не ленился. Вёл себя спокойно, сдержанно, иногда даже чересчур для своего возраста. Он мечтал стать музыкантом, играть на пианино. Мечта у него появилась давно - ещё когда однажды на празднике в школе он услышал, как мальчик из старшего класса играл что-то красивое, быстрое, с уверенностью, и весь зал замер. Тогда Андрей впервые по-настоящему захотел быть на его месте.
К сожалению, судьба не всегда даёт то, чего ты так сильно хочешь.
Он родился в семье с не очень богатым положением - даже средним это не назовёшь. Деньги всегда уходили на что-то срочное и важное, а на мечты их просто не оставалось.
Как бы его мать - Светлана Михайловна - не умоляла, не плакала, не хваталась за руки, отец всё равно ушёл. Он не стал слушать. Просто собрал вещи и ушёл, будто всё это - не семья, а временное недоразумение. Ушёл, оставив жену с двенадцатилетним сыном и дочкой, которой накануне только исполнился ровно год.
Мать, несмотря на всё это, справлялась. Она не сдалась. Светлана Михайловна тащила на себе всё - и быт, и работу, и детей. Она делала всё возможное, чтобы у Андрея и Юли было хоть что-то. Хотя бы тепло, еда и ощущение, что мама рядом. Она не всегда могла исполнять их желания - особенно те, что касались чего-то большого и дорогого. Как, например, мечта Андрея - учиться в музыкальной школе и играть на пианино.
На это нужны были деньги. Причём немалые. Но всё же - она смогла. Откладывала, подрабатывала, отказывала себе во всём. И в какой-то момент набралось столько, чтобы записать сына в музыкальную школу.
Он был в восторге. Первые занятия, новые ощущения, настоящие клавиши, преподаватель - всё это он потом рассказывал дома взахлёб. Глаза у него горели. Он буквально не мог замолчать. Светлана слушала его, улыбалась, кивала, и чувствовала, что не зря старалась. Значит, всё не просто так.
На дворе стояла зима. Глухая. Тяжёлая. Снег был везде, но он уже не казался красивым, как в начале декабря. Он лежал серым, с примятой коркой, которую никто не чистил. Воздух резал кожу, всё казалось пустым и промёрзшим. Утром, когда мама выходила на балкон, чтобы проветрить комнату, её обдавало таким холодом, что дыхание сбивалось. Мороз был настоящий, трескучий. Февраль.
Пока дети ещё спали, Светлана стояла на кухне у окна. Не готовила. Просто смотрела во двор. Всё было тихо. Только изредка кто-то пробегал, кутаясь в шарф. Часы показывали 6:47. В квартире было холодно - батареи чуть тёплые, как всегда. Но она не жаловалась. Всё было привычно.
Мысли снова возвращались к сыну.
Поначалу он ходил в музыкалку с удовольствием. Даже если у него там не было друзей, даже если после занятий он приходил уставший - он был счастлив. Рассказывал, как его хвалили, как сам понял, что сыграл неуверенно, как в следующий раз обязательно сделает лучше. Мог до полуночи переслушивать записи, пытаться наиграть что-то на воображаемых клавишах.
А теперь - тишина. Никаких рассказов. Никаких разговоров про музыку. Он всё так же вставал и уходил "на занятия", но в его лице не было и тени радости. Словно он просто выполнял обязанность, а не жил мечтой. Всё это началось месяца два назад. Постепенно. Сначала просто стал меньше говорить. Потом стал замыкаться. Теперь он даже музыку дома не включал.
Светлана чувствовала - что-то не так. Он ведь мог часами говорить про Шопена, про гаммы, про то, как тяжело растягивать пальцы. А теперь - ни слова. Ни одной фразы.
«Что случилось?» - думала она.
Вариантов было немного.
«А вдруг его обижают?» - мысль пришла внезапно, как пощёчина.
«Может, дразнят?»
«Может, смеются над ним, что он в музыкалке?»
«Что он бедно одет?»
«Что без отца?..»
Сердце сжалось. Она выдохнула, провела ладонью по лицу.
Надо поговорить. Завтра утром. Спрошу напрямую. Пусть скажет, что происходит.
Она ещё долго стояла, глядя в заснеженный двор, не замечая, как её босые ноги замёрзли на холодном линолеуме.