Глава 12 «боль и наслаждение»
Утро наступило слишком быстро.
Свет из окна резал глаза, но она не хотела открывать их. Не потому, что устала, а потому, что всё ещё ощущала его — на своей коже, в животе, в дрожи, что то и дело пробегала по телу, вспоминая ночь.
Он лежал рядом. Его рука — тяжёлая, тёплая — покоилась на её бедре. Дыхание ровное, грудь вздымалась, и даже во сне он выглядел так, будто держит под контролем весь мир.
Только не её.
Он давно её потерял. Или, скорее, приручил. Сломал. Сделал своей.
Она медленно встала, натянула его футболку — слишком длинную, пахнущую им. Сердце билось, когда она шагнула вглубь квартиры. Хотела просто выпить воды, уйти по-английски, стереть с себя всё — этот запах, эту слабость, это «ты моя», что всё ещё звучало в ушах.
Но он проснулся.
— Куда собралась? — голос был хриплый, низкий, от него внутри всё затрепетало.
— Я просто... — она обернулась, и увидела его: босой, взъерошенный, в одной простыне, которая едва держалась на его бёдрах. — Нужно идти.
— Ты шутишь?
Он подошёл, не отводя взгляда. И одним движением сорвал с неё футболку. Снова.
— Я тебя не отпускал.
— А я не спрашивала, — бросила она, но даже не пыталась сопротивляться, когда его ладонь легла на её обнажённую грудь.
Он прижал её к стене, словно вчерашней ночи было недостаточно.
— После вчерашнего... Ты правда думаешь, что можешь просто взять и уйти?
Он целовал её шею — медленно, с нажимом.
Кусал кожу, оставляя метки. Пальцы скользнули по её животу, ниже — туда, где она уже горела.
— Гави... — она выдохнула, когда он опустился на колени прямо перед ней.
Его взгляд был обжигающим, когда он посмотрел на неё снизу вверх:
— Молчи. Или я заставлю тебя кричать.
И он заставил.
Он работал языком, будто это было искусство. Каждое движение — точное, чувственное, безжалостное. Амелия вцепилась в его волосы, задыхаясь, выгибаясь, пока её тело не задрожало, теряя контроль.
Но он не остановился.
Он поднялся, подхватил её на руки и кинул на диван, навалившись сверху.
— Я не могу насытиться тобой.
— А если ты уже получил всё, что хотел? — прошептала она, обняв его за шею.
Он врезался в неё одним движением, заставив выдохнуть хрипло, судорожно.
— Всё? — прошипел он ей на ухо. — Я ещё даже не начал.
Он двигался в ней грубо, не давая отдышаться, пока она снова и снова не терялась в нём. Он целовал её губы, шею, грудь — с одержимостью. С жадностью. С какой-то отчаянной жаждой.
Они сливались воедино — телами, дыханием, стонами.
Он был её болью.
И её наслаждением.
А когда всё закончилось, они лежали, переплетённые, горячие, и он прошептал:
— Я знаю, что делаю тебе больно.
— И всё равно не отпускаешь, — она посмотрела в его глаза.
— Потому что я без тебя... пустой.