***
Давайте поговорим о стихах,
о поэтах.
Из чего же сделаны они?
Вы зададитесь вопросом, а кто именно?
Догадайтесь.
Часть твоей души, немного переживаний, ложка чувств, капелька горечи и щепотка сладости.
Поздравляю! Прекрасно стихотворение у Вас есть.
А из чего же созданы люди, которых называем поэтами?
Наверно, в них очень много слов, задумок, чувств, переживаний и немного соли.
Идеальный поэт никогда не сможет быть таким без сахара, но ни в одном нет его, знаете почему?
Поэты не должны быть идеальны.
Именно в этом их секрет.
Они похожи на ранимых детей. У них забрали все, кроме слов.
Слова всегда есть, всегда есть лист. Слова, объединённые в строки, всегда найдут пристанище. Это место находится в их голове.
Поэту можно доверять всё, даже свою жизнь. Они умеют молчать, но если вдруг вы увидите стихотворение, что так похоже на вашу ситуацию - не ругайтесь, улыбнитесь.
А вы знали, что поэты, как немые? Они молчат... но мысли слишком громкие.
***
По привычке я села за парту, за которой сидела в прошлой школе. Мне даже не пришло в голову, что она может быть занята. Я и вправду почувствовала здесь уют, все оказалось не так страшно.
За соседним местом никого не было. Или мой одноклассник, что сидит рядом, не пришел в школу? Странно, но я надеюсь, что тут не сидят два человека, ведь тогда мне придётся пересесть. А я так привыкла к последней парте у окна!
Первый урок в новой школе оказался весьма интересным, хоть я и не любила точные науки - мне определенно нравился учитель алгебры.
Спустя первые часы в школе, надежда на соседа пропала, настроение упало. Но это мне совсем не мешало.
Следующий урок был литературой. Я спокойно слушала учителя и скользила глазами по кабинету. Когда мой взгляд упал на дверь, она открылась. Немного удивленная этим, я ждала. Кто же войдет? С начала урока прошло ровно три минуты.
Темные кудрявые волосы парня прикрывали глаза, он уверенно вошел и кивнул учителю. Последовала фраза:
- Ровно три минуты. Себастьян, проходи, - это странно звучало с уст нашей учительницы: немного усмешки, довольный тон и утверждение. Для всех, это было обычным делом.
Меня заинтересовал этот парень - Себастьян, так?
Интересно, где он сидит.
Я наблюдал за ним, а он уверенно шел ко мне, не смотря на меня.
Остановившись в метре от парты, мы встретились взглядом. Я не умела читать по глазам, как это делают в книгах, но смогла рассмотреть их.
Обычные, карие, темные глаза.
За всё время он не сказал ни слова, просто сел рядом со мной.
Видимо, мне повезло, потому что он и был моим соседом.
Самое удивительное, то, что он не реагировал на меня, просто сидел и слушал учителя. В какой-то момент, открыл тетрадь и стал выводить буквы.
"Какой красивый почерк"!- первая мысль, что промелькнула в голове.
Его густые ресницы часто хлопали от моргания, он не выглядел напряженным. Парень спокойно писал что-то, в своей тетрадке. Каждый раз пыталась заглянуть, но мне мешали. Новой целью стало узнать о Себастьяне - многое!
***
Удивительно! Я учусь в этой школе пару часов, точнее - уже четыре урока, и уже узнала кое-что о моем соседе по парте.
Себастьян не был как все: он сторонился этого мира, видел и слышал больше чем мы, но никогда не говорил об этом.
Потому что немой.
На мой взгляд, Себастьян видит больше. То, что скрыто за нашими словами, ведь их так много.
А тут тишина.
Мне всегда было интересно, а как это - держать все слова внутри себя?
Ты не сможешь рассказать то, что лежит на душе.
От этой мысли становится грустно.
Когда тебя все достает, и ты хочешь кричать, срывать голос, но... немые не могут это делать.
Мне их жаль.
Но они не нуждаются в сожалении.
***
Несколько дней назад я узнала, что Себастьян - поэт.
Нет, не тот, что просто пишет стихи.
Он творит стихотворения.
Они будто выскальзывают из его строк. Чернила и обычная черная ручка, - казались волшебными.
Будто творил не Себастьян; не его холодные руки, а ручка пишет сама, но для вида заключила контракт с человеком.
Я хотела узнать больше о Себастьяне, жаждала этой информации, как
воздуха.
Пыталась найти в социальных сетях, во многих. Причём спрашивала контакты у одноклассников, но никто не подавал надежд.
Конечно, всегда чудо и надежда оставались в последнем человеке - Луиза.
Миниатюрная блондинка, веселая и вдохновляющая.
"Всегда и везде" - так говорят про нее в классе.
Узнав о моей беде, она решила помочь, хотя была искренне удивлена вопросом.
В тот день я узнала номер телефона Себастьяна.
Таинственного немого поэта.