Карта есть, но мы всё равно потерялись
— Я похожа на пельмень, — буркнула Алина, глядя в зеркало. Купальник сидел идеально, но в её голове всё равно жили вредные гоблины сомнений.
Дима, лежащий на кровати и лениво листавший меню румсервиса, поднял глаза и честно ответил:
— Ты похожа на секс.
— Дима…
— Я серьёзно. Я вообще не понимаю, как ты думаешь, что у тебя есть поводы комплексовать. У тебя тело богини и душа, которая делает его ещё красивее.
— Сейчас заплачу.
— Только если потом ко мне в объятия. И в бассейн. Сразу после объятий.
---
На крыше отеля пахло солнцем и хлоркой. Алина сидела на краю бассейна, опустив ноги в воду, а Дима делал вид, что пытается утонуть, чтобы привлечь внимание.
— Ты, кстати, заметил, как у меня бедро к бедру прилипает? — сказала она, покачивая ногой.
— Я больше заметил, как у тебя грудь шикарно выглядит в этом купальнике. Можешь бедро к бедру сколько угодно — меня это вообще не тревожит.
— Ты невыносимый.
— Я? Я — жертва. Ты меня сексуально мучаешь с восьми утра, и я ещё даже не успел прикоснуться к тебе по-настоящему.
Она прыснула от смеха, брызнув в парня водой.
— Всё, иди сюда, пельмешек мой, — сказал он, притянув её в воду. — Сейчас мы будем вариться вместе. Как пельмени. Только без сметаны.
— И с поцелуями?
— Обязательно.
---
После бассейна они пошли гулять по городу. В небольшом магазинчике продавались шляпы, магнитики и безумные открывашки с надписями "Ciao, bello!".
Алина надела широкополую шляпу с цветами и повернулась к Диме.
— Ну?
— Ты выглядишь как вдова миллионера, которая тайно убивает всех любовников в Париже.
— Ага, и говорит фразами типа «La vie est tragique, darling…»
— …«но страсть — моё проклятье», — закончил он, драматично закатывая глаза.
Они смеялись до слёз, пока продавщица не попросила потише.
— Мы явно не для Тосканы. Нам в комедийный тур по Италии, — шепнула Алина, унося две шляпы к кассе.
— А ещё — в постель. Но это я позже скажу, чтобы не пугать кассира.
— Дима!
---
На узкой улочке они наконец поняли, что… потерялись.
— Где мы вообще? — спросила Алина, разглядывая навигатор. — Улица какая-то с названием, которое звучит как припев Джованотти.
— О, погоди, у меня идея. Дай руку и не задавай вопросов.
— Куда ты...
И в этот момент пошёл дождь. Прямо как в кино. Настоящий итальянский, тёплый, но внезапный.
— Отлично, — вздохнула она. — Мы мокрые, мы потерялись, и я начинаю понимать, почему в фильмах люди ссорятся в отпуске.
— Мы не поссоримся, — сказал он и повернул её лицом к себе. — Потому что я безумно люблю, когда ты злишься. У тебя тогда губы такие…
— Что?
— Хочется схватить, прижать к стене и...
— Дима!
— ...и обнять, конечно. Что ты сразу думаешь, а?
Она засмеялась, прислонилась к нему, спрятавшись под его рубашкой.
— Спасибо, что ты у меня есть. Правда. Даже мокрый. Даже с пошлыми шуточками.
— Я всегда с тобой. Хоть в ливень, хоть в бассейне, хоть под простынями.
— Под простынями ты вообще чемпион.
Он ухмыльнулся:
— У тебя сейчас мокрые волосы, слегка размазанная тушь, и ты самая красивая женщина на планете.
— Даже с пельмешками-бёдрами?
— Даже с макаронами вместо мозга. Я тебя люблю.
— А я тебя. И, кажется, дождь — это идеальный момент... чтобы найти дорогу обратно и проверить, выдержит ли кровать наш итальянский настрой.
— Ты меня возбуждаешь, когда говоришь «найти дорогу».
Она снова засмеялась, уткнулась носом ему в шею:
— Давай искать, пошляк.
— Пошли, моя вдова-миллионерша.