Дыхание рядом
Люси ехала молча. Оливер не задавал лишних вопросов, лишь иногда бросал на неё короткий взгляд через зеркало заднего вида. Машина плавно скользила по улицам вечернего города, тонущего в мягком электрическом свете фонарей. Где-то вдалеке играла музыка — приглушённый бит, голос певицы, слова которой она не разбирала.
Она прижалась щекой к холодному стеклу. Всё происходящее казалось сном — неестественно ярким, чуть заторможенным. Почему она? Почему Зен выбрал её? Эти вопросы крутились в голове, не давая покоя.
— Приехали, — голос Оливера был спокойным, но уверенным.
Гостиница была роскошной. Высокие колонны, стеклянные двери, сверкающий мрамор в холле. Оливер провёл её внутрь, показал на удобный диван у витрин и тихо сказал:
— Зен скоро будет. Пожалуйста, подождите его здесь.
Она кивнула.
— Хорошо... — почти шёпотом.
Он ушёл, оставив её одну в просторном холле. Люси подняла глаза. Пространство казалось музейным. Витрины — стеклянные кубы с подсветкой — хранили золотые статуэтки, таблички с именем Зена, редкие виниловые пластинки и фотографии с подписью. "Лучший хит года", "Лучший мужской вокал", "Платиновый альбом"... Её сердце забилось быстрее. Это был мир, в который она никогда не думала попасть. Мир, в котором не было места таким, как она. Или всё-таки было?
Прошло около пятнадцати минут. Люси, увлечённая изучением одной из витрин, не заметила, как в холле стало чуть теплее, как изменился воздух. А потом — дыхание. Лёгкое, почти неуловимое, возле самого уха. И голос, глубокий, знакомый по песням:
— Ты любишь смотреть на трофеи?
Она вздрогнула, резко обернулась. Зен стоял совсем рядом. Его лицо было спокойным, но взгляд — внимательным, пронизывающим. Она покраснела, сделала шаг назад.
— Простите... Если я не должна была сюда подходить...
— Нет, всё в порядке. Прошу, присядь, — он указал на диван. — Мне хочется поговорить с тобой.
Они сели. Между ними — полуметр воздуха, наполненного напряжением и неясными ожиданиями. Зен откинулся на спинку, сложил руки, будто изучал её.
— Ты где-нибудь раньше выступала? — начал он.
— Нет, — Люси опустила глаза. — Вчера в баре... Это была идея моего парня. Он сказал, что мне стоит попробовать.
— Парня? — едва заметное движение бровей. — И как его зовут?
— Дэвид. Мы с ним... ну, он просто хотел, чтобы я помогла маме. Она болеет, и мы сейчас еле сводим концы с концами. Я не думала, что кто-то меня вообще услышит. Я просто спела.
Зен молчал. Он смотрел на неё не как артист на новичка, а как охотник на редкую птицу, которую случайно увидел в лесу. Грудь его наполнилась странным ощущением — смесью восхищения и... зависти. Зависти к миру, который до сих пор не узнал её голос.
"Как она могла оставаться в тени все эти годы?" — пронеслось у него в голове.
Он знал, как работает индустрия. Здесь ценили не только голос — но и образ, харизму, амбиции. Но в её голосе было то, что невозможно подделать — правда. Чистая, необработанная, неподвластная трендам.
— Ты понимаешь, — заговорил Зен, медленно, — что с таким голосом ты можешь изменить свою жизнь?
Люси посмотрела на него настороженно.
— Вы хотите... помочь мне?
— Я хочу понять, кто ты...
Он замолчал. Несколько долгих секунд между ними висела тишина. Только часы на стене отмеряли её механическими ударами. Люси не знала, что сказать. Она чувствовала, что оказалась на грани чего-то нового. Опасного. Настоящего. Но ещё не знала — готова ли сделать шаг.