Глава 1. Дамир
Я Дамир Дубровский. Имя, которое сейчас ассоциируется с огромным состоянием, спортивными победами и... мрачной тайной. Мои родители погибли в аварии, подстроенной Олегом Дежнёвым. Чтобы забрать бизнес отца. Не вышло. Приехал мой дядя, мой единственный родственник, и забрал меня. Четырнадцатилетнего пацана, выжившего в аду. Шрам на щеке - кривое напоминание о прошлом, о боли, о мести, что должна свершиться.
И вот....мне двадцать пять.
Миллионы на счету, гараж, забитый мотоциклами, но главное - жгучая ненависть в сердце. Мой байк - продолжение меня. Ревущий зверь, поглощающий километры дорог, уносящий от воспоминаний... но не от мести. Шрам, скрывающий половину лица, заставляет меня прятаться под шлемом или балаклавой. Не хочу, чтобы люди видели эту отметину, не хочу, чтобы читали в моих глазах жажду крови.
Я - спортсмен, адреналиновый наркоман. Прыжки с парашютом, гонки на выживание... все это лишь сублимация той ярости, что живет внутри. Но настоящий план у меня один - отомстить Дежнёву за смерть родителей.
Через его дочку...
И я сделаю это...
"Трахну ее, и он сам сойдет с ума, когда его любимая дочурка станет шлюхой. И пройдется по всем моим друзьям-мотоциклистам..." - эта мысль была моим наваждением, моей молитвой, моей единственной целью. Я не спал ночами, представляя, как Дежнёв будет корчиться от боли, осознавая, что его дочь - разменная монета в моей игре.
"Нашел ее?" - спрашиваю я у Сани, моего лучшего друга, потягивая дорогой виски. Он единственный, кто знает всю правду, кто видит сквозь маску хладнокровия ту боль, что терзает меня.
"Да. Полина Дежнева... восемнадцать лет. Папин ангелочек... учится в универе на юриста. Образец чистоты и целомудрия... Ты уверен, что хочешь сломать девчонке жизнь...?" - шепчет он, допивая свой виски. В его голосе звучит сочувствие, но я не хочу его слышать.
"Еще бы. Она - Дежнёва. Значит, соблазню ее и отдам своим друзьям-мотоциклистам... пусть тоже поиграют. Шлюхой ее сделаю..." -
злость душит меня, застилает глаза пеленой ярости. Я чувствую, как шрам на щеке горит огнем, напоминая о том, что я должен сделать.
"Бля..." - Саня смотрит на меня с ужасом. - "Она же... еще девочка".
"Да похуй мне. Кто мне вернет мать и отца?? А?? Кто?? Блять..." - я срываюсь на крик. Он заткнулся, опустив голову. Он понимает, что спорить со мной бесполезно, когда я в таком состоянии.
Но настоящий план у меня один - отомстить Дежнёву за смерть родителей. И похуй как.
И я сделаю это... Я навел справки.
У него была дочка... красавица... но фото её я не видел. Инфу знал друг.... Я засмеялся... Осталось только найти её. И познакомиться...
Тогда были гонки. Я гонял как сумасшедший... яростно вбивая противников в ноль. Победы - мои.
Ветер свистел в ушах, словно тысячи невидимых флейт играли симфонию скорости. Подо мной ревел мой верный Kawasaki Ninja, ласково прозванный мной "Зеленым Драконом". Его зеленый металлик сверкал под лучами заходящего солнца, отражая адреналин, бурлящий в моей крови. Я был первым. Снова. И это ощущение свободы, власти над дорогой и самим собой, пьянило.
Эти гонки были не просто развлечением. Они были моим способом доказать себе, что я чего-то стою...
Мой "Зеленый Дракон" был моим верным конем, уносящим меня прочь от скучной реальности.
Я помню, как впервые увидел его. Заброшенный, пыльный, стоящий в углу старого гаража моего дяди. Тогда я был еще подростком, мечтающим о приключениях. Дядя, бывший гонщик, разглядел во мне эту искру и подарил мне "Зеленого Дракона".
С тех пор мы были неразлучны. Я часами пропадал в гараже, разбирая и собирая его, изучая каждый винтик, каждый болтик. Он стал частью меня, продолжением моей души.
Я знал его наизусть, чувствовал его вибрацию, понимал его язык. Он стал частью меня, продолжением моей души. Дядя учил меня не только управлять мотоциклом, но и чувствовать его, понимать дорогу, предвидеть опасность.
Он говорил: "Мотоцикл - это не просто машина, это партнер.
Он должен чувствовать тебя, а ты - его".
