«Сквозь шум улиц» Хулиганы зелёной улицы

Фанфик не соответствует сценарию фильма!
—————————————————————————-

Лондон. Восточный. Пахнущий дождём, пивом и глухой злостью улиц, где каждый жест значил больше слов, а слово могло стоить кулака в челюсть.
Паб "Дагмар" бурлил голосами — футбол, пиво, мужчины в куртках Stone Island, громкие шутки, дым сигарет и вкрадчивое напряжение, которое чувствовалось в каждом взгляде.

На этом фоне она была как чужой акцент — будто не из этого мира.
Хоть и одета была просто — в черную майку, узкие джинсы и косуху — она держалась иначе. Не прогибалась под гулом мужских голосов, не опускала взгляд, когда кто-то заговаривал. Улыбалась сдержанно, смотрела прямо в глаза.

И всё же — в глазах был страх.
Спрятанный глубоко, но заметный тем, кто умеет читать между строк.
Таким, как Пит Данхэм.

⸻

Он впервые увидел её пару недель назад, когда она устроилась работать барменшей.
Говорила, что просто ищет работу. Не местная, но не задавалась. Без понтов. Без нытья. Работала быстро. Резала лимоны, разливала пинты, игнорировала грубые шутки и одинокие свистки.
Пит не сразу обратил внимание. Ему было не до этого — разборки, фирма, какие-то новые дебилы на районе, что пытались «качать права».

Но сегодня — сегодня он пришёл раньше, один. Хотел выпить.
А может, просто хотел тишины. Не слов, не шума, а просто сидеть у барной стойки.
И вот — она.
Протирает стаканы. Спокойно. Не спеша.
Он садится на высокий стул, чуть в стороне.

— Чего хочешь? — спросила она, не глядя.

— Пинту. Что-нибудь тёмное.
Она налила, поставила перед ним. Он взял кружку, сделал глоток. Молчит.
Она тоже не говорит. И почему-то — это ему понравилось.

— Ты новенькая.
— Догадливый, — бросила она с усмешкой.
— Имя?
— А тебе зачем?
— Люблю знать, как звать того, кто мне наливает.

Она посмотрела на него — ровно, спокойно. Чуть прищурилась.
— Эмма.
— Пит.
— Я знаю.
Он усмехнулся.
— Все знают?
— Не все. Но те, кто смотрит, — знают.

Наступила пауза. Слишком тихая для такого бара.
— Кто тебя обидел? — вдруг сказал он, и она замерла.
Повернулась к нему не сразу. Взгляд — ледяной.

— Ты всегда такой прямой?
— Только когда вижу, что кто-то прячет синяки в голосе.
— Это поэтично. Для хулигана.
— Хулиганы тоже умеют читать между строк.
— Тогда не читай во мне. Это не твоё дело.

Пит посмотрел на неё пристальнее.
— Может и не моё. Но если кто-то... — он запнулся, — если кто-то из наших будет приставать — скажи.
Она качнула головой.
— Это не из «ваших».
Он заметил, как дрогнули пальцы на её правой руке.
— Он здесь?
— Нет. — Голос её стал жёстким. — Он не смеет быть здесь. Я ушла. И не вернусь.

Он.
Пит почувствовал, как внутри закипает ярость — беспричинная, дикая.
Он знал этот тип мужчин. Те, кто ломает женщин не кулаками, а словами. Те, кто вырезает из них свободу. Те, кто делает из уверенной девушки — ту, что боится собственной тени.
И он знал — она из таких. Бывших сильных, которых учили бояться.

— Слушай, — сказал он после паузы, — я не буду лезть. Не стану играть в спасателя. Но... если что — просто скажи. Не надо слов.
Она кивнула.
Слабое, но честное движение головы.
И вдруг — улыбка. Настоящая.
— Ты странный.
— Ты тоже.

⸻

В тот вечер паб заполнился до отказа. Пришла почти вся ГЗУ.
Смех, песни, крики.
Пит разговаривал с Бовером и Дэйвом, но краем глаза всё ещё наблюдал за ней.
За Эммой.

Она двигалась слаженно, быстро, точно. Мужчины пытались флиртовать — кто-то дотронулся до её руки, кто-то крикнул:
— Улыбнись, красавица!
Но она не отвечала. Только один раз отступила назад резко — и Пит заметил.
Глаза её дрогнули. Ужас. Паника.
Он встал мгновенно. Подошёл.

— Всё нормально?
— Он... — она оглянулась. — Придурок с бородкой, в синей куртке.
Пит обернулся. Подошёл.
— Эй, мудила. Не трогай её.
— Да что ты, Пит, я просто...
— Сказал, не трогай.

Парень быстро исчез.
Эмма стояла у стойки, сжав кулаки.
— Я могла сама...
— Я знаю. Но не хотела, чтобы ты опять дрожала.
Она посмотрела на него с долей удивления.
— Ты не такой, каким кажешься.
— А ты не такая, какой притворяешься.
— Что ты имеешь в виду?
— Притворяешься, что не боишься. Но я вижу, как ты смотришь на двери.
Она молчала.
Пит придвинулся ближе.
— Он всё ещё где-то рядом, да?
Она кивнула.
— Но не надолго. Я не та, что была раньше.
— Хорошо. Но если он вернётся — ты скажешь мне.

⸻

Ночь уже сгустилась за окнами, когда она вышла на улицу.
Пит ждал.
— Я провожу.
— Это не обязательно.
— Я всё равно иду в ту сторону.

Они шли молча. Мокрый асфальт блестел под фонарями.
Где-то вдали слышались сирены.
Она остановилась.

— Почему ты это делаешь, Пит?
— Что именно?
— Помогаешь. Заботишься. Ты же не знаешь меня.
Он пожал плечами.
— Может, потому что я знаю, каково это — чувствовать себя одному.
Пауза.
— Или, может, я просто хочу, чтобы ты улыбнулась ещё раз. Та улыбка — она была настоящей.
Эмма вздохнула.
— Не знаю, кто ты, Пит Данхэм. Но ты мне не враг. И не друг. Пока что.
— Это начало, Эмма. А дальше — посмотрим.