глава 29
Очередной вечер. Скучный, нудный бесконечный вечер в надежде на чудо. Я переодеваюсь в пижаму, в тысячный раз глядя на себя в зеркало в ванной в поисках недостатков. Их уйма. Роджерс прав. Проводить время с такой как Моник, куда интересней, чем сидеть с депрессивным уродцем. Недомужиком, недоженщиной.
Причёсываясь, попутно обнаруживаю, что пачки с презервативами уже не лежат на полочке, значит там, где он сейчас, ему нужнее. Силой мысли останавливаю воображение, которое стремглав несётся вскачь за образом трахающегося Зака. И иду в спальню.
- Опа-на! Ты чего не сказал, что у тебя завтра день рождения? - кричит полупьяный, невесть откуда взявшийся, Кристофер и тянет ко мне руку с бутылкой бурбона.
- Разве здесь дарят подарки?
- А то! Держи! Тебе, - врёт Буже и, отпивая спиртное прямо из горла, передаёт мне.
Я медлю. Мне не до веселья. Но вдруг в голове что-то переключается и я хватаю бутылку, и тоже делаю глоток. Крепко. Обжигающе. Но оживляюще. Я кривлюсь, но тут же повторяю.
- Значит, ты здесь обустроился? Не соврал, значит, Лис. И Зак вот так вот взял и впустил? Правда же, шустрый ты. Небось уже и к телу подобрался? Давай, рассказывай. Жуть, как люблю всякую порнуху, - оттарабанивает Кристоф и плюхается на диван, приготовившись слушать.
- Это тебе к Найлу. За порнухой, - расстраиваю я его, всё ещё прикладываясь к бутылке. Хочу напиться и уснуть.
- О да, этот кобель только вчера хвастался новой пассией. Опять старлетку подцепил. Нравятся ему опытные бабы. Теперь по вечерам к ней сбегает.
- Зачем ты мне это рассказываешь? Меня не волнует его короткий член и такие же короткие интрижки.
Я забираюсь на диван, кутаю ноги в одеяло и возвращаю пойло Буже. Он делает большой глоток и снова передаёт мне. Я послушно пью. И тело уже не такое деревянное, и голова не тяжёлая. Напряжение минувших дней, не устояв под натиском опьяняющей дозы, отпускает.
- Я это к тому... может тебе тоже бабу постарше найти? У Найла куча контактов. Может поделиться.
- Зачем?
- Опыт там... всякое такое... глядишь, и перебьёт твою тягу к пацанам. Вдруг тебе девки недоделанные попадались? Разочарование оно такое, знаешь ли...
- Слушай, Крис, мне по фиг на всех. На Найла и его баб в первую очередь!
- Не говори гоп, пока не перепрыгнешь, Кас. Знал бы ты, кто его новая пассия.., - Кристофер смущённо жмурится, нервно подёргивая себя за ухо.
- Не интересно! Хоть королева Мира и мисс Вселенная в одном флаконе. Пусть будет счастлив. А то мозоли на руках уже не помещаются, наверное, - я показательно отворачиваюсь, больше не желая обсуждать похождения этого придурка.
- Океюшки-океюшки. Замяли. А где наш капитан? - Буже оглядывается, будто только сейчас заметил его отсутствие.
- Там же где и Лис. Блядует.
- А ты ревнуешь! - игриво подбивает меня под руку Кристофер, и я роняю бутылку, разлив часть содержимого на диван.
- Блин, чёрт! И что теперь? Мне ещё спать тут! Всё промокло и воняет! - ругаюсь я, вскочив с постели и столкнув с неё гостя. Исправить что-то вряд ли получится. Тонкая простыня не спасла и жидкость просочилась в самое чрево дивана, обильно пропитав обтягивающий его велюр.
- Роджерс меня убьет! Кристоф, ну сделай что-нибудь!
- Есть полотенце? Тащи.
Я бегу в ванную за полотенцем, передаю его Буже и тот, накинув белоснежную ткань на сырое пятно, принимается стучать по нему кулаками, что есть мочи.
- Эй, ты диван сломаешь, - я обхватываю его за талию, пытаясь оттащить.
Вывернувшись, Кристофер неожиданно разворачивается ко мне и смеясь, выпуливает:
- Слушай, а давай поцелуемся, а? Разочек. Ради любопытства, а?
- Господи, вали уже! Иди проспись. Ты в стельку пьяный!
- Ладно-ладно, - он обезоружено поднимает руки вверх. - Ухожу уже. Бухло себе оставь. С меня и правда хватит. Лучше курну напоследок, - с этими словами Буже достаёт самокрутку и, вставив в рот, поджигает. По комнате стелется дым вперемешку с вонью.
Пихая курильщика в спину, я с горем пополам выталкиваю его за дверь. С грустью осматриваю опустевшую комнату, поднимаю с пола бутылку и бездумно сажусь на первое попавшееся место, на кровать Зака. Здесь мягче, чем на диване. Здесь не мокро. И пахнет им. Нашим капитаном. Обманчивый, лукавый мозг соблазняет прилечь. И я покорно забираюсь в постель. С головой укрываюсь одеялом, и меня обволакивает ЕГО запах. Он не уютный, как у Рона, не агрессивный, как у Милона, он магический. В нём всё: любовь и боль, влечение и отторжение, пожар и лютый холод, тьма, пучина, грязь и вдохновение... Он не несёт ничего хорошего. Но мне хорошо. И я вдыхаю.
