Где рождаются песни
***
Лето вступило в свои права полноценно, наполнив город запахами нагретого асфальта, свежей травы и какой-то неуловимой, сладкой пыли. Их прогулки по парку были прекрасны, наполнены смехом и глубокими разговорами, но ничто не могло сравниться с теми вечерами, когда они возвращались в свой заброшенный скейт-парк. Это место стало их вторым домом, их личным оазисом, где границы между школьными "я" и настоящими "я" растворялись полностью.
Сегодня был именно такой вечер. Солнце клонилось к горизонту, окрашивая бетонные рампы в нежно-оранжевые и сиреневые тона. Воздух был тёплым, но не душным, с лёгким, едва ощутимым ветерком, который приятно ласкал кожу. В парке было пусто – слишком поздно для основной массы скейтеров, но ещё не настолько темно, чтобы было неуютно. Идеальное время для них двоих.
Илья, как всегда, был в своей потрёпанной, будто пережившей сотню приключений кепке, повернутой козырьком назад, и любимой, уже слегка выцветшей, но такой уютной куртке-анораке, которую он носил, казалось, в любую погоду. Сейчас она была нараспашку, открывая футболку. Он стоял на своём скейте, пытаясь отработать новый трюк – какой-то сложный разворот, который никак не давался. Скейт вылетал из-под ног, Илья терял равновесие, но каждый раз, вместо того чтобы расстроиться, он лишь смеялся. Этот смех – раскованный, искренний, совершенно не похожий на его школьную сдержанность – был для Алёны самой любимой мелодией.
- Давай, Илья! Ещё раз! – кричала она, присев на край рампы, наблюдая за ним. Её собственный скейт лежал рядом.
Он утирает пот со лба тыльной стороной ладони, его светлые волосы выбиваются из-под кепки.
- Это какой-то проклятый трюк, Алёна! Он не хочет со мной дружить! – кричал он в ответ, но в его голосе слышалось веселье.
- Значит, ты должен его приручить! Покажи ему, кто здесь хозяин! – подначивала она.
Илья сосредоточенно пробовал снова. Он отталкивается, набирает скорость, пытается прыгнуть, но скейт снова выскальзывает, и он приземляется на бетон, чуть пошатнувшись. На этот раз он не смеётся, а лишь тяжело выдыхает, глядя на свой скейт с видом побеждённого. Алёна встала и подошла к нему, чуть касаясь его плеча.
- Всё в порядке? – спросила она, в её голосе слышалась забота.
- Да. Просто... бесит, когда не получается, – он пожимает плечами, беря скейт в руки.
- У всех бывает. И у меня бывает, – она мягко улыбнулась. – Знаешь, иногда мне кажется, что самое главное – это не то, сколько раз ты упал, а то, сколько раз ты встал после этого.
Илья посмотрел на неё, и в его голубых глазах отражалось уходящее солнце. Его взгляд стал мягким, задумчивым.
- Ты всегда знаешь, что сказать, Алёна.
Они снова садятся на рампу, рядом друг с другом. Илья достаёт свою банку "Фанты", делает глоток. Ветер усиливается, принося с собой запахи далёких цветов и свежести. Он чуть растрёпывает его светлые волосы под кепкой. Алёна смотрит на него, на его профиль, на его сосредоточенный взгляд, устремлённый на закат. И в этот момент, словно откуда-то из глубины её души, начинают рождаться слова. Они складываются в ритм, в мелодию, в какую-то давнюю, но только сейчас обретшую форму песню.
- Эй, скейтер, мальчик — летний ветер...
Она почти слышит, как эти слова звучат в её голове, словно давно забытая, но вдруг всплывшая на поверхность мелодия. Она смотрит на его потрёпанную кепку, на слегка измятую куртку-анорак, которая стала почти его визитной карточкой. Это не просто одежда, это часть его самого, часть того настоящего Ильи, которого она так полюбила.
- Порванная кепка, куртка-анорак...
Его небрежный стиль, его растрёпанные волосы, его задумчивый взгляд – всё это сливается в единый образ, который засел глубоко в её сердце. Он такой свободный здесь, в этом месте, куда не проникают школьные правила и чужие ожидания. Здесь он – настоящий. И в этой настоящести, в его простоте, было столько притягательности, что захватывало дух.
- Эй, скейтер, мальчик — летний вечер...
