Она
- Ты не должен родиться был в этот же свет! Твой отец настоял на твоём же остатке! Ты думал, а как тяжело было мне? Оставить тебя так же быть в недостатке!
- Я думал, мамуля. Я всё понимаю. Ты только дослушай меня наконец. Живу я на свете не с помощью матери, а с помощью того, как сказал мой отец.
Такой диалог завязал я с родимой. С мамулей моей. С этой дамой счастливой. Которой мешаю сейчас только я. Она уезжала, на лево смотря. Она не нужна мне и я ей не нужен.
Она меня просто хотела убить. Она не заудмалась, сколько хороших, моментов со мною могло было быть.
Она не держала, она позабыла. О том, что сейчас у неё кто-то есть. Живёт себе там, и на том ей спасибо. Хотя хорошо мне, когда та звонит. Она очень сильная, может и строгая. Правда мне жаль, что сказал ей тогда. Специально затронул её ощущение. Тогда ведь и правду сказала она.
Она меня любит? Или ненавидит. Не смог найти я какой-то ответ. Но главное, что для неё я бессилен. И главное, что для неё меня нет. Она хороша. У неё новый муж. Сейчас она дочку одну воспитала. А я к своей двери квартирной примёрз. Ответа на этот вопрос ожидая. Она не она. Она стала ветром. Она никогда не любила меня. Она мне не мама. Она не простила. Она не увидит сыночка одна. Она лучше будет сидеть без мужчины, чем с сыном своим же смотреть на себя. Она меня больше не видит, не слышит. Все тайны и давние скорьби хроня. Она не она. Да и я уж не он. Опять таки кто я такой наконец? А кто такой он? А кто такой я? Простите, но мыслей своих я подлец.