Глава VI: Искусство умирать
Я долго пил, валяюсь на своей кровати уже третьи сутки, курю сигары, выдыхая серый, тяжёлый дым в свежий, живой воздух.
Третий день я выхожу в это поле рисовать своё настроение, но оно не меняется уже годами. Моя жизнь:- это искусство умирать.
Конон отличного настроения, отличная грусть. Идеально, жить и смотреть как ты постепенно разлагаешься. Не смотри назад сын мой, ты изумительно хорош.
Забудь о слове искусство, люби себя и свои цели.
Я уже забыл что значит настроение, каждый день я крутил барабан на своём револьвере в надежде что он выстрелит в меня. Я хотел завершить эту картину.
Я пытался, но постоянно сходил с ума пытаясь её нарисовать...
Одним холодным осенним вечером шёл первый снег, он ложился тонким, холодным и острым ковром на уже ледяную землю, оставляя на ней будто бы спелые кристаллы гноя.
В тот же вечер я выскочил из дома на то самое поле, почуяв вдохновение, я начал рисовать , кисти мёрзли, но я улыбался, я мёрз, картина выглядела впервые красиво.
Я до конца замёрз, и упал на холодный снег, но я улыбался , я постепенно закрывал глаза и чувствовал как моё сердце и мозг постепенно замерзают.
Я очнулся в больнице, резко вскочит с кровати, я посмотрел в окно, там была тьма переходящая в свет, голоса за дверью сводили меня с ума...
Эхо голосов постоянно кричали за окнами и за дверями :
"Ты никто, ты ! Ты! Пьянь! Дурак!! Ты дурак!!! Ты сходишь с ума!!! Ма-ма тобой недовольна... Мама тобой...! Ооо боже вы так хорошо лицемерите... Мистер Вангог..., Сдохнииии(сдохнии)"
Я закричал поняв что это всё не правда, я в коме? Возможно. Понимая это я сходил с ума всё больше. Я умер? Нужно выходить отсюда.
Я пошёл к двери за которой слышал голоса, длинный коридор был измазан акварелью, двери были заперты , а в конце коридора горел яркий свет, я пошёл к свету. Позади меня окликнула женщина лет 40.
"Сынок! Вернись! Сынок!Мама тебя любит , сынок!"
Мама? Что происходит? Правда ли мать способна завести меня в ад? В те моменты я думал, идти ли в жизнь в которой я так хотел умереть или оставаться тут, со своими мыслями наедине, но я тут пока моё тело ещё дышит, а если нет?
Мать подходила всё ближе, я обернувшись пошёл от неё прочь, белый свет резко погас.
Что? Я остался здесь навсегда?
Я закрыл глаза, открыв их я оказался на том самом поле, но уже летом, видно это тоже была кома, мои сны, фантазии, смерть...
Небо быстро потемнело, с каждым моим шагом на улице холоднело, и наконец пошёл снег, делать шаги стало сложнее, ведь снег с каждым шагом прибавлялся.
Дом отдалялся, и наконец я упал на землю обессилев.
Сквозь закрытые глаза я услышал пищание моего пульса. Я открыл глаза и наконец то я жив, это уже был не сон и не кома, я жив? Или нет? Я не был уверен что я живой, но я убедился в своей жизни когда в палату зашёл врач.
"Здравствуйте мистер Вангог..."