¡Пыльная дорога к свободе!
Ночь опустилась на город так резко, что казалось, будто кто-то выключил свет. Старые фонари зажигались неохотно, словно стесняясь своей тусклости. Воздух пах сыростью и бензином, а редкие машины оставляли на пустых улицах только эхо. Борис стоял под полурабочим фонарем у гаражей, достал из кармана пачку сигарет и закурил. Дым смешивался с холодным воздухом, обволакивая его мысли.
Он не любил ждать, но для Алисы всегда делал исключение.
Её силуэт появился из мрака. Лёгкая куртка висела на ней, как на вешалке, а в руках она держала потрёпанную книгу. Когда она подошла ближе, Борис заметил, что это был сборник стихов Цветаевой.
• "Ты опоздала," – бросил он, не глядя.
• "Как всегда. Не нуди," – ответила она с ленивой улыбкой, кладя книгу в рюкзак. – "И что ты хотел мне показать?"
Борис выбросил сигарету и выдохнул дым.
• "Пойдём. Сегодня не рассказывать – показывать будем."
Они шли через старую промзону, где ржавые конструкции торчали из земли, как скелеты давно погибших зверей. Место было мрачным, но Алисе нравилось. Здесь не было ни людей, ни шума, только ветер, гудящий в пустых трубах.
• "Ты заметила, как странно пахнет воздух перед дождём?" – неожиданно спросила она, вдыхая полной грудью.
Борис посмотрел на неё искоса.
• "Это не воздух. Это ржавчина и гниль."
• "Вот и весь ты – романтик до мозга костей," – усмехнулась Алиса.
Он не ответил, лишь ускорил шаг.
Когда они дошли до заброшенного склада, Борис достал из кармана связку ключей.
• "Это что, твоя новая штаб-квартира?" – удивилась Алиса.
• "Типа того," – коротко бросил он, открывая дверь.
Внутри было темно, но Борис заранее подготовился. Он щёлкнул зажигалкой, и на небольшом столике вспыхнула свеча.
Алиса огляделась. Место было запущенное – голые бетонные стены, старые ящики, какой-то брошенный металлолом. Но в центре комнаты стоял тот самый столик, на котором лежали книги. Настоящие. С потёртыми корешками и пожелтевшими страницами.
• "Это что?"
• "Сокровища," – ответил Борис. – "Нашёл здесь случайно. Кто-то оставил. Или забыл."
Алиса подошла ближе и взяла одну из книг. Это был Булгаков.
• "Ты ведь знаешь, что этот мир обречён, да?" – тихо произнесла она, перебирая страницы.
Борис хмыкнул.
• "А ты любишь говорить банальности."
• "Но ты же согласен?"
Он не ответил, но его взгляд сказал больше, чем любые слова.
Они уселись на холодный бетонный пол. Борис налил из термоса крепкий чай, который, как Алиса быстро поняла, был щедро разбавлен чем-то горячительным.
• "Знаешь, Борь, иногда мне кажется, что ты специально ищешь все эти заброшенные места. Как будто ты тоже заброшенный," – задумчиво сказала она, обхватив кружку руками.
• "Может, так и есть," – спокойно ответил он.
• "Ты правда думаешь, что этот город может нас отпустить?"
Борис поднял на неё глаза.
• "Нет. Но я не жду, что он отпустит. Мы сами должны вырваться. Ты готова?"
Её сердце сжалось. Она знала, что он говорит не просто о городе. Он говорил о прошлом, о страхах, о том, что их сковывало.
• "Готова," – наконец ответила она, не отрывая взгляда от его глаз.
Он кивнул.
• "Тогда слушай."
Борис рассказал ей свой план. Он был простым и одновременно безумным: они соберут вещи, найдут поезд или машину, уедут куда глаза глядят. Без карт, без адресов, без оглядки назад.
• "И куда ты хочешь поехать?" – спросила Алиса, пытаясь уловить его настроение.
• "Не знаю. Где-нибудь, где нас никто не найдёт. Где можно просто... жить," – его голос звучал глухо.
Она задумалась. Идея казалась ей одновременно притягательной и пугающей.
• "А если у нас ничего не получится?"
• "Значит, мы хотя бы попробуем."
Когда они вышли из склада, на улице уже начинался дождь. Мелкие капли стучали по крыше, наполняя ночь странным ритмом.
Алиса посмотрела на Бориса.
• "Ты ведь знаешь, что всё это может закончиться плохо?"
Он пожал плечами.
• "Знаю. Но разве плохо – это не то, что мы уже давно переживаем?"
Она усмехнулась.
• "Хорошо сказано, поэт."
И в тот момент она поняла, что их решимость – это всё, что у них есть. А иногда этого достаточно, чтобы выжить.