Я засыпаю, так и не насытившись. И мне снится ОН.
Очнувшись ото сна, громко крякаю, так как на меня сверху кто-то ложится и тут же исчезает.
- Мать твою! - слышится голос Роджерса. - Это моя койка!
Я выползаю из под одеяла. В окнах забрезжил рассвет, но ещё достаточно темно, чтобы Зак не видел, как от стыда раскраснелись мои щёки.
Вот это судьба, как говорится. Впервые позволила себе безумство и именно этой ночью Зак вернулся на ночёвку.
Роджерс пьян. А от его чёрной толстовки со свастикой на груди разит женскими духами. Но он не злится. Он навеселе. Расправляя спутанные волосы, он потирает голову, как будто призывая её проясниться. Но не получается. Алкоголь сильнее. Его в нём слишком много, чтобы адекватно оценивать ситуацию. В отличии от меня. Я проспалась и трезва, как стёклышко. А зря. Мне совестно и некомфортно.
- И долго я буду тут стоять? А, похер, - Роджерс делает отмашку и заваливается рядом, придавив при этом край одеяла так, что я увязаю в нём как в коконе. Я не дышу. Его голова на подушке, в пяти сантиметрах от моей. Его пропахшие сигаретами волосы щекочут мне лицо. Я ненавижу запах табака, но смешанный с ароматом его шампуня, он трансформируется в благоухание.
Я неотрывно смотрю на Зака, изучаю, любуюсь, и вдруг Роджерс открывает глаза:
- Ты постоянно на меня пялишься, - без эмоций констатирует он факт.
Я хочу ответить, но утопаю в его угольно-чёрных глазах. В его расширенных зрачках плещется море. Они как карма уводят за собой, сводя с ума, сбивая с толку. Смывают остатки былого благоразумия. Поглощают, засасывают, погружая на самое дно, а густые длинные ресницы отметают пути к отступлению.
- Блядь, малой, это не смешно...
Но я и не смеюсь.
- Не знаю, чё ты хочешь, но мне это не нравится. Лучше не драконь меня, - несмотря на выпитое, Зак приподнимается на локтях, хоть это даётся ему не легко. Он начинает злиться. - Не заводи меня. Блядь... я имел ввиду... Чё ты хочешь?
Я понимаю, что моё молчание побуждает его говорить. И продолжаю держать рот на замке.
- Ты ненормальный. Сука. Ты ненормальный, Кас. Психопат, блядь. На слабо решил взять? Ищешь брешь? Отлично, а как тебе такое? - и Роджерс впивается в мои губы, насильно раздвигая их языком. Это мокро, это страстно, это агрессивно, это с ненавистью. И я не знаю, на кого эта ненависть направлена, на меня или на себя самого.
- Так тебе хотелось, да? Так нравится? Ещё? Ещё хочешь? - уже орёт Зак.
Я пребываю в шоке. Неужто сейчас происходит то, что происходит? Или я, размечтавшись о невозможном, попала в психиатрическую клинику?
Но нет же... Вот он Зак. Навис надо мной и орёт так, что вены вздуваются на шее. А мои губы до сих пор горят... от поцелуя.
- Долго ты об этом умолял. С самого начала пошла какая-то херня. Всё-всё пошло наперекосяк! В жопу всё покатилось! Смотришь, смотришь, блядь... А в глазах, знаешь что? Ты хоть раз видел себя со стороны? Да меня ни одна девка так не пожирала глазами, как ты! Вставляет, что я покруче тебя играю? А может нравится моя причёска? Татухи? Тело? Жопа, блядь? Вот и сейчас... Прекрати! Прекрати так смотреть! Иди на хер!!! - Роджерс толкает меня к стенке, а сам поднимается с кровати и едва перемещается к дивану. Ложится прямо на мокрое пятно и, неожиданно быстро успокоившись, вырубается.
Водя кончиком языка по губам, я слизываю остатки его слюней, и вспоминаю поцелуй Рона. Как же они непохожи...
И тут как тумблер переключают...
Мы вдвоём, кинотеатр Олдбридж, зёрнышко попкорна прилипшего к его губам, я беспечно, не задумываясь ни о чём, подцепляю его кончиком пальца и кладу себе в рот. Он такой сладкий, этот кусочек попкорна. Но сладость эта не на языке, а в сердце, в самой глубине души. Спряталась, затихла. Но я её обнаружила. Именно тогда. В тот миг. Обнаружила и отмахнулась, оправдав это влиянием романтичного фильма. А когда Рон поцеловал меня в гостинице, снова почувствовала. Но испугалась.
Брр... Господи, да что это такое??? Минуту назад исполнилась моя мечта, а я в смятении. Не ощущаю счастья. То, чего жаждала всем сердцем оказалось пустым. Целовал Зак не меня. Не меня! Ему плевать с кем целоваться, ему плевать с кем спать. Ему плевать на всё! А Рону..? А мне???
Я тихонечко встаю с кровати Роджерса, подхожу к окну. Наблюдаю, как солнце медленно всходит из-за горизонта. Вижу старую ржавую лестницу и крышу, на которой мы с Роном сидели, свесив ноги. Тепло и что-то неизвестное, едва ощутимое зарождается в душе.
Я оглядываюсь. Смотрю на мирно спящего Зака.
Рон, кто же ты на самом деле???