Отголоски
Небо - чёрное, как пролитое чернило, а в воздухе пахнет пеплом и железом. Она идёт босиком по мраморному полу, слыша за спиной чьи-то шаги, будто эхо отголоска давнего приговора.
Колонны по сторонам - сломаны. По белым стенам сползают трещины, словно вены. Стекла в витражах разбиты, но всё ещё сквозь них льётся мягкий, золотистый свет. Он больно режет глаза, и в груди встаёт комок - от непонимания, от утраты, от чего-то, чего она не помнит.
На пальцах - кольца. Золотые. Чужие?
Платье на ней тяжёлое, незнакомое, расшитое нитями - как будто оно помнит о славе, которой она не знает. Каждый шорох ткани отзывается в голове пустотой. Шаг. Второй. Тишина. И снова шаг. И вдруг...
Треск. Как гром, раскалывающий мир.
Она оборачивается - в дверях стоит фигура. Высокая. Тёмная. Лицо скрыто тенью. Но сердце - дрогнуло. Оно знает его, и боится.
- Почему... ты? - голос выходит шёпотом, как будто уже когда-то звучал.
Он не отвечает. Просто поднимает руку. В ней - что-то блестит. Холодное. Как лёд. Как клинок.
Она делает шаг назад, и вдруг вся зала превращается в пепел. Кольца с пальцев падают на пол со звоном. Её дыхание сбивается. Что-то должно было произойти - она должна была умереть?
И вдруг - пробуждение.
- А-А-А-А-А-А! - кричишь ты, едва не упав с кровати.
Ты вскакиваешь с кровати и режешь ночь резким криком, который сорвался из глубины горла. Дыхание сбивается, грудь будто сжимает железный обруч, сердце колотится, будто хочет вырваться наружу.
- Господи, какой... реалистичный сон. Как же хочется спать, а страшно засыпать... Странно, снилась я, но я видела себя вроде как с другой стороны...
Ты посмотрела на время. 3:09 ночи. Ты накрылась одеялом, и перевернулась на живот, чтобы поспать ещё...
Тишина. Мягкий серый свет стелется по пустому залу, где стены дышат древностью. Здесь нет времени. Здесь - только они.
Она стоит на ступенях. Ветер играет складками его чёрного плаща, и в нём есть что-то неестественно печальное, будто сама тьма плачет.
- Почему... За что нам все это, - шепчет она, даже не зная, откуда пришли слова.
Он поднимает взгляд. В глазах некто, - не угроза. Не ярость. В них - молчаливое прошение, почти мольба, скрытая за веками боли.
- Потому что я должен, - говорит он. - Таков порядок. Так было всегда.
Она спускается, будто тянет к нему сила, которую она не понимает. Тянется рукой - и не может коснуться. Её пальцы проходят сквозь воздух, как сквозь воду, и в сердце вонзается острая тоска.
- А если я не хочу? - голос дрожит. - Прошу, давай просто сбежим...!
Он закрывает глаза, как от удара.
- Пойми, я пытался, ради нас. Но судьба все равно нас настигнет...
Он делает шаг вперёд - и всё замирает. Мир вокруг крошится, как пепел. Они стоят среди пустоты.
Он почти касается её лица - но не решается.
- Я не должен тебя любить, - говорит он. - Но я... не умею иначе.
Она смотрит на него, и в глазах - искренность.
- И я ... Так не должно всё плохо кончится, нет....
А затем - ты проснулась.
Ты проснулась снова. Уже не в страхе - в странной, звенящей пустоте. Сон растворился, оставив за собой только тень боли, неясную, но упрямо живущую в груди.
Тело тяжёлое. Глаза режет от тусклого света. Ты медленно поднимаешься, накидываешь тёплый свитер - он почти не греет. Всё кажется не по-настоящему. Слишком тихо.
- Довольно спать на сегодня. Пойду выпью кофе, чтобы немного взбодриться, - сказала сама себе ты.
Ты идёшь на кухню, босые ноги шлёпают по прохладному полу. Включаешь чайник - и ждёшь, пока закипит вода. Смотришь в окно.
Снова дождь.
Сильный, серый, непрерывный. Как будто сам небесный купол плачет - за тебя, за него, за то, что ещё не случилось, но уже неизбежно.
Ты держишь кружку горячего кофе в обеих руках - пальцы всё ещё дрожат. С каждым глотком становится чуть теплее, но внутри всё так же зябко.
В груди - странное ощущение. Оно не боль и не тревога, но что-то глубже. Как отголосок. Как будто сердце помнит то, что ты ещё не успела прожить.
Ты сидишь с кружкой кофе у окна, греешь руки о керамику, и в какой-то миг вдруг понимаешь - ты уже делала это. Не вчера. Не в детстве. Когда-то. Давно.
Грустила. Так же. С чашкой кофе. С тем же вкусом дождя за окном. С той же тяжестью в груди.
Ты не знаешь, откуда это пришло. Но чувство навязчивое, липкое. Оно не уходит. Словно за тобой кто-то наблюдает - не глазами, а временем. Словно ты повторяешь путь, по которому уже шла когда-то. Медленно. Неизбежно.
Ты делаешь глоток - и он горчит.
Ты встаёшь, как будто пытаясь стряхнуть это ощущение, но оно не отступает.
Ты скучаешь по чему-то, чего не знаешь.
Ты тоскуешь по кому-то, кого никогда не встречала.
А может... встречала?