пока ни кто.Но это возможно,временно.
Свет бил в глаза.
Я зажмурилась, простонала что-то нечленораздельное и перевернулась на другой бок. Постель была слишком мягкой. Слишком чужой.
Резко села.
Комната — незнакомая, но уютная. Просторная, с большими окнами и серыми шторами, которые кто-то не догадался задвинуть.
Платье всё ещё на мне. Туфель нет. Память — обрывками. Бокал, музыка, Арес... Машина. Его дом.
— Чёрт. — выдохнула я, проводя рукой по лицу.
Встала. Немного шатаясь, прошла в коридор. Было удивительно тихо. Только откуда-то с первого этажа доносился звук кофемашины и низкий мужской голос — он с кем-то говорил по телефону. Уверенный, спокойный. Голос, который не хочется перебивать.
Я медленно спустилась, босиком. Пальцы ног скользили по гладкому полу.
Он стоял у кухни. Спина прямая, рубашка с закатанными рукавами, чашка кофе в руке. Развернулся, когда заметил меня.
— Проснулась, — сказал спокойно. Без насмешки, без лишнего.
— Да... — пробормотала я, по привычке пытаясь пригладить волосы. — Спасибо, что не оставил валяться где-то в кустах.
Он усмехнулся.
— Был вариант оставить тебя на сцене с микрофоном в руке. Но решил пощадить гостей.
Я хмыкнула.
— Так вот как ты заботишься.
Он протянул мне вторую чашку.
— Кофе. Крепкий. Тебе пригодится.
Я взяла её, нашла глазами табурет у острова и села.
— И что теперь? Ты будешь читать мораль?
— Нет, — ответил он, делая глоток. — Я не твой отец.
— А кто ты? — спросила я, не задумываясь.
Он посмотрел на меня. Долго. Без улыбки.
— Пока никто. Но это, возможно, временно.