Альтаир

Дни радужным калейдоскопом сменяли друг друга. Прошла неделя, а потом и другая подошла к середине. Одним ранним утром, резко сев на кровати, я осознала, что стала старше на год. Как, где и с кем отмечать было совершенно непонятно. А надо ли? Хотя идея налопаться торта и сводила меня с ума, но необходимость выслушивать дурацкие шутки друзей про "на шаг ближе к могиле", "не переживай, ты еще не очень старая" и прочий бред рождали во мне рвотные позывы.

Наскоро выпив чашку чая, я побрела в душераздирающем ветре к знакомым стенам школы. У порога толпились младшие классы, уезжающие на очередную экскурсию... Ооо... Как я им сейчас завидую... у меня впереди сдвоенный английский, химия, срезовая работа по физике и, вишенкой на торте страдания, два урока сочинения по литературе.

Минуты тянулись нескончаемо долго, я рисовала уже, казалось, пятнадцатый знак анархии на полях иностранного учебника.

Думала ли я о придурке - баскетболисте? Еще бы. Думала, придумывала язвительные шуточки и колкости, спорила и оскорблялась. Я вздохнула и перевела взгляд на окно. За прошедшие десять дней я ни разу его не видела. Не то, чтобы я искала встречи, но всегда была на чеку, ожидая какой -нибудь гадости. Гадости не находились и было тоскливо. По инерции оттарабанив несколько уроков, я опустилась на стул в кабинете литературы. О чем там у нас должно быть сочинение?

- Класс, все сели! - Подобно метеору в аудиторию ворвалась молоденькая русичка и стала оживленно вещать, сверкая глазами. - Дети! (Недовольно фырканье со всех сторон) Ну -ка тихо! Дети! Сегодня у нас будет не обычное сочинение! («Ну...твою...ать» – заныл мой класс) Сегодня один милый юноша из старшего класса согласился нам исполнить под гитару известный стих Владимира Маяковского. Потом вы получите конверты с темами сочинений, которые специально для вас придумали наши замечательные выпускники!

Сказать, что мы с одноклассники сидели в ступоре - не сказать ничего. Какие нафиг выпускники, какие балалайки с Маяковским?! Гул затих, когда в помещение спокойной и уверенной походкой вошел... Мой придурок - баскетболист. Мой? Я сказала мой? Томные вздохи девиц вокруг вмиг разрушили наваждение. Он сел на предложенные стул, лучезарно улыбаясь, обвел глазами погруженных в тишину зрителей и остановил взгляд на мне. Чуть наклонил голову в знак приветствия. Я приподняла бровь. Он стал совершенно серьезен, неторопливо взял пару аккордов (ну кто бы сомневался, что пижон еще и на гитаре играет. Цыпам это же нравится..). Сладкая музыка полилась из под умелых пальцев, а бархатный голос негромко произносил нетленные слова любви поэта к своей Лиличке. Я смотрела на него и не могла отвести взгляд (ну до чего хорош, поганец), впрочем и он пел только для меня. Под конец напряжение в его голосе стало столь осязаемо, что ученики стали оборачиваться в поисках адресата таких эмоций. "Дай хоть последней нежностью выстелить твой уходящий шаг..." Я опустила глаза.

- Браво! Браво! -Взорвалась аплодисментами русичка, на ее глазах поблескивали слезы. - Поаплодируем Маю! Мы все знаем вас как прекрасного баскетболиста, а оказывается вы еще блестящий музыкант, господин Лав! - распылялась русичка. У многих девушек так же глаза были на мокром месте, и даже парни вежливо похлопали.

Май Лав?! Чтоооо? У меня галлюцинации? Нет. Не может быть. Какая -то дебильная шутка. Мои глаза были размером с блюдце. Похоже я одна до этого момента не знала, как его зовут. Что за бред вообще. Я бы поняла, если б он был Васькой Петровым или на худой конец каким-нибудь Александром Соболевым. Но Май? МАЙ ЛАВ? Это что псевдоним?

Тем временем Май (?) во всю раздавал конверты с темами сочинений.

Я, продолжая смотреть на него во все глаза, взяла конверт из длинных пальцев. Он чуть задержался у моего стола, будто хотел что-то сказать, а потом направился к двери. Развернув задание, прочитала: "С Днем Рождения, малышка. У меня есть для тебя сюрприз. Надеюсь, ты сможешь как следует раздвинуть ноги?" В кабинете закончился воздух. Ярость звенела его словами в моей голове. Я молниеносно подняла стальной взгляд. Он застыл в дверях, чуть ухмыльнувшись кивнул, чтоб я читала дальше.

"Твоя тема сочинения звучит так: смогли бы вы создать любовный триумвират, подобно Лиличке и Осипу Брикам с Владимиром Маяковским, во имя настоящей страсти?" Воспалившись еще больше, мои щеки горели праведным гневом, он подмигнул мне и, наконец, покинул класс.

Два часа прошли в моей буре, время неумолимо бежало, страница за страницей были исписаны. Первый раз я писала так импульсивно и рвано. Возможно потому, что думала лишь о том, как через пару минут выйду из школы, найду этого мудака и как следует залеплю ему по самодовольной роже. Звонок. Вихрем пронеслась по гардеробу, захватив плащ, и вылетела на школьное крыльцо. Он с удовольствием затягивался "Мальборо", прислонившись к перилам. Негодующе цокая каблуками, я направилась в его сторону, ткнула пальцем в его крепкое, обтянутое черной кожей плечо и зашипела:

- Я не знаю, что вы там себе возомнили, мистер Лав, или как там тебя, но вы явно ошибаетесь на мой счет. Думал, спел песенку и любая киска раздвинет коленки?

- Стой, стой. Остынь, - он взял меня за предплечье. - Если хочешь, можешь поехать боком, хоть это и не совсем удобно... - Я уставилась на него как на психа, потом медленно перевела взгляд за его спину и увидела черный мотоцикл у подножья лестницы. Парень потряс перед моим носом ключами. - Я всего лишь имел ввиду мотоцикл... А ты о чем подумала?.. - Он смотрел на меня с удивлением и младенческой невинностью.