глава 11
**Вечер. Камп Ноу.**
Я долго стояла у входа на стадион, сжимая пальцы до белых костяшек. Солнце садилось, воздух был прохладным, не по-летнему — как будто даже погода знала, что сегодняшний вечер будет нелёгким.
Я не хотела идти. Всё внутри протестовало. Но, чёрт возьми, я хотела знать. Хотела увидеть, услышать, почувствовать, что это было. Ложь? Манипуляция? Или... слабость?
Ворота были приоткрыты — очевидно, специально. Я прошла по пустым трибунам, освещённым только тусклым светом прожекторов, и вышла к центру поля. Там, в середине, стоял Педри. Один. В чёрной худи, с опущенной головой, держа в руках что-то вроде коробки.
Он не обернулся, даже когда я подошла ближе.
— Ты пришла, — сказал он спокойно, будто мы виделись вчера.
— Только потому, что хочу поставить точку. Навсегда.
Он медленно повернулся. Глаза у него были уставшими. Не теми, что я запомнила.
— Я понимаю. — Он протянул коробку. — Это... всё, что связано с тобой. Фото, мелочи, записки. Даже твоя сломанная заколка, которую ты потеряла у меня в машине. Всё это я сохранил. Потому что... хотел помнить.
Я взяла коробку. Не потому что хотела, а потому что не могла отказать себе в последнем акте саморазрушения.
— Ты хотел драмы, Педри? Ты её получил. Аплодисменты. — голос дрожал, но я держалась.
Он сделал шаг ближе.
— Я хотел тебя. Но оказался трусом. Я не умею говорить, что чувствую, и это меня погубило. Я думал, что справлюсь — что можно просто взять и забыть тебя после "игры". Но каждый раз, когда ты смеялась, я забывал, зачем это всё началось.
— Поздно. Ты выбрал. Ты выбрал публичное унижение, ты выбрал Хлою, ты выбрал этот идиотский розыгрыш.
Он хотел возразить, но я уже начинала уходить.
— Знаешь, что самое больное? — Я остановилась на секунду, не оборачиваясь. — Я бы всё равно простила тебя. Если бы ты сам сказал мне правду. Даже с болью. Даже с предательством. Потому что я тебя... — голос сорвался, — ...любила.
---
**Позже той ночью.**
Я сидела на полу в квартире, открыв коробку. Там были фото, распечатанные, не в телефоне. Моменты, о которых даже я забыла. Как мы ели мороженое у набережной, как смеялись в
...как он смотрел на меня, когда думал, что я не замечаю. Эти фото — они были настоящими. Не постановочными, не для соцсетей. В его взгляде было что-то... совсем не похожее на задание.
Я не понимала, где заканчивается ложь, и где начиналась правда. А может, всё это было — и ложь, и правда — одновременно?
Внутри коробки лежала записка.
**"Если ты читаешь это, значит, всё действительно кончено.
Но если хоть одна часть тебя хочет знать, кто я — не тот, кого придумала, не Педри из TikTok, не футболиста из заголовков — тогда встреться со мной. Завтра. Там, где ты впервые сняла меня на камеру. В 23:00. Без обещаний. Просто правда."**
Я сидела, сжимая лист бумаги в дрожащих пальцах.
Мозг кричал: "Не ходи".
Сердце шептало: "Ты уже идёшь".
---
**На следующий день.**
Весь день я старалась занять себя: монтаж видео, встречи, кофе с Кирой. Я не сказала ей ни слова о записке. Она бы остановила меня. И, возможно, была бы права.
Когда стрелки часов показали 22:58, я уже стояла у того самого переулка
Теперь здесь было тихо. Пусто. Только слабый свет от уличных фонарей и звук шагов, отражающийся от мокрого асфальта.
Я стояла, обхватив себя руками — не от холода, а от тревоги.
**23:01.**
Никого.
**23:03.**
Может, он не придёт.
**23:04.**
И пусть. Мне не нужно это снова. Я не сломаюсь второй раз.
**23:05.**
— Ты пришла... — раздался голос позади.
Я медленно обернулась. Педри. Без капюшона, без маски, без пафоса. В чёрной футболке и спортивных штанах, он выглядел не как звезда футбола, а как обычный парень — измученный, уставший... и настоящий.
— Я не знаю, зачем я здесь, — сказала я прямо. — Может, чтобы убедиться, что не стоит больше возвращаться. Может, чтобы услышать правду. Но точно не ради тебя.
Он кивнул, будто ждал этого.
— Тогда слушай. Когда мне дали это задание на вечеринке — я не знал, кто ты. Просто девчонка с камерой. Слишком яркая, слишком настоящая. Сначала всё было по плану.
Но потом я начал рассказывать тебе о себе. Не то, что пишут в интервью, а то, чего не знает никто. Про отца, которого никогда не было рядом. Про давление. Про одиночество.
А ты просто слушала. Без вопросов, без оценок.
Я смотрела на него — он говорил, не отводя глаз. Без пауз, без защиты.
— Я начал влюбляться. Я сопротивлялся. Ты была как отражение всего, чего я избегал — искренности, глубины.
Я должен был остановиться. Сказать правду.
Но я струсил. Потому что понял, что это больше, чем просто игра.
А потом Хлоя... она знала, что я сорвусь. Она устроила всё так, чтобы ты увидела нас. Она была частью игры, Амелия. Но теперь это уже не важно.
— Нет, — ответила я. — Не важно. Знаешь почему? Потому что ты мог остановить это. Ты видел, что всё выходит из-под контроля. Но ты продолжал. И ты сломал меня.
Он закрыл глаза.
— Я знаю.
— Тогда зачем звать меня сюда?
Педри шагнул ближе.
— Потому что я всё ещё люблю тебя. Не ту, которую я должен был обмануть. А ту, которую я потерял.
И если бы я мог вернуть всё — я бы никогда не принял то дурацкое задание.
Никогда бы не подошёл к тебе...
Потому что тогда бы не пришлось терять тебя.
Молчание повисло в воздухе.
Моё сердце било по рёбрам. Мне хотелось крикнуть. Ударить его.
И одновременно — просто прижаться к нему и забыть обо всём.
Но я знала: назад — нельзя.
Может, однажды — но не сейчас.
— Спасибо за правду, — прошептала я. — Это всё, что ты мог мне дать. И всё, что я готова принять.
Я развернулась и пошла прочь. Он не звал меня обратно.
Не бежал за мной.
Он просто остался стоять там, где впервые началась наша история.
---
**Прошло три месяца.**
Я больше не снимала Педри. Он исчез с моих лент. Удалён, как старая глава книги, которую нельзя перечитать.
Но однажды, просматривая сообщения от подписчиков, я увидела видео.
Педри. На матче. Он забивает гол — и вместо обычного празднования поднимает руку к камере и шепчет:
**"Для неё."**
А внизу подпись:
**"Он всё ещё любит её. Видели, как он смотрит в сторону камеры? Как будто она всё ещё снимает."**
Я выключила экран.
Слёзы снова потекли.
Потому что, чёрт возьми...
Я всё ещё любила его тоже.
---