Летний вечер обволакивает их. Закат раскрашивает небо в нереальные цвета, тени удлиняются, и мир вокруг них кажется каким-то волшебным, нереальным. Только они двое, их смех, их тишина, их общие секреты. Алёна чувствует, как внутри неё разрастается это желание – быть с ним всегда, в этом месте, где они так понятны друг другу.
- Укради меня навечно в свой заброшенный скейт-парк...
Эти слова проносятся в её мыслях с такой силой, что Алёна почти их произносит вслух. Укради меня от рутины, от школьной суеты, от чужих взглядов и ненужных вопросов. Укради меня в этот мир, который ты построил для себя, и в который ты впустил меня. В этот мир, где музыка, скейт и искренность – единственные правила.
Она поворачивает голову и смотрит на него. Он всё ещё смотрит на закат, его профиль подсвечен последними лучами. В этот момент она видит его по-новому, словно сквозь призму этих слов, этой внутренней песни. Он не просто её друг, не просто мальчик из класса. Он – её скейтер, её летний ветер, её убежище.
Алёна не может сдержать лёгкой, почти неуловимой улыбки.
- Знаешь, Илья, – говорит она тихо, её голос чуть хрипнет от нахлынувших чувств.
Он поворачивает голову, его взгляд встречается с её. В его глазах – полное внимание, готовность слушать.
- Что? – спрашивает он, его голос мягок, как всегда в такие моменты.
- Ты... ты такой другой здесь. Не как в школе.
- Ты тоже, Алёна, – отвечает он, его взгляд скользит по её лицу, чуть задерживаясь на губах.
- Мне это нравится, – она признаётся, чувствуя, как краснеют щёки.
- И мне, – говорит Илья, и в его глазах появляется та самая, редкая, совершенно искренняя улыбка, которая доставалась только ей.
Он слегка наклоняется к ней. В этот момент мир вокруг них словно замирает. Шум города, шелест ветра – всё исчезает. Есть только их дыхание, их взгляды, их понимание.
- Знаешь, о чём я сейчас думаю? – шепчет Илья.
Алёна лишь качает головой, её сердце стучит где-то в горле.
- О том, что мне очень повезло, что ты подошла тогда. В тот самый первый раз.
Она не ответила, просто смотрела ему в глаза. И в этом взгляде – вся её невысказанная песня, вся её благодарность, вся её симпатия.
Илья, словно прочитав её мысли, протягивает руку и осторожно переплетает свои пальцы с её. Их руки ложатся на тёплый бетон рампы, и это простое прикосновение говорит больше, чем тысячи слов. Это обещание. Обещание быть рядом, быть настоящими, быть в этом их особенном месте, куда никто не сможет проникнуть.
- Давай прокатимся? – предлагает Алёна, её голос звучал чуть звонче обычного.
- Давай, – соглашается Илья.
Они встают. Он кладёт скейт на землю, и Алёна делает то же самое. Илья вытаскивает один наушник, который был в его ухе, и протягивает его ей. Она берёт его, вставляет в своё ухо. Мягкая, ритмичная электронная музыка, написанная Ильёй, наполняет их пространство. Музыка, словно созданная для этого момента, для этого лета, для них двоих.
Они начинают скользить. Не пытаясь выполнять сложные трюки, просто катясь по гладкому бетону, чувствуя ветер в волосах и ритм под колёсами. Они объезжают рампы, скользят по бордюрам, их движения синхронны, будто они танцуют в этом огромном, пустом танцполе. Илья чуть наклоняется, и его плечо касается её плеча. Алёна чуть придвигается ближе. В этот момент они не просто катаются, они летят. Летят сквозь летний вечер, сквозь свои страхи и сомнения, навстречу чему-то новому и прекрасному.
Для Алёны это было гораздо больше, чем просто прогулка или катание. Это было подтверждение того, что она нашла свой "заброшенный скейт-парк", своё убежище, которое теперь делила с ним. И в его лице, в его смехе, в его прикосновении она видела не просто мальчика-скейтера, а целую вселенную, куда она готова была сбежать навечно.
————————————————
Оставаляю вас с открытым концом)))
Пишите отзывы!
Все свои мысли на счет новых работ можете присылать в мой тгк! Всегда очень рада этому (и мне очень важно ваше мнение).
https://t.me/lanskayaf