7 глава - чужие стены
Квартира Джисона больше не казалась безопасной. Запах пороха, выбитая дверь, кровь на полу — стерильность его мира была разрушена за одну ночь.
Минхо сидел на диване, бледный, но с тем же спокойным взглядом, будто всё это было обыденно.
Джисон же не находил себе места. Он ходил по комнате, собирая инструменты, убирая окровавленные бинты, вытирая следы.
— Долго так будешь бегать? — лениво спросил Минхо.
— Пока тут всё не станет снова чистым.
— Чистым? — Минхо усмехнулся. — После этого? — Он кивнул на тело, которое они только что замотали в простыню и спрятали в кладовке.
Джисон замер. Сердце ударило сильнее.
— Заткнись.
Минхо поднял руки, будто сдаваясь.
— Ладно. Но, если честно, тебе идёт злость.
Джисон резко отвернулся.
Он не привык, чтобы кто-то видел его. Не маску врача. Не отрешённое лицо. А его самого.
⸻
— Здесь оставаться нельзя, — наконец сказал он. — Соседи вызовут полицию, если услышат ещё хоть один выстрел.
Минхо кивнул.
— Я знаю место.
— Конечно, знаешь, — фыркнул Джисон. — У тебя, наверное, целый список квартир, где можно прятаться после перестрелки.
— Не квартир, — спокойно возразил Минхо. — Людей. Но тебе не понравится.
Джисон резко посмотрел на него.
— А мне уже нравится?
Минхо на секунду замолчал, а потом улыбнулся — медленно, устало, но как-то слишком мягко для того, кем он был.
— Больше, чем ты думаешь.
⸻
Через пару часов они уже были в чужой квартире.
Старая студия на окраине, безликая, с облупленными стенами и запахом дешёвого табака. Здесь не было ни стерильности, ни порядка. Но было тихо.
Джисон бросил сумку на пол и сел на диван, устало уронив голову на ладони.
— Ненавижу это.
— Что именно? — спросил Минхо, снимая пиджак и осторожно укладываясь на другой край дивана.
— Когда чужая грязь становится твоей.
— А ты думал, что можешь жить, не испачкавшись? — Минхо смотрел на него пристально. — Ты же не святой.
— Я врач.
— То есть тот, кто каждый день вытаскивает людей из грязи и крови. Ты ближе ко мне, чем хочешь признать.
Джисон замолчал. Слова застряли в горле.
И в эту тишину снова вплелось то странное — притяжение, которое он не мог объяснить.
Минхо закрыл глаза. Усталость брала своё. Но даже во сне его пальцы сжимали край дивана, как будто он держался за единственный якорь.
Джисон смотрел на него ещё какое-то время.
И впервые подумал:
Может, именно поэтому он пришёл ко мне? Потому что я единственный, кто не смотрит на него как на легенду. Только как на раненого человека.