День первый
− Здравствуйте, Ден. У Вас найдется немного времени для разговора? Я представляю периодическое издание «Граница на замке» и командирован в эту часть на несколько дней.
− Гм-м... Вот же подфартило в такую горячую пору к нам пожаловать! Ну да ладно, время пока есть – до следующего обстрела. Только почему Вас интересует именно моя скромная персона? Не шибко большой герой. Да и не оратор – это если мягко говоря.
− Мне случайно стало известно, что Вы не совсем обычны. Нашим читателям будет интересно узнать больше о Вашем... как бы это правильно выразиться... внутреннем мире.
− Оба-на! После позавчерашней осколочной мины мой «внутренний мир» и так почти весь налицо! Куда уж более? Кстати, можно на «ты»?
− Э-э-э... конечно... Только Вы... ты меня не понял.
− Да ладно, парень, все понятно: у тебя свое дело, у меня свое. Давай, задавай свои вопросы, но объектив этот убери подальше. Не дай Бог мать в журнале фотку увидит – с ума сойдет. Она ж мое тело похоронила еще полгода назад.
− Хорошо, как скажешь. Итак, начнем?
− С чего именно?
− Расскажи немного о себе, о своей жизни до проекта «Бессмертные души» и о сегодняшних заботах. Нарисуй свой, так сказать, автопортрет.
− Право, не знаю, от чего бы начать плясать. На ум почему-то перво-наперво лезет всякая тарабарщина: яркие картинки из раннего детства, беспечные проказы или оголтелые юношеские мечты... Все смешалось в каком-то диком водовороте, и мне уже не под силу упорядочить этот хаос воспоминаний и образов. Почему, спросишь ты? Хм-м-м. Должно быть, сказывается то, что я не отключался уже целую вечность.
− Обстрелы мешают?
− Мысли. Они лезут и лезут, словно тараканы, лишая покоя даже в редкие минуты затишья. Впрочем, это только полбеды. Еще у меня имеется три осколочные дырки в груди, развороченный левый бицепс и, что наиболее неудобно, почти оторванная левая ступня. Заживать все это дело не может, но, как ни дивно, и не отваливается, кое-как стянутое скотчем и спрятанное под камуфляжем. Если бы я чувствовал боль, то, наверное, сбрендил, а так ничего, ковыляю потихонечку. Эй, парень, ты чего позеленел? Плохо стало?
− Н-нет. Почти. П-продолжай, пожалуйста.
− О чем это я? Ах, да! Мой автопортрет. Ден. Фамилию упустим, верно? Двадцати восьми лет от роду. В прошлом – менеджер, а еще − кандидат в мастера спорта по пулевой стрельбе. Овен. Не женат. На гражданке увлекался музыкой, на передовой, впрочем, тоже. Среднего роста. Сухощав. Красотой особой не отмечен, но Анюта – моя бывшая девушка − в приливе чувств что-то когда-то говорила менее категоричное... Теперь, думаю, она бы поменяла свое мнение. Стой...
− Что?
− Кажись, началось. Опять кроют, мать их за ногу! Чего стоишь и смотришь – в окоп давай ныряй, репортер!