Сначала я просто ездил по окрестностям, наслаждаясь ветром в лицо и ревом мотора. Но этого было мало. Мне нужно было больше...
Я начал участвовать в нелегальных гонках на заброшенной трассе за городом. Там, в окружении таких же жаждущих скорости безумцев, я чувствовал себя по-настоящему живым.
Я был хорош. Очень хорош. "Зеленый Дракон" и я стали грозой трассы. Мы выигрывали гонку за гонкой, и моя уверенность росла с каждой победой. Я был первым. Я был лучшим. Я был непобедим. Так я думал...
Тогда гонки были классными. Улицы ночного города становились моей ареной, а рев мотора - моей боевой песней. Я рвался вперед, обходя всех соперников, чувствуя, как ветер бьет в лицо, как адреналин захлестывает с головой. Я был непобедим. Или мне так казалось.
Я лучший... но лицо закрыто за балаклавой и шлемом.
Адреналин застилал глаза, когда я вылетел на одном из поворотов и чуть не сбил девчонку, переходившую дорогу...
Руки инстинктивно сжали тормоза до предела. Колесо завизжало, мотоцикл повело, и я, кажется, на мгновение увидел свою жизнь перед глазами. Миллиметры... доли секунды... и я остановился.
Остановился прямо перед ней. Сердце колотилось так, будто пыталось вырваться наружу. Я еле успел.
Тормознул!!!... А когда девчонка подняла глаза... наступил проёб... ангелок испугался... кто она и что тут делает??
Она стояла, оцепенев от страха, как маленький олененок, попавший под свет фар. Медленно, словно во сне, она подняла глаза... и вот тут-то и наступил проёб. Ее глаза... большие, зеленые, полные ужаса... они пронзили меня насквозь.
Ангелок испугался. Кто она и что тут делает посреди этой чертовой трассы?
Я, пипец, выключил двигатель. Обычно в таких ситуациях я бы рявкнул, наорал, может даже обматерил бы по полной, но сейчас... ничего подобного не произошло....
Вместо этого, словно по волшебству, я вдруг извинился. «Прости! Прости пожалуйста! Я не видел тебя!» Звучало жалко, я знаю, но это было все, на что я был способен в тот момент.
Она молчала, все еще в шоке. Я снял шлем, остался в балаклаве....откинул его на бак мотоцикла.
-«Я... я правда не хотел... Ты в порядке?»
Наконец она заговорила. Голос дрожал. «Да... да, вроде бы. Я просто... не ожидала...»
Она трогательно злилась, хлопала своими огромными зелеными глазками, а я... я смеялся. Ну, не то чтобы смеялся... скорее нервно хихикал. В шлеме этого, конечно, не было видно, но сейчас, когда я смотрел на ее сердитое личико... не мог удержаться.
«Прости, прости, прости, - продолжал я бормотать. - Давай я тебя хоть подвезу куда-нибудь? Или... кофе выпьем? Чтобы ты пришла в себя?»
Она нахмурилась еще сильнее. «Кофе? Вы только что чуть не сбили меня, и предлагаете кофе?!»
«Ну а что мне еще делать? Я правда виноват. Я был невнимателен. Но я же остановился! Я спас тебя от неминуемой гибели! Разве это не тянет на чашку кофе?»- Я улыбнулся своей самой обаятельной улыбкой.
Она посмотрела на меня долгим, изучающим взглядом. Потом вздохнула.
- «Ладно. Кофе. Но только потому, что мне действительно нужно прийти в себя.»
Я облегченно выдохнул.
-«Отлично! Тогда запрыгивай. Или... постой. Ты же боишься мотоциклов, наверное?»
«Немного», - призналась она.
«Тогда пешком. Тут недалеко. Знаю одно отличное местечко.» Я поднял шлем и направился в сторону небольшого кафе, видневшегося неподалеку. Она молча пошла следом.
Всю дорогу до кафе мы молчали. Я чувствовал ее взгляд на себе, полный недоверия и... любопытства? За столиком у окна я заказал два капучино. Она села напротив меня, все еще немного бледная...балаклаву я не снял...
«Так... - начал я, - как тебя зовут?»
«Полина...», - тихо ответила она.
«Полина... Красивое имя. Я - Дамир.»
Мы проговорили несколько часов. Оказалось, что Полина- художница. Учится на юриста.. А я... я просто люблю скорость и адреналин. Не самое лучшее сочетание, конечно. Но, как говорится, противоположности притягиваются...
Мы обменялись телефонами и я проводил ее на такси.
Вечером в офис пришел мой друг Саня...
- «Вижу, план мести в разгаре?»
-"Что?"- Шепнул я.
«Полина Дежнёва... ты её чуть не сшиб...»
Визуал Дамира