Глава 1: "На закате солнца, он плакал"
Я был грустен...
Я был сломлен...
Мне не хватало сил встать с кровати. Она была как магнит...
Кисть в моей руке была как мыло, так и хотела скользнуть вниз, под кровать, и как река уплыть от меня в тернии ночного города.
Можно ли сказать что у меня был выход?
Что у меня был хоть малейший шанс всё изменить?
Маленькая крупица меня, впрочем повседневно, улетала в небесную ману моего греха.
Космос сегодня был красивее всех тех, что я видел на открытках со звёздным небом...
О боже, как же оно красиво, как же я хочу сесть на окно, закрыть глаза и скатиться вниз. Боже, как же я хочу сдохнуть в такую красивую ночь...
Я достал из под подушки пачку уже засохших, дешёвых сигарет. Поджигая, дрожащими руками эту самую сигарету, пепел полетел через то самое окно, вниз, к тем самым прохожим, к тем собакам, сукам, безмолвным скотам и ублюдкам.
О да, я вздохнул, запутываясь в серый, слегка-сыроватый, и жутко-страшный, никотиновый дым, который, я выдыхал через нос.
Дым шёл по полу, проходя под щели двери, которая была закрыта на одну, сломанную щеколду...
"Стук в дверь"
"Да-да, мисье, я сейчас ахуительно занят, я впервые улыбаюсь , мисье"
"Сильный стук в дверь!"
Я скатываюсь с окна, прямо на свою кровать под ним... Пытаясь прозреть в темноте и шатаясь иду к двери...
"Сука!! Заткнись и сгинь, пока я не подошёл к этой ёбанной двери!"
Дойдя до двери, я дёрнул защёлку, которая сразу отвалилась. Следом за металлическим ударом о бетонный пол, последовал скрип деревянной двери. Она скрипела так, будто бы должа развалится прямо сейчас.
В дверь зашёл громила, начавший осматривать мои владения, длилось, кстати, это не особо долго. Закончив он налетел на меня с кулаками, первый, левый, залетел мне в нос, от удара я ударился о шкаф, стоящий позади меня.
Лёжа на полу у сломанного шкафа я пытался произнести хоть какие-то слова в поддержку моей жизни:
"О мисье, не могли бы вы, не бить меня в моей собственной студии, я только художник, только худ..."
Я не успел договорить, как этот ебучий "головорез", пнул меня в лицо левой ногой.
Придя в себя, я пытался нащупать что-то острое среди хлама, упавшего со шкафа.
Да! Нащупал! Это был мастерский молоток, небольшой, может с ладошку.
Подождав пока мой будущий убийца повернётся ко мне спиной, я ударил его молотком по хрипту...
Мужчина упал и заплакал...
Закурив следующую сигарету, я наклонился к нему, меня охватило чувство жалости.
"Боже мой, сударь, чем же вас направила ко мне судьба в столь позднее, неудобное для меня время, боль моя подобна горстке снега, хрустит во мне и давит мою душу, и плоть..."
В ответ я получил:
"Я давить не мог сдержать страдание, того что ты, и эта паскудная сука сотворили со мной! Она мне изменила в ту ночь с тобой! Гнилой художник! Твои работы ничего не стоят! Что ты можешь дать ей!? Что ты можешь дать!?"
И вправду, я лишь гнилой художник, мои холсты как моя душа, испачканы гнилой, мятной, краской... Ведь он прав, та и его жена, была лишь развлечением на вечер о котором я забыл ещё с неделю назад... Твою мать... А ведь я и сам виноват в этом!
"Ступай бродяга! Твоя шлюха мне не нужна, собирай свои слёзы и пиздуй нахуй из моей квартиры, глупый уёбок!"
После его ухода, я закрыл дверь, лёг на кровать и разревелся, а ведь он прав, мать вашу, прав!
Меня обижал не сам факт биение меня по лицу, а то что он прав. Я самый несчастный человек.
Сжав крепко в руку кисть, я подошёл к холсту я описал себя:
"Лузер!лузер!, лузер!"
Спустя 5 минут, на холсте не осталось места, и я начал исписывать этим словом стены комнаты...