Тревога
Он шёл по лесу, по светлой чаще, но чувство тревоги не утихало. Он точно знал, что идёт по нужной тропе. Это была «красная тропа», которую он сам протоптал. Это было лето и всё прекрасно было бы, но чувство тревоги лишь нарастало. Даже понимая, что, что-то не так, он шёл вперёд уверенно. Ему, солдату было не страшно, лишь необъяснимо тревожно. За семью, за родину, за жизнь. Казалось бы, обычные солдаты умирали за родину и свободу страны, но... Это было не так. Они умирали от рук таких же солдат, которые, тоже не хотели войны. Война только набирала обороты и конца ей не было. А когда он настал, не было счастья, оттого, что не было товарищей, семьи, почти даже страны. Были лишь шрамы, звание, да орден. Но постепенно страна вставала на ноги, и солдат вставал на ноги. Казалось, он восстановил силы и готов жить дальше.
Подняться и жить.
Дружить и любить.
Чувствовать счастье и радость.
Но сны ворошили воспоминания и тревога не угасла до сих пор. До сих пор ему страшно услышать сирены. Тревожно жить. Тревожно и умирать.