9 глава
Во дворе было прохладно, но уже по-весеннему. Воздух пах влажной землёй, пылью и табачным дымом, который лениво стелился от сигареты в руках Ярика. Где-то вдалеке играла музыка — приглушённые басы доносились из клуба, а рядом, смеялась какая-то компания.
Ксюша сидела на бетонном парапете, свесив ноги и вяло сжимая в руках пластиковый стакан с тёплым лимонадом. Липкий, переслащенный напиток противно тёк по пальцам, но она этого даже не замечала.
— ...и вот я ему говорю, ты, Лёха, дурак? — Ярик сделал затяжку, щурясь на огонёк сигареты. — А он мне: «Ярик, да ты не понимаешь, она в меня влюблена, ну вот просто без ума!»
Ксюша медленно кивнула, делая вид, что слушает.
— Я говорю: «Так а чего ж ты, если влюблена?» А он такой мнётся, короче...
Дым медленно растворялся в воздухе, Ярик говорил, а Ксюша его не слышала. Мысли раз за разом возвращались к тому моменту. К его глазам, к тому, как на секунду в них мелькнуло узнавание, прежде чем он отвернулся.
Фил.
Она моргнула, глядя на Ярика, но перед глазами всё равно стояло другое лицо.
— ...вот и скажи мне, Ксюш, нормально это вообще? — Ярик хмыкнул, стряхивая пепел.
Ксюша чуть повернула голову, приподняла брови — привычное движение, будто только что задумалась над сказанным.
— Ну да, — ответила она рассеянно.
Ярик усмехнулся.
— Ты вообще не слушаешь.
Ксюша выдавила лёгкую улыбку.
— Слушаю.
— Ага. Ну тогда скажи, о чём я только что рассказывал?
Она открыла рот, но поняла, что не может вспомнить ни единого слова.
Ярик усмехнулся, стряхнул пепел с сигареты и внимательно посмотрел на Ксюшу.
— Ладно, колись, — сказал он, чуть прищурившись.
Ксюша сделала вид, что не понимает. Взяла стакан с лимонадом, сделала крохотный глоток — жидкость уже стала тёплой и приторной, но это дало ей несколько лишних секунд, чтобы собраться.
— О чём ты?
— О том, что ты ни черта меня не слушаешь, — спокойно пояснил Ярик, затягиваясь. — Глаза у тебя... ну, короче, не здесь ты.
Ксюша слабо улыбнулась.
— Просто задумалась.
Ярик хмыкнул.
— О чём?
Она чуть замялась, но потом пожала плечами.
— Да так...
Ярик фыркнул, выбросил окурок и придавил его носком кроссовка.
— Ксюх, ты меня за идиота не держи, ладно? — сказал он, выпрямляясь. В его голосе не было обиды, только лёгкое раздражение. — Я ж вижу, что-то случилось.
Ксюша посмотрела в сторону, скользнула взглядом по припаркованным у дороги «Жигулям», по разбитой урне, из которой вываливались бумажки и окурки.
— Всё нормально, — тихо сказала она.
Ярик молча смотрел на неё, а потом вдруг мягко коснулся её плеча.
— Ты б хотя бы в глаза мне посмотрела, когда врёшь, — произнёс он беззлобно.
Ксюша вздохнула и наконец повернулась к нему.
— Правда, всё нормально, — повторила она, стараясь, чтобы голос звучал ровно.
— Ну? — напомнил о себе Ярик.
— Да ничего, правда, — пожала плечами Ксюша. — Просто... просто голова кружится после танцев.
Ярик вскинул брови.
— После танцев? — переспросил он с лёгким сомнением.
— Ну да. Душно было, музыка громкая... — Ксюша отвела взгляд, постаралась выглядеть равнодушной.
Ярик снова хмыкнул, но больше ничего не сказал. Он наклонился, подобрал с земли плоский камешек и начал лениво перебирать его в пальцах.
— Ладно, допустим, — проговорил он наконец. — Но если что, ты мне скажешь?
Ксюша не сразу ответила. Где-то внутри шевельнулась тёплая, почти благодарная нежность — за то, что он не давил, не пытался вытягивать из неё слова, просто дал понять, что рядом.
Она кивнула.
— Скажу.
Ярик удовлетворённо кивнул, закинул камешек в урну и хлопнул её по колену.
