В Рим за мечтой

Пе­лена дож­дя нис­па­дала с не­ба обыч­но­го про­вин­ци­аль­но­го го­рода, сни­мая с не­го обыч­но плот­ный слой се­рой пы­ли. Этот го­род ни­ког­да не сла­вил­ся ожив­лённостью улиц, но сей­час, в дож­дли­вую по­году, выг­ля­дел как нель­зя оди­ноко и тос­кли­во. Ты­сячи мно­гок­вартир­ных до­мов буд­то сли­вались в один; ты­сячи до­мов с по­хожей пла­ниров­кой, с по­хожи­ми обо­ями и да­же по­хожи­ми жиль­ца­ми. Ты­сячи по­хожих, но ни од­ной ко­пии.
Го­ворят, у квар­тир, как и у лю­дей, есть свой осо­бен­ный за­пах. В не­кото­рых ед­ва ли что-то ста­лось от бы­лого, пер­во­род­но­го за­паха, ко­торый со вре­менем за­менил­ся на под­сы­рев­ший ду­шок древ­не­го тряпья, и всё же, да­же в та­ких квар­ти­рах есть не­кое оча­рова­ние, не­под­властное бег­ло­му взгля­ду. Есть так на­зыва­емые "лёг­кие" квар­ти­ры, их хо­зя­ева ред­ко за­дер­жи­ва­ют­ся до­ма по дол­гу, го­ворят, в них ца­рит осо­бая, твор­ческая ат­мосфе­ра мел­ко­го бес­по­ряд­ка. В та­ких квар­ти­рах гу­ля­ет толь­ко ве­тер, не столь важ­но: ве­тер ли это пе­ремен или обыч­ный сквоз­няк. А еще есть квар­ти­ры "про­пах­шие" людь­ми. Ка­жет­ся, ни­чего не мо­жет прой­ти глад­ко без этих лю­дей в ма­лень­ком угол­ке их лич­но­го прос­транс­тва. Но, как толь­ко они пе­рес­ту­пили по­рог, с ни­ми за­ходит у­ют.
Я дол­го ду­мала, ка­кой за­пах у на­шей трёш­ки, но так и не смог­ла дать точ­но­го от­ве­та. Мы с бра­том рос­ли здесь с са­мого детс­тва и за­пах пос­те­пен­но ме­нял­ся вмес­те с на­ми. Ароматы ма­миных ду­хов, шо­кола­да и, вре­мена­ми, се­мей­ных ссор сме­шива­лись, а чуть поз­же к ним до­бави­лись и юно­шес­кие влюб­леннос­ти, та­ким об­ра­зом сос­тавляя ту са­мую не­пов­то­римую смесь. Сей­час же на­ша квар­ти­ра пах­нет жа­рены­ми гри­бами и ме­тодич­ка­ми по изу­чению италь­ян­ско­го.
- Над мо­рем си­яют се­реб­ря­ные звез­ды...так, по­пытай­ся - две строч­ки не так уж и тя­жело. Sul...mare luccica...l'astro d'argento.
Зна­комь­тесь - это мой млад­ший брат Ар­темка и он по уши влюб­лён вот уже пол­го­да - в де­вуш­ку Ма­рию, италь­ян­ский язык и му­зыку, что в ку­пе соз­да­ет тер­мо­ядер­ную смесь, не­навис­тную для всех жи­вущих ря­дом с ним. Поз­на­коми­лась па­роч­ка на кур­сах италь­ян­ско­го язы­ка. Ис­то­рия до­воль­но ба­наль­на: они оба опоз­да­ли на пер­вое за­нятие и с пол­ча­са ис­ка­ли нуж­ную а­уди­торию и, за­од­но, сдру­жились. В прин­ци­пе, я не удив­ле­на слу­чив­ше­муся: Ар­тем ни­ког­да не от­ли­чал­ся пун­кту­аль­ностью, но имен­но этот слу­чай он зо­вет не ина­че, как "во­ля судь­бы". Иног­да у нас бы­ва­ют по­сидел­ки на кух­не с круж­кой го­ряче­го чая, мы де­лим­ся но­вос­тя­ми и сек­ре­тами, нас­лажда­ем­ся теп­лой ком­па­ни­ей и без умол­ку го­ворим. Рань­ше, бы­вало, при­сядем да и про­бол­та­ем нес­коль­ко ча­сов обо всем на све­те. Рань­ше бы­вало...а сей­час он толь­ко и го­ворит о Ма­рии, го­ворит -зна­чит, ду­ма­ет. Смеш­ной он: каж­дая лю­бовь, как пос­ледняя...Вот и сей­час он пы­та­ет­ся ра­зучить "Сан­та Лю­чию" в ори­гина­ле, что­бы спеть да­ме сво­его сер­дца. Здо­рово, ко­неч­но. Ро­ман­тик хре­нов.
- Ро­мео, ты ещё дол­го тут бу­дешь стра­дать? Ты без пе­реры­ва за­нима­ешь­ся два ча­са! Мо­жет, по­ра пе­редох­нуть?
- Нет, со мной все от­лично,- ска­зал он и нем­но­го по­шат­нулся, но, к счастью, ус­пел за­цепить­ся за край сто­ла, на ко­тором ле­жала го­ра учеб­ни­ков италь­ян­ско­го язы­ка. Влюб­ленный кре­тин.
- Ты дей­стви­тель­но ве­ришь в то, что оси­лишь этот язык? Ты не смог вы­учить ни од­но­го ан­глий­ско­го сло­ва!
Гор­дый взгляд, вы­соко вски­нутый под­бо­родок, осан­ка и на­пос­ле­док бро­шен­ные сло­ва - луч­шая ха­рак­те­рис­ти­ка мо­его брат­ца, ког­да кто-ни­будь за­яв­лял ему неч­то в таком духе:
- Пой­ду по­зани­ма­юсь ку­да-ни­будь в дру­гое мес­то. Здесь слиш­ком мно­голюд­но. - ду­маю, он спи­ной чувс­тво­вал мой иро­нич­ный взгляд.
Не по­думай­те, что я та­кая стер­ва и "за­гоняю" млад­ше­го бра­та. Ког­да че­ловек силь­но влюб­лен он не мо­жет здра­во оце­нивать свои воз­можнос­ти, а, зна­чит, дол­жен быть и тот, кто мяг­ко ука­жет ему все не­доче­ты. А я всег­да бы­ла ре­алис­ткой. Хо­тя, ес­ли быть чес­тной, то я да­же ра­да их от­но­шени­ям. Мне нра­вят­ся ра­дос­тные ис­корки в его глаз­ках, мне нра­вит­ся то, как он пы­та­ет­ся петь на италь­ян­ском, ни чер­та его не зная, мне нра­вит­ся его бег­лый взгляд на ча­сы, ког­да он ухо­дит на оче­ред­ное сви­дание с ней. Мне нра­вит­ся то, что у не­го есть цель.
Звез­ды вспы­хива­ли яр­ки­ми фо­наря­ми на чёр­ном по­лот­не не­ба. Ночь ти­хая, нем­но­го вет­ре­ная и до­воль­но прох­ладная; в этом го­ду осень приш­ла в при­город нам­но­го рань­ше обык­но­вения. Твои ру­ки, сжи­ма­ющие мою ла­донь, та­кие тёп­лые, так сог­ре­ва­ют. Твоё и моё ды­хание сме­шива­ет­ся и я боль­ше не по­тер­плю рас­сто­яния меж­ду на­ми. Я нас­толь­ко бли­зок к те­бе, что раз­ли­чаю за­пах тво­их во­лос.
- Ti amo,- ты на­вер­ня­ка и так это зна­ла, но улыб­ка на тво­ём ли­це сто­ит то­го, что­бы го­ворить всем из­вес­тные ве­щи. Я напеваю:
-Sul mare luccica
l'astro d'argento,
placida è l'onda,
prospero è il vento.

Venite all'agile
barchetta mia,
Santa Lucia,
Santa Lucia.
Звез­дная ночь, лю­бимая де­вуш­ка ря­дом и по­пут­ный те­бе ве­тер - не счастье ли это?

Зву­ки звон­ка в скай­пе нас­той­чи­во тре­бова­ли мо­его вни­мания.
- При­вет!- чер­но­воло­сая де­вуш­ка с крас­ной губ­ной по­мадой энер­гично ма­хала ру­кой мне с эк­ра­на.
- О! Ре­шила поз­во­нить ей? Мо­лодец!- Ар­тём пе­реда­ёт Ма­рии вы­сокий ста­кан с ядо­вито-си­ней жид­костью,- Ну, как ты там, сес­трён­ка?- та­кой род­ной шут­ли­вый тон мо­его бра­та буд­то вер­нул ме­ня на пол­го­да на­зад, ког­да они с Ма­ри­ей за­яви­ли, что у­ез­жа­ют в Рим. Я скучаю. В од­но мгно­вение все его не­умес­тные шу­точ­ки, из­дёвки, преж­де раз­дра­жав­шие, ста­ли мо­ей хро­ничес­кой за­виси­мостью.
- Как у вас де­ла?
- Всё хо­рошо,- от­ве­тили мне за ты­сячи ки­ломет­ров. Не­яс­ное ше­бур­ша­ние и вык­ри­ки на италь­ян­ском от­влек­ли мо­их со­бесед­ни­ков. Хит­ро пе­рег­ля­нув­шись, па­ра ска­зала лишь:
- Прос­ти, нам по­ра. Мы едем на эк­скур­сию! Соз­во­ним­ся поз­же. По­ка!
- Ко­нец свя­зи.
Иног­да мне бы­ва­ет смеш­но, как жал­кие нес­коль­ко ми­нут мо­гут пов­ли­ять на че­лове­ка. Не­дол­гие ми­нуты раз­го­вора под­ня­ли мне нас­тро­ение. Я вдруг пред­ста­вила улы­ба­ющих­ся Ма­рию и Ар­тё­ма на фо­не Ко­лизея. Они та­кие стран­ные - ум­чать­ся за ты­сячи ки­ломет­ров за сво­ей меч­той. Та­кие стран­ные, та­кие да­лёкие, та­кие ра­дос­тные. В их съ­ём­ной квар­ти­ре ощу­тимо пах­ло счасть­ем.