Эпилог
— Алекса, расскажи, что было потом.
— Ты точно хочешь это знать, Владэк?
— Да.
— В ту ночь ты сгорел. Туберкулёз убил тебя.
— Вот как...
— Утром следующего дня нас высадили в каком-то селе в Бельгии. Ну как нас... Меня и твоё тело... Я же языков не знаю. Но спасибо местному полицмейстеру. Он связался с польским посольством. Они выслали похоронные 200 марок. Кстати... Я взял у тебя из кармана ту самую баснословную сумму, о которой ты говорил.
— Хех, да, баснословные тысяча франков, которых на самом деле была сотня.
— Сто двадцать если точно, ты же не против?
— Нет конечно.
— Так вот. Я взял похоронные и решил тебя похоронить сам. Своими руками. Купил у местного гробовщика самый дешёвый гроб, и только подумай, украл у него лопату, забавно правда?
— Да... Забавнее некуда...
— А похоронил я тебя на краю посёлка за виноградниками, около старой винокурни. Там очень красивые закаты и вечерние туманы. Беспокоиться не нужно, рядом тоже были могилы, какие-то родовитые, наверное, хозяев винокурни. Но я всё сделал по правилам. Будь покоен.
— Спасибо, Алекса... А что же было с тобой?
— Я же пошёл домой. Хоть убей не знаю почему не сел на другой поезд. Пошёл пешком. Дальше... Может меня прирезал в подворотне какой-то интеллектуальный убийца. Или я замёрз до смерти в канаве где-то в Австрии. Но итог один, война забрала всех нас.
Конец