Разговор о будущем
Вечер был тихим. Летний, тёплый, ленивый. Луна отражалась в стекле окна, а в комнате горел только один светильник, да на кухне осталась недопитая кружка чая.
Ты сидела в его футболке, поджав ноги, а Азат лежал, раскинувшись рядом, и лениво перебирал пальцами твою ладонь. Ни один из вас не хотел включать музыку или телевизор — тишина в этот вечер казалась особенной. Настоящей.
— Слушай, — вдруг сказал он, — ты когда-нибудь думала... где мы будем через пару лет?
Ты чуть приподняла бровь, не ожидая вопроса.
— Иногда думаю, — честно ответила ты. — А ты?
Он кивнул.
— Часто. Раньше, до тебя, думал о сцене, турах, работе... А теперь, когда я думаю про "через пару лет", первое, что вижу — это не сцена, а ты. Рядом. Где бы я ни был.
Ты замолчала на секунду, прижав его руку к щеке.
— Мне это важно, знаешь?
Он перевернулся на бок, глядя прямо в твои глаза. Голос стал чуть тише, почти шёпот:
— Я не прошу обещаний. И не говорю, что всё будет идеально. Но я хочу... с тобой. Построить что-то настоящее. Дом. Может, собаку. Может, даже не одну. Может... когда-нибудь семью. Но главное — чтобы ты была рядом. Я этого хочу.
Ты глубоко вдохнула. От его слов внутри стало так тепло, будто тебя завернули в одеяло из света. И страшно одновременно — ведь будущее всегда немного пугает.
— Я боюсь, — призналась ты. — Иногда. Что всё может сломаться. Что мы можем потеряться.
Азат коснулся твоей щеки.
— А я боюсь не попробовать. Боюсь однажды проснуться и понять, что потерял тебя только потому, что не сказал: "Я с тобой всерьёз".
Ты молча обняла его, спрятав лицо у него на груди.
— Тогда давай не бояться по отдельности. Давай бояться вместе. И строить это вместе.
Он улыбнулся, обняв тебя крепче.
— Договорились.
В ту ночь вы долго не могли заснуть. Делились мыслями, мечтами, даже тем, как представляете свою кухню через пять лет — с какими кружками и какого цвета будет плитка. Было немного глупо. Было очень по-настоящему.
Потому что впервые вы не просто влюблённые, а мы. Настоящее, общее, хрупкое и сильное одновременно.