Мост
Мы собирались в студии три раза в неделю, и на каждую репетицию я бежала сломя голову. Не к музыке — к нему. К его смеху, который всегда вырывался раньше, чем он успевал его скрыть, к тому, как он прикусывал губу, когда сосредотачивался над написанием песен.
Потом он начал встречать меня после школы, говоря, что ему «по пути». Мы шли, болтая о чём-то незначительном, но в этих разговорах для меня заключалась вся вселенная.
А потом был День учителя. Перед выступлением у меня дрожали руки так, что я едва держала микрофон. Он подошёл ближе, и я почувствовала лёгкий запах его одеколона — свежий, с нотками цитруса.
— Не переживай, я рядом, — прошептал он. — Просто представь, будто мы в студии.
И знаешь что? Стоило ему это сказать — и моё волнение растворилось, будто его и не было. Я улыбнулась, кивнула, и мы вышли на сцену.
Он не сводил с меня глаз весь концерт. Будто держал за руку, даже не прикасаясь. И у нас всё получилось — на ура.
После мы вернулись в студию, чтобы расставить всю аппаратуру по местам. Все потихоньку разошлись, а он вдруг предложил прогуляться. На улице стояла та самая редкая тёплая осень, когда воздух пахнет опавшими листьями и чем-то бесконечно уютным.
Рядом был мост — старый, ведущий к вокзалу. Мы медленно шли по нему, и вдруг он остановился. Повернулся ко мне, и в его глазах было столько тепла, что у меня внутри всё перевернулось.
Атмосфера была такая... вдохновляющая. И романтичная. Настолько, что я вдруг сказала:
— Ты мне нравишься.
И только потом до меня дошло, что произнесла это вслух.
Он не ответил. Просто подошёл ближе и... поцеловал. По-детски нежно, неуверенно. Мое сердце колотилось так, что, казалось, его слышно на другом конце моста.
Он украл мой первый поцелуй.
Но я не сопротивлялась.
С тех пор этот мост стал нашим местом. Местом, где началось что-то большее, чем музыка..