ll. Память сердца.
В сотый раз я держу у себя на руках уникальный материал: Письмо, адресованное мне с фронта.
Помню, письмо это шло не в комверте, на нём не было марки. Оно было аккуратно сложено треугольником, закреплённое штампом военной цензуры...
Это лишь несколько десятков строк мелким, кривым почерком его, но и они история.
Представьте, вот сидит солдат в землянке, примостившись у столика, сооружённого из снарядных ящиков, около коптящего светильника, пламя которого гонит тени по белым стенам. И своими огрубевшими сухими руками пишет мне.
Он, герой письма, мечтает о встрече со мной, но понимает, что она будет ещё не скоро, так как до победы ещё далеко.
Я читаю и строки плывут перед глазами, и сердце замирает от страха за этого человека.
Читаю и чувствую в нём тревожные нотки. Он понаслушался, понасмотрелся всякого.
Тут невольно понимаешь, что война приносит горе, страдание, слёзы. Понимаешь, что земля устала от воин, устала. Она является чрезвычайно особым испытанием для каждого из нас. Почему же сегодня мы забываем о том, что люди рождаются для жизни, для созидания, для любви?...
Ответа нет, но есть надежда, что...
"Как-нибудь вечером вместе с тобой,
К плечу прижимаясь плечом,
Мы сядем и письма, как летопись боя,
Как хронику чувств, перечтём".
И. Уткин.