12-1
На том стадионе, во время игры, Тимуру казалось, что мечта — близко. Вот же мяч на поле, вот жадные до игры мальчишки. А вот директор. Попроси — и работа твоя. Лепи из этих будущих чемпионов, что хочешь. Играй хоть так, если на деле от футбола ты отрезан.
Но Сергей лишил его даже такого шанса. Пошел дальше.
Не сказать, чтобы я была удивлена.
Не после того, что я знаю о собственном муже.
— Может... Можно как-то использовать работу Тимура в своих интересах? — аккуратно спрашиваю я. — Ты говорил с Алисой о том, чтобы использовать этот факт в рекламной компании?
— С ума сошла?! — рявкает, но тут же оглядывается на водителя Сергей. — Нет, я не говорил и не буду говорить с ней об этом! Мне не нужен сын-футболист! Слава богу, что у него хотя бы нашлось мозгов жить под материнской фамилией. Когда-то я не соглашался с этим решением, но теперь оно мне на руку... Знаешь, что он сказал мне, когда уходил? Что не возьмет у меня ни копейки! Никогда больше! Что ему даром не нужно наследство, он скорее от голода подохнет. Так вот подохнуть я ему, конечно, не дам. Но сделаю все, чтобы он одумался, вернулся и взял свои слова обратно. Он избалованный мажор, который ни дня не работал, как нормальные люди. Только гонял свой мяч из одного края поля до другого. Долго в реальной жизни он не продержится. Вот увидишь. Кстати, твоя психованная и неугомонная подружка доставляет мне много хлопот. Говорил же тебе не дружить с журналистами.
— Футбол часть его жизни, часть его самого. Это было бы отличным выходом для вас, Сергей. Это твой шанс сохранить хоть какие-то отношения с сыном.
— Не лезь в то, чего ты не понимаешь, Ксения! — отрезает Сергей. — Это мой сын и я с ним сам разберусь. Без твоей помощи. Были бы у тебя дети, сама бы их и воспитывала. А к моему — не суйся.
Яд в крови превышает допустимую концентрацию.
Но проходит мучительная минута — а я не умираю. И даже по-прежнему дышу.
Выпрямляюсь и киваю, больше не говоря ни слова. Дети — не моя территория. И пусть Тимур давно вырос, а методы, которыми пользуется Сергей далеки от воспитания и скорее напоминают безжалостную осаду, я все равно не имею право вмешиваться в жизнь его ребенка. Ведь сама не смогла произвести на свет ни одного своего.
Сергей не считает, что обидел меня. Это очевидный факт — Тимур только его сын и он не раз уже крыл мои доводы именно тем, что, как отец, лучше знает, как поступать. Моя роль не в том, чтобы давать ему советы.
После целого дня, отыгранного, как по нотам, мы наконец-то возвращаемся домой. Левое крыло, пустое и безжизненное, стоит погруженное в темноту, и за ужином, на котором нам подают лобстеров, три вида салатов и неизменный десерт от шеф-повара, по которому плачут мишленовские звезды, мои мысли возвращаются к Тимуру, который теперь вынужден работать за еду.
Какая еда в том интернате? Чем питаются воспитанники, если государство выделяет меньше сотни рублей в день на одного? Где он спит, что ест, как справляется со своим коленом, если ему приходится действительно много работать?
Надеюсь, он хотя бы не бегает полуголым и не подтягивается на деревьях на глазах у старшеклассниц? И уж тем более ему хватит мозгов, чтобы не спать ни с одой из них?
— Могу я забрать?
Голос официантки возвращает меня с небес на землю. Столовая опустела, а передо мной так и стоит десерт, к которому я так и не притронулась.
*****
Не забывайте поддерживать автора ♥ ♥ ♥ сердечками, если книга вам понравилась!