Поиск Миры
«Иногда мы ищем не человека, а ту часть себя, которую потеряли вместе с ним.»
...
Яркий свет. Шорох простыней. Запах лекарства и хлорки.
Арт проснулся не так, как хотелось бы. Без откровений, без смысла. Всё напоминало ему о том, что он вернулся.
Он молчал, когда в палату вошёл отец. Лицо у него было усталое, но спокойное. Присел на край кровати и тихо начал:
— Ты долго спал, Артём. Врачи сказали, что ты в коме… почти неделю. Никаких причин. Просто не просыпался.
Арт не ответил. Кома. Слово не звучало страшно — оно звучало пусто. Он уже не помнил, как туда попал. Да и это не имело для него значения.
Отец продолжил:
— Нам пришлось отвезти тебя в больницу. Ты не открывал глаза, не двигался. Сказали, стресс, возможно, перегрузка. Но анализы нужны. И несколько вопросов от врачей.
Арт посмотрел в окно. Солнце. Машины. Обычная жизнь. Как будто ничего и не произошло. Тут он вспомнил слова Миры:
"Мир часто живёт без нас"
Она была права. Даже если кого то не станет, мир продолжит свою работу по прежнему.
— Я не хочу говорить с врачами, — тихо сказал он. — Пожалуйста, пусть просто возьмут всё что нужно. Но я не… не хочу всё это объяснять.
Отец только кивнул. Больше он ничего не спрашивал.
...
Два дня в палате тянулись как вечность. Арт пытался понять: был ли это просто сон? Но он чувствовал — нет. Слишком живо. Слишком… настоящее. Он вспоминал лицо Миры, её голос, прикосновение. Он пытался заснуть и вернуться — но сон был обычным. Пустым. Он просыпался с разочарованием, каждый раз всё глубже теряя надежду.
На третий день в дом пришла мать. Обняла его молча, с какой-то особенной нежностью. Сказала, что им с отцом нужно уехать. Он только кивнул. Это было кстати. Арт ждал этой возможности.
Когда они ушли, он закрылся в доме полностью и... снова лёг. Закрыл глаза. Долго не двигался. Он пытался уснуть. Звал Миру, но она не пришла. Он просто засыпал и просыпался.
Тогда он попытался найти её иначе.
В интернете.
«Мира. Пианистка. Девушка с повязкой на глазах».
Он перебрал сотни страниц. Фото. Биографии. Статьи. Но её не было. Как будто она никогда не существовала.
Он искал по форумам, по новостям, по архивам. Безрезультатно.
Он даже попробовал связаться с людьми, которые имели понятия о данном типе музыке. Он спрашивал осторожно, но никто ничего не знал. Такой не было. Никогда.
Ночь опускалась на город. Арт сидел у окна. Внизу гудел транспорт, шли прохожие. А внутри — всё было тихо. Пусто. Как без неё.
Он прошептал в темноту:
— Где ты?
Но никто не ответил.
На следующий день он снова попытался уснуть. Заваривал крепкий чай, потом наоборот. Читал скучную книгу. Засыпал. Но даже во сне было ничего. Просто чёрный экран.
Он начал сомневаться: а была ли она? Может, всё это плод уставшего сознания? Может, он действительно сходит с ума?
Но каждый раз, закрывая глаза, он чувствовал прикосновение её пальцев. Слышал её голос. Это было слишком реально, чтобы забыть.
Он достал старую тетрадь и начал рисовать. Почти бессознательно. Сначала глаза. Потом силуэт. Потом повязка. Музыкальные ноты. Его рука дрожала. Когда он закончил — на бумаге была она. Такая, какой он её помнил.
— Я не сошёл с ума… — прошептал он и сжал лист.
Он убрал рисунок под подушку. Его сердце билось быстрее. Он не знал, что делать дальше, но чувствовал — искать нужно. Даже если это безумие.
За окном всё было по-прежнему. Но в нём самом — уже нет.