paris 2008
Прошло чуть больше суток с их последней встречи. Дима не появлялся, не писал, а Амелия, хоть и пыталась заглушить эту глухую тягу внутри себя, всё равно то и дело ловила себя на том, как смотрит в телефон.
И вот, когда она абсолютно этого не ждала, пришло сообщение: «Я через 10 минут. Одевайся. Чемодан на три дня. Сюрприз». Ни привет, ни объяснений. Только дерзкий, как и сам, тон.
Она перечитала сообщение раз пять. Никаких деталей. Сначала хотела накатать ему «ты ебанулся?», но пальцы зависли над клавиатурой. Вместо этого она просто встала, открыла шкаф и начала бросать вещи в чемодан. Почему? Даже она сама не знала. Просто чувствовала: надо. С ним всегда - надо.
Дима появился у дверей ровно через десять минут. Весь в чёрном, с очками, которые он опустил на кончик носа, чтобы лучше разглядеть её.
- Готова? - спросил он, оценивающе проведя взглядом по её лицу, затем по чемодану.
- Нет, блядь, это я просто спортом решила заняться, - она закатила глаза, подхватила чемодан. - Ты вообще адекватный? Что за сюрпризы на ровном месте?
- Доверяешь мне? - Он прищурился, улыбаясь так, будто знал: она уже не откажется.
- Почему, блядь, я тебе доверяю - я не знаю, - пробурчала она.
- Тогда поехали, - он взял у неё чемодан и пошёл вперёд.
Она догнала его у машины. Rolls стоял на привычном месте, отражая свет как зеркало. Дима обошёл, открыл ей дверь, придержал, чтобы она удобно села.
Пока машина тронулась с места, Амелия пыталась угадать, что вообще происходит. Но он был молчалив. Смотрел в окно, иногда поворачиваясь к ней и бросая загадочные взгляды. Всё будто из клипа: свет, город, музыка из колонок.
И тут - аэропорт. Не частный, но вип-зал. Дима ловко провёл её, документы были готовы. Она стояла в очереди на досмотр, оглядываясь.
- Скажешь мне хоть куда? - спросила она, когда они наконец прошли контроль.
- Неа, - он ухмыльнулся. - Потерпи немного. Ты же любишь сюрпризы?
Она не ответила. Просто смотрела на него. В чёрном худи, серебряные кольца, ногти чёрные, на пальце - кольцо с гравировкой. Его волосы слегка растрёпаны, но всё равно красиво. Всё в нём - красиво. Раздражающе.
На посадке стало ясно: Париж. Билеты были бизнес-классом. Когда она повернулась к нему с бровью вверх, он сказал только:
- Молчи и проникайся вайбом.
В самолёте он был рядом. Рука на её колене, взгляд в иллюминатор. Он говорил мало, но от этого становилось только громче внутри. Вино, тишина, касания случайные, но будто вымеренные.
Париж встретил их лёгким дождём и поздним светом. Они ехали в такси по улицам, и Дима снова молчал. Только иногда смотрел на неё. Словно проверял, всё ли идёт так, как он задумал.
Отель - не самый пафосный, но эстетичный. Старинный фасад, мраморный холл. Их номер был на пятом этаже. Амелия только вошла - и ахнула. Огромные окна, балкон с видом на улицу, винтажная мебель, кровать, в которую можно было утонуть.
- Я не буду спрашивать, сколько это стоит, - сказала она.
- И правильно. - Он подошёл, поставил её чемодан. - Добро пожаловать в наш маленький трип.
- Наш?
Он посмотрел на неё так, что мурашки пошли по коже. Он стоял близко. Очень. Протянул руку, заправил прядь волос за ухо.
- У меня идеи, - тихо сказал он. - Но сначала - отдых. Мы с тобой в Париже, малая. И всё только начинается.
Когда он сказал, что у него идеи, - это был не вопрос, не предложение. Это был приговор.
Они остались в номере. Вечер в Париже казался выдохом. Амелия стояла у окна, чуть раскачиваясь влево-вправо, как будто ритм какой-то песни был в ней. Ни музыки, ни слов - только тусклый свет фонарей, капли дождя на стекле и мягкое покалывание внутри.
- У тебя вечно всё с размахом, - пробормотала она, даже не поворачиваясь.
- А как иначе? - Дима сбрасывал худи, бросая его на спинку кресла. - Ты бы поехала со мной в маршрутке?
- Если бы ты был нормальным человеком, маршрутка бы смотрелась уместнее. - Она повернулась через плечо, прищурившись. - Но нет.
Он подошёл ближе. Голос его стал тише, но тяжелее:
- Тебе со мной норм вообще?
Она замерла. Он стоял за её спиной. Между ними сантиметры, но напряжение - будто провода под током.
- Норм, - ответила она и обернулась.
Лицо Димы было так близко, что её дыхание невольно задело его губы. Он не отстранился. Наоборот - сделал полшага и положил ладонь ей на талию. Его пальцы скользнули по ткани, как будто знал, что она ничего не скажет.
- Хочешь вина? - спросил он.
- Хочу просто быть. Без навязчивости, без объяснений. Просто... здесь. - Она обхватила себя за локти, словно для защиты.
- Я не собирался объяснять. - Он чуть усмехнулся. - Просто хотел быть рядом. Иногда это лучше, чем фразы.
Они сели у окна. Он налил вино в два бокала, пододвинул ей. Взгляд был слегка расфокусирован, но живой. Он смотрел на неё будто не вперёд - а внутрь.
- Знаешь, что мне в тебе нравится? - начал он, лениво вращая вино в бокале. - Ты не носишь маски. Ты как... грубый шёлк. Жёсткий снаружи, но охуеть какой живой внутри.
- Ты сегодня философ, - усмехнулась она, отпив немного.
- Я просто трезвый. Пока. - Он наклонился ближе. - Но с тобой я всегда чуть под кайфом.
Она молчала. Просто протянула руку и слегка сжала его пальцы на столе. Никаких пафосных жестов. Только прикосновение. Эхо.
- Завтра будет хороший день, - сказал он вдруг, глядя в окно.
- Почему?
- Просто знай. Я обещаю тебе. Но не думай сейчас. Просто чувствуй.
Париж под окном шумел где-то далеко. Их номер был отрезан от всего мира - как коробка для подарка, в которой нельзя заглядывать заранее. Только открыть - и удивляться.
Дима встал, протянул ей руку.
- Пойдём. Я кое-что придумал.
- Сейчас? Куда?
- Прямо сюда. - Он притянул её к себе, развернув. Пальцы на её талии - те же, что и в клубе, что и дома. Знакомые. Сильные.
Он подвёл её к зеркалу. За их спинами отражение окна и лампы, между ними - мерцание вечернего света. Он провёл рукой по её плечу, обнажив шею. Его губы коснулись её кожи почти невесомо.
- Не бойся, - прошептал он. - Просто доверяй.
Она закрыла глаза. И Париж вокруг исчез. Остались только они.
Тишина. Вино. Прикосновения. И то, что не нужно было называть.
Потому что это и было - началом.