— Ладно, пойдём обратно, а то твой брательник будет с собаками искать.
Ксюша боялась туда идти, но перед тем как встать, ещё раз скользнула взглядом по улице, будто надеялась — снова увидеть знакомый силуэт.
Клуб встретил их тяжёлым, тёплым воздухом, пропитанным запахами дыма, духов и разогретого тела. Музыка гремела так, что казалось, будто она стучит прямо в грудную клетку. Где-то в углу стояла знакомая уже группа ребят, громко переговариваясь, но слова терялись в звуках ударных и гитарных риффов.
"Белая ночь, опустилась, как облако... Ветер гадает на юной листве..»
Ксюша шагнула в зал, и глаза её тут же забегали. Светомузыка отражалась в лицах танцующих — разноцветные блики вспыхивали на коже, зажигались в глазах, скользили по лоснящимся от пота щекам и лбам. Всё вокруг двигалось — пестрые юбки мелькали, парни в расстёгнутых рубашках покачивались в такт, чей-то смех прорезал музыку, но тут же утонул в общем гуле.
Сердце грохотало, колотилось так, что заглушало даже басы.
Ксюша снова пробежалась взглядом по залу. Она искала его.
Филатова нигде не было.
Она стиснула зубы, чувствуя, как от напряжения ноют пальцы, сжатые в кулаки.
— О, эта песня классная! — вдруг оживился Ярик.
Он тронул её за локоть и кивнул в сторону танцплощадки, где Пчела уже вовсю отплясывал с какой-то девушкой.
— Пошли?
— Нет, — ответила Ксюша, чуть резче, чем хотелось.
Ярик удивлённо на неё взглянул.
— Ты что, в тоску впала?
Она изобразила улыбку, сделала вид, что просто ленится.
— Я устала. Потанцуй без меня.
Ярик скептически прищурился, но спорить не стал.
— Ну как хочешь.
Он нырнул в толпу, почти сразу растворившись среди танцующих, а Ксюша осталась стоять у стены.
Музыка не стихала. Она отдавала в виски, дробила мысли на осколки, заглушала всё, кроме одного: он был здесь.
Фил был в этом городе.
Был рядом.
Она почувствовала, как внутри всё сжимается, перекручивается узлом, и вдруг стало совершенно невозможно находиться в этом месте.
Ксюша развернулась и пошла вдоль стены, лавируя между людьми. Где-то возле компании парней мелькнул Космос, она заметила его белую рубашку, но проходить мимо не стала.
Саша стоял недалеко с девушкой.
Ксюша подошла и коснулась его плеча.
— Саш...
Брат обернулся, вскинул брови.
— Ты чего?
Она шумно выдохнула.
— Я пойду домой.
Саша сузил глаза.
— Что случилось?
— Ничего, просто устала, — соврала Ксюша.
Саша какое-то время внимательно её разглядывал, потом медленно кивнул.
— Ладно. Но ты точно в порядке?
Ксюша кивнула.
— Да.
— Ярик с тобой?
— Нет, он танцует.
Саша нахмурился, но не стал её удерживать.
— Ну хорошо. Давай я тебя провожу.
— Не нужно, я хочу дойти сама.
Брат медленно кивнул, но в его взгляде всё ещё было сомнение.
— Тогда иди.
Ксюша повернулась и пошла к выходу, и только когда двери закрылись за её спиной, она поняла, как сильно дрожат у неё руки.
Ночь окутала город тёмным покрывалом. Фонари горели редко, лениво, отбрасывая тусклый, рваный свет на потрескавшийся асфальт. В воздухе стоял запах сырости, пыли.
Ксюша шла быстро, кутаясь в тонкую джинсовку. Охватившее её напряжение никак не отпускало, и чем дальше она отходила от клуба, тем сильнее ощущала себя потерянной.
В голове творился хаос.
"Это был он... Или нет? Может, просто похож? Может, мне показалось?"
Она пыталась собраться, ухватиться за какие-то чёткие мысли, но они рассыпались, путались в тяжёлой музыке, что всё ещё звучала в её ушах, в образах, что мелькали перед глазами.
Фил.
Его взгляд.
Этот момент — короткий, но обжигающий — когда их глаза встретились.
"Не может быть..."
Ксюша вздрогнула, когда позади себя уловила чужие шаги.
Гулкие, размеренные, уверенные.
