По обмену

Школьный звонок прозвучал так резко, что я вздрогнула.

Пока я стояла у расписания, выбирая, в какой кабинет свернуть, Дэрек уже растворился в коридоре.
Толпа — как река. Он — как лодка, которая не плывёт, а ведёт за собой.
Все его узнавали. Мальчики — пятёрки, рукопожатия, кивки. Девочки — громкие «привет!», флирт в голосе, нарочитая улыбка.

А я... я была никем.

— Новенькая, да? — спросила какая-то девочка в розовом. — Ты из Франции?

— Казахстан , — ответила я спокойно.

— А. Ну... тоже прикольно. Ты знаешь, кто такой Дэрек Миллер?

Я посмотрела на неё.
— Знаю. Поверхностно.

— Он... — она вздохнула, закатывая глаза. — Боже. Он, типа, всё. Он был в команде, и у него тут все тусовки, и вообще, если хочешь нормально влиться — не спорь с ним.

— А если он не прав? — спросила я.
— Значит, ты не в той школе, — пожала плечами она и ушла.

⸻

Я увидела его только на перемене. Он стоял у автоматов, в окружении своей свиты. К нему тянулись — не физически, но энергетически. Он был центром.

Я подошла к автомату чуть поодаль. Спокойно. Сделала вид, что не замечаю.
Он заметил меня первым.
И — заговорил.

— Эй, Заноза, — громко, с ухмылкой, — как тебе? Уже потерялась в коридорах? Или ты из тех, кто нюхом находит библиотеку?

Компания за его спиной захохотала.
Я обернулась. Медленно.

— Да, я так хороша, что могу найти мозги даже в толпе, где их давно нет, — бросила я и кивнула на его друзей.

Кто-то притих.
Кто-то фыркнул.

А он усмехнулся.
— Осторожнее, новенькая. Иначе тебя съедят. Здесь, если ты дерзишь — должна быть готова.

— К чему?

Он наклонился ближе.

— К одиночеству. Здесь любят не тех, кто умный. А тех, кто удобный.

И снова — смех. Уходящий. Я осталась у автомата. С холодной спиной и руками, которые дрожали. Но не от страха.
От разочарования.

Он правда сделал вид, что мы не знакомы. Что я — просто девчонка из другого мира. Без общей кухни. Без кружек. Без Короля и Дымки.

⸻

День был тяжёлый.
Слишком много лиц. Слишком мало смысла.
Учителя улыбались, но быстро теряли интерес, стоило понять, что я — «по обмену».
Некоторые смотрели с жалостью.
Другие — как на экзотику.

А он — вёл себя так, будто я просто фон.

⸻

Дома было тихо.
Я вошла раньше него. Король радостно встряхнулся у двери, Дымка замяукал с лестницы, будто скучал.

Я переоделась, молча зашла на кухню, включила чайник.

Он пришёл через десять минут.
Шумно. Как всегда.

Я не обернулась. Он — не поздоровался.

Но всё равно подошёл ближе.
— Чего такая мрачная?

— Просто устаю от фальши. От двойных лиц.

Он замер.

— Это про меня?

— А ты сам как думаешь?

Он встал напротив, с чашкой в руке.
— Я просто не хочу, чтобы знали, что мы живём вместе.

— Потому что я неподходящая? — я посмотрела прямо. — Не вписываюсь в твою картинку?

Он не ответил сразу.

— Потому что мы из разных реальностей, Заноза. Люди любят простые истории. А ты — не простая. И я... не хочу, чтобы тебя сожрали только потому, что ты рядом со мной.

Это было почти... оправдание.
Почти забота.
Почти правда.

Я вздохнула.

— Тогда не прикасайся к моей кружке. Ни в школе. Ни здесь. Ни в каком мире.

Он усмехнулся.
— Ты держишься за неё, как за трофей.

— Потому что она — моя.

Он отхлебнул свой кофе. И добавил уже тише:

— А ты — моя заноза. Это даже хуже.

Но в его голосе не было боли. Только привязанность.
Непризнанная, скомканная, но — настоящая.