Утро с послевкусием чужой заботы
Ты проснулась медленно, как будто сквозь слой тумана. Голова была немного тяжёлой, но не от усталости — от какой-то странной, мягкой тишины, которая оставалась внутри даже после пробуждения.
Комната была знакомой. Твой плед, чашка на тумбочке, слегка приоткрