Скрипач, который смеялся

У тебя даже слуха нет! - усмехался человек - как ты собираешься на скрипке играть?! Тебе гитара-то еле под силу!

Парень молчал, опустив голову и сжав кулаки. Этот глумящийся седовласый мужчина был его личным репетитором по музыке. Его слова были бы пусты, не имея он несколько музыкальных образований и не считай его половина человечества гением скрипки.

- Твои попытки - оскорбление для  всего музыкального мира! - его взгляд резко стал острым, а лицо осатаневшим. Он схватил лежащую рядом скрипку и с размаху разбил ее о стену.

Фактически, его семья может позволить купить себе миллионы таких скрипок, но эта была его первой скрипкой. И похоже, что последней.

- Убирайся с глаз моих долой! - с этими словами Доуренс почти что вышвырнул бедного парня из кабинета. Черноволосый, худощавый юноша медленно поплелся прочь. Скрипка была его душой, его страстью. Он ненавидел себя тогда, когда у него не получалось извлечь нужную ноту. Но он понимал. С самого начала он знал, что при его талантах ему не светит ничего. И в эту проклятую музыкалку он попал только по "блату" его родителей. Его мать, в надежде что мечта сына стать музыкантом осуществиться, и пусть, что ни слуха, ни такта. Зато лучшая музыкалка континента. Там-то хоть чему-нибудь да научат.

Ах как жаль, что нет! Не вышло, мама, из парня музыканта. Юноша брел по серой улице, не замечая ничего вокруг. Он сел на бордюр и уставился невидящим взглядом в серое небо, готовящееся разлиться дождем. Слез не было. Не было ничего кроме давящей пустоты. Будто водородная бомба внутри взорвалась.

- В конце концов, ты ведь знал... Знал что ничего не выйдет... - чужой голос заставил его вздрогнуть. Взгляд приобрел хоть какую-то осмысленность. Но рядом никого не было.

- Но кто?..  

- Бог. Тот кто тебя создал, тот кто любит тебя больше кого бы то ни было.

- Тогда тебе следовало наградить меня хоть крупицей таланта к моей страсти.

- Именно поэтому я здесь. Много ли таких, кто клянет меня за то что я им, по их словам, что-то не додал? Множество. Но ты... Ты отдельных случай... Никогда не просил от меня о том, чтобы все было легко. Ты всего пытался добиться сам и ни разу, даже в мыслях, не упрекнул меня в недостатке своих возможностей. Да, я не дал тебе таланта к скрипке. Но лишь для того чтобы показать тебе твое же упорство. Изо дня в день, каждую свободную минуту... Твое стремление достичь своей цели не оставляет иного вывода, как то что это и есть твоя настоящая Цель. Я это знал сначала времен. Теперь это знаешь и ты.

- Боюсь поздно. Я сдался. Мне никогда не стать музыкантом.

- И ты это Богу говоришь? - в Голосе послышалась добрая усмешка. - может я и не вложил в тебя таланты с рождения, но твое стремление достойно награды... Но тебе следует проснуться, на улице холодно все-таки.

Парень распахнул серо-голубые глаза. Он по прежнему сидел на бордюре, но холод, который с собой принес промозглый мелкий дождь пробирал до костей. Встав, он огляделся. Сколько он тут сидит? Видимо долго, ноги уже затекли и стали ватными. Юноша снова поплелся, на этот раз в сторону дома. А что до Бога... что не причудиться когда стресс и отчаяние встречаются вместе. Пока он дошел до квартиры балахон насквозь промок. Шатаясь как пьяный он кое-как попал ключом в замок квартиры. Не спеша отворил дверь. И замер.

На полу квартиры лежала скрипка. Невиданной им раньше грации и тонкости. Белый корпус был будто свит из тонких ветвей платинового  дерева. Узор переливался на свету, отражаясь радужными бликами. Все еще не веря своим глазам он подошел и дотронулся до нее. Она не испарилась, не превратилась в пыль или какой-нибудь предмет домашней утвари. Пальцы коснулись слегка теплого твердого дерева.

Больше парень не думал. Он медленно поднял скрипку. Смычок прилегал к задней стороне корпуса. Развернулся. И исчез из дверного проема.

На улице стоял серый безрадостный день. Уже давно всем позабылась история о пропавшем юноше из богатой семьи. Родители обвинили во всем его репетитора по скрипке и ему дали условные срок за преднамеренное доведение до суицида. Похоронили пустой гроб, поплакали, успокоились.

Первые мелкие капли упали на землю, когда зазвучала скрипка. Прохожие вздрогнули, будто почувствовали касание феи. Нежные звуки разливались по улице, разливая краски по мостовым, оживляя прохожих. В переулке стоял парень со скрипкой. Он играл. Играл так что душа разрывалась от чувства прекрасного и возвышенного. Скрипка ожила в его руках и рассказывала захватывающие истории, каждому свою. Слов всех языков не хватит чтобы передать всю ту нежность, чувственность и доброту, с которой неизвестный музыкант играл, а любая попытка это описать сошла бы за богохульство. Он все играл и играл и казалось все время превратилось в один миг. Но в конце концов он остановился. Люди как вкопанные стояли и смотрели, не в силах отвести взгляд от загадочного незнакомца. Кто-то первый оклемался и сразу полез за кошельком. Но стоило им снова поднять глаза, протягивая купюры и монеты как образ музыканта испарился. Был слышен лишь смех. Тонкий смех из глубин переулков...