~
Из дома напротив меня часто доносятся прекрасные звуки. Я засыпал и просыпался под пение гитары. Ловкие пальцы быстро перебирали аккорды, заставляя видеть в голове прекрасные картины. Совсем недавно настала весна. Вдохновленный этим, кажется, засиял новыми звонкими нотами мой гитарист. Он стал просыпаться с рассветом, закат провожал заключительные строки. Я всегда мечтал увидеть его, но увы, занавески всегда были задернуты, а своей творческой обители он никогда не покидал…
В его комнате пусто, как и в душе. Он давно не искал ничего, да и покой ему был уже не нужен, только верный инструмент. Пыльная люстра шаталась от малейшего колебания воздуха, такого разряженного и наполненного какой то внутренней удовлетворенностью. Белые стены отражали звук и свет, с помощью них высокие ноты становились еще выше, пробирали каждый волосок твоего тела. На полу много клочков бумаги и разлитой краски. Кризис. Иногда стараешься заняться чем-то другим, чтобы отвлечься и дать нутру отдохнуть. Бывает, нужен отдых даже от этого. Игривые пятна переливались друг в друга, создавая иллюзию яркого образа комнаты.
Эти стены лишь скрывают его сущность. Внутри пылает яркое пламя, разрывая завесы тайн и великих загадок, когда снаружи слышно, как в соседней комнате из под крана капает вода. Тикают часы. Часто они задавали ему ритм. Он играл с ними, как с подручными, подчинял себе и боролся с ними. Любой звук давал ему вспышку, новые возможности, место для шага вперед и сдирал с лица старую маску. Перевоплощаясь, он весело играл сам с собой, казалось, не контролируя руки, но через некоторое время утихал и снова, уставший, перебирал пальцами по струнам.
Он любил мечтать. Очень часто он загорался какой нибудь идеей и, словно ребенок, начинал воплощать ее в жизнь. Тщательно подбирая каждую ноту, тратя часы а порой даже дни, рождал на свет новую мелодию. Каждая из его попыток была прекрасна. Маленький мальчик в нем весело смеялся, заставляя все вокруг улыбаться вместе с ним. Мир расцветал. Каждая строка – словно райские птицы. Все мы – дети. Мы заставляем себя и других радоваться от того, что мы делаем. Он ценил это. Даже если ему в этот момент сказать, что то, что он делает - прекрасно, все равно последует ответ, что можно сделать лучше. «Только стараниями и новыми успехами я добьюсь идеального результата» – говорил он. Где-то имелась доля правды.
Его никогда никто не навещал. Всегда один он ждал свою музу, что приходила обычно по ночам. Все, что он делал, это наслаждался музыкой. Совсем один. Но ему никогда не было одиноко. «Со мной прекрасные пьесы, песни и мелодии, так много новых аккордов и неизвестных комбинаций. Я еще не знаю все секреты своей гитары, и я не успокоюсь, пока не раскрою их!» - Вспоминаю его слова с усмешкой. И сейчас он будит меня по утрам. Опять нехватка вдохновения. Он просто сидел и слушал как в тишине, словно умирающая звезда или тоненький огонек на свечке, догорала открытая нота на шестой струне…