11 глава
Год спустя. Дом у моря.
Антон чинил сети на крыльце, когда Арсений принес свежий хлеб.
- Слышал новости?
- Какие?
- Война закончилась.
Антон замер.
- Правда?
- Да.
Они сидели молча, слушая крики чаек.
- Знаешь, а ведь мы могли..
- Не надо, - Арсений положил руку ему на плечо. - Мы здесь. Это всё, что важно.
И море было синим. И хлеб - тёплым. И больше не было стрельбы.
- Арсений -
Он проснулся от крика.
Собственного.
Пот стекал по спине, пальцы впились в матрас - как тогда, в окопе, когда рядом разорвался снаряд.
- Снова снилось?
Антон сидел на краю кровати, его зелёные глаза блестели в лунном свете.
- Да.
- Тот лес?
- Нет. Река.
Они переглянулись. Оба знали - та ночь не отпустит никогда.
- Антон -
Утро началось с письма.
Желтый конверт в почтовом ящике. Ни марки, ни обратного адреса - только знакомый почерк:
«Шастун. Вы знаете, за что.»
- Что это? - Арсений выхватил листок, смял его.
- Пустяки.
Но по дрожи в руках Антон понял - он знает.
- Они нашли нас.
- Нет. - Арсений резко повернулся. - Это провокация.
За окном чайки кричали, как тогда солдаты на берегу.
- Арсений -
Рыбацкий бар. Грязные стёкла, запах водорослей и рома.
- Ты видел новости? - бородатый капитан налил им вдвое больше. - Говорят, в столице судят тех, кто сбежал.
Арсений замер.
- Кого?
- Дезертиров. Особенно офицеров.
Ложка звякнула о стакан.
- Антон.
- Я не офицер.
- Но тебя искали.
Тишина.
Капитан вдруг наклонился:
- Будьте осторожны. Вчера в порту чужие спрашивали про двух мужчин с севера.
- Антон -
Они шли домой молча.
Туман, как тогда на границе, обволакивал улицы.
- Мы должны уехать, - прошептал Арсений.
- Куда?
- Дальше. Где никто не знает...
Антон схватил его за руку.
- Хватит бежать.
- Ты предлагаешь сдаться?!
- Я предлагаю жить!
Их голоса разнеслись по пустой набережной.
Где-то хлопнула дверь.