Она не оглянулась.
"Глупости. Просто кто-то тоже идёт по своим делам."
Шаги ускорились.
Сердце сжалось.
— Девушка.
Ксюша вздрогнула так, что по коже побежали мурашки.
Страх сковал её, сжал горло. Она сделала вид, что не слышит.
Шла дальше.
Шаги приблизились.
— Девушка!
Ксюша чуть ли не побежала, но в этот момент на её плечо легла чья-то тяжёлая рука.
Внутри всё перевернулось.
Холодный страх вспыхнул с новой силой, запульсировал в висках.
Она остановилась, но не поворачивалась.
— Не страшно самой по такой темноте ходить?
Голос.
Она его знала.
Резкий, низкий, чуть осипший.
Сердце стучало в груди так громко, что, казалось, этот звук мог услышать каждый.
Ксюша медленно обернулась.
Её дыхание сбилось.
Перед ней стоял Фил.
Ксюша смотрела на него, и сердце билось так сильно, что отдавало в ушах.
Он был здесь. Перед ней.
Живой. Настоящий.
Но что-то было не так.
Фил смотрел на неё с выражением, которое она не могла разгадать. В его глазах было всё сразу — усталость, сожаление, что-то ещё, чего она не понимала.
Ксюша сжала пальцы в кулак.
— Ты исчез, — её голос дрожал, но она не могла остановиться. — Просто взял и исчез.
Фил молчал.
— Где ты был? — она почти выкрикнула, но тут же прикусила губу.
Фил опустил взгляд, будто собирался с мыслями.
— Далеко, — наконец сказал он.
Ксюша замерла.
— Это не ответ.
Фил тяжело вздохнул.
— У меня были проблемы.
Ксюша усмехнулась, но в этом смехе не было ничего весёлого.
— Какие?
Он снова промолчал.
— Почему ты ничего не сказал мне?
Фил посмотрел на неё. Долго.
— Потому что тебе не надо было этого знать.
Ксюша сглотнула.
— Почему?
Он качнул головой.
— Потому что ты ребёнок и зачем тебе все это знать?
Она отпрянула, будто он её ударил.
— Что?..
— Тебе шестнадцать, Ксюша.
Она сжала губы.
— Я знаю, сколько мне лет.
Фил смотрел на неё, и от его взгляда хотелось отвернуться, но она не отвела глаз.
— Я не должен был втягивать тебя в это, — сказал он тихо.
— В это? В что?
Он снова промолчал.
Ксюша шагнула ближе, и вдруг голос её стал совсем тихим:
— Но ты мог хотя бы просто сказать, хоть пару слов. Ты просто играл моими чувствами? Ради прикола?
Фил резко поднял на неё глаза.
— Не говори так.
— А как говорить? — Ксюша чувствовала, как в груди поднимается боль, тяжёлая, почти невыносимая. — Ты просто ушёл.
Фил стиснул челюсти.
— Потому что так было правильно.
Ксюша горько усмехнулась.
— Для кого?
Он не ответил.
— Почему ты здесь?
Фил чуть заметно качнул головой.
— Так вышло.
— Это не ответ!
Он снова посмотрел на неё, и в его взгляде было что-то... неуловимое.
— Иди домой, Ксюша.
Она застыла.
— Что?
— Просто иди.
— Ты опять исчезнешь?
Фил отвёл глаза.
— Надеюсь, что нет.
Она не могла понять, что это значит.
Ксюша смотрела на него, пытаясь разглядеть хоть что-то. Хоть что-то, что подскажет ей, что он не уйдёт снова.
Но он уже сделал шаг назад.
— Уходи, Ксюша.
И она вдруг поняла, что снова теряет его и себя.
Ксюша шла по тёмной улице, и слёзы текли по щекам, горячие, жгучие, бесконечные. Она даже не вытирала их. Какой в этом смысл?
В груди было больно. Тяжело. Будто кто-то положил огромный камень, который раздавливал её изнутри.
Фил снова ушёл.
"Надеюсь, что нет."
Эти слова эхом звучали в голове. Что он имел в виду? Почему он не объяснил? Почему просто... оставил её?
Ноги сами несли её домой.
Ей не хотелось туда. Не хотелось никуда.
"Ты просто играл моими чувствами?"
Ксюша судорожно вдохнула и закрыла лицо ладонями.
Она не знала, сколько прошло времени, но вот уже её дом.
Тёмные окна. Тишина.
Ксюша не зашла внутрь.
Она села на лавку у подъезда.
Запрокинула голову, закрыла глаза, и слёзы потекли ещё сильнее. Она всхлипнула, прикусила губу, но боль от этого не стала меньше.
Как он мог? Как он мог появиться вот так, сказать это и снова уйти?
"Я не мог втянуть тебя в это."
"Ты ребёнок."
"Иди домой, Ксюша."
"Надеюсь, что нет."
Она сжала кулаки.
Рядом прошёл какой-то мужчина, на мгновение задержался, посмотрел на неё.
— Все нормально? — спросил он, остановившись.
Ксюша резко подняла голову и вытерла лицо.
— Можете дать сигарету пожалуйста?
Он прищурился.
— Ты куришь, что ли?
— Теперь да.
Мужчина фыркнул, но протянул ей сигарету.
— Закуривать будешь?
Ксюша кивнула.
Он чиркнул спичкой, поднёс к её лицу, и она сделала первую в своей жизни затяжку.
Дым обжёг горло, заставил закашляться, но она не бросила.
Она втянула ещё раз, крепко зажала сигарету между пальцами.
Стало ли легче?
Нет.
Но хуже тоже не стало.
— Спасибо, — тихо сказала она.
Мужчина пожал плечами и ушёл.
Ксюша осталась одна.
Она курила, смотрела в пустоту и чувствовала, как внутри всё медленно рушится.
Саша брёл домой, чуть пошатываясь, с руками в карманах.
Ветер был прохладным, но алкоголь разогнал кровь, и он почти не чувствовал холода. Голова гудела, мысли путались. Ему хотелось только дойти до дома и свалиться спать.
Возле подъезда курила какая-то девушка.
Саша скользнул по ней взглядом, не особо обращая внимание. Ну, сидит и сидит. Мало ли кто здесь курит по ночам.
Но когда он подошёл ближе, что-то в его пьяном сознании вдруг сработало.
"Не может быть..."
Он замер.
Девушка подняла глаза.
Ксюша.
Его Ксюша.
Заплаканная.
Сигарета тлела в её пальцах, и это... Это было неправильно.
Саша тут же протрезвел.
— Ты чего... — он сделал шаг к ней, но она только смотрела.
Сигарета.
Саша резко выхватил её из её пальцев и швырнул в сторону.
— Ты вообще с ума сошла?! — Он схватил её за плечи, заглянул в глаза. — Ты что творишь, а?!
Ксюша молчала.
Глаза красные, лицо бледное.
Саша сжал её сильнее.
— Что случилось? Говори!
Она посмотрела на него.
Глубоко. Пронзительно.
— Почему ты не сказал, что он здесь?
Саша замер.
— Ты же знал...
Голос Ксюши дрожал, и по её щекам снова потекли слёзы.
Саша чувствовал, как внутри всё сжимается.
Чёрт.
Он знал, что этот разговор рано или поздно случится, но не так, не сейчас, не вот так...
Ксюша вдруг резко оттолкнула его.
— Почему ты мне не сказал?! — громче, резче, в её голосе было столько боли, что Сашу передёрнуло.
— Ксю...
— Почему?!
Она смотрела на него с такой обидой, с таким разочарованием, что он не знал, что сказать.
— Я...
— Ты всё знал!
— Я не хотел, чтобы ты...
— Чтобы я что? Чтобы я не увидела его? Чтобы не знала, что он здесь?!
Саша тяжело вздохнул.
— Чтобы ты не страдала.
Ксюша горько усмехнулась.
Он смотрел на неё, понимая, что, наверное, сделал ошибку.
— Мне казалось, так будет лучше, — глухо сказал он.
— Лучше? — Ксюша покачала головой. — Ты хоть представляешь, как это было? Я думала, что схожу с ума. Что он мне просто показался.
Саша молчал.
— Почему ты решил, что можешь выбирать за меня?
— Потому что ты моя сестра.
— И что?
— Мне важно, что с тобой будет!
— Так ты решил, что лучше всего — врать?
Саша провёл рукой по лицу.
— Я не хотел тебе врать, Ксю...
— Но соврал.
Она смотрела на него, и эта боль в её глазах была сильнее любых слов.