Маска
Кап-кап-кап
Всё сливается в одно. Капающая из крана вода ударяется о потёртую эмаль раковины. Кровь из разбитых костяшек ударяется об осколки стекла. Я поднимаю взгляд. Капли моей же крови стекают по неровным краям разбитого зеркала. Говорят, это к неудаче. Нервный смешок.
Неудача.
Минус на минус даёт плюс. Неудача на неудачу даёт ещё большую неудачу. Вот такая математика.
Провожу рукой по волосам. Какое они? Русые? Чёрные? Рыжие? Точно короткие. Значит мужчина. А может просто девушка, постриженная под мальчика? Какая сегодня на мне надета маска? Что для вас маска на человеке? Когда ты притворяешься весёлым, неунывающим. А внутри всё та же серая масса. Как и всё. Та девушка с яркими волосами, тот мужчина с чашкой кофе.
Серые-серые-серые.
И я серый. Вот только я и та девушка с яркими волосами и тот мужчина с чашкой кофе. Даже та невинная старушка или рыжий шалопай. Я везде. И я ничто. Я - маска. Настоящая маска.
Она пьёт кофе. Горячий, обжигающий. Именно такой нужен этим зимним холодным вечером. За окном сыпется мелкий, противный снег. Он больше похож на дождь и проникает даже в душу, тем более за воротник. Но в кафе тепло. Играет лёгкая попсовая музыка. Она не бьёт по ушам. Хотя и так сошло бы. Кофе постепенно кончается. Как и мелочь в кармане. Её хватит максимум на кипяток. Вздох. Девушка встаёт. Одевает слишком лёгкое для января пальтишко. И цокая невысокими каблучками выходит под всё так же идущий снег. Он тут же окутывает ее плотным коконом холода и мерзкого ощущения одиночества.
Это я.
Он пытается понять, что же вещает лектор. Монотонное чтение с листочка, глупые и плохо нарисованные формулы на доске. За спиной шепчется парочка, слева что-то бормочет себе под нос местный зубрила, справа посапывает нерадивая студентка. Прямо перед ним никого нет. Пусто. Как и в его мыслях. Нет. В душе не пусто. Большой клубок чувств, эмоций, переживаний. На тетрадном листе рождаются кривоватые картинки. Человечки-палочки работают за мизерную зарплату, учатся, их бросают друзья и девушки.
Это тоже я.
Всё это мои маски. Одна за другой, за ними идут ещё тысячи. Но самое страшное не это.
Я забыл кто я.
Какой я? Весёлый или грустный? Высокий или низкий? Я помню, что я был русым. До масок. Глаза...я не помню. Чёрт, я даже не помню цвет своих глаз. Не помню цвет кожи.
Ни-че-го
Ничего нет во мне. Кроме пустоты и масок. Но я поднимаюсь. Нужно убрать осколки. Нужно снять зеркало. Нужно продолжать жить.
Нужно продолжать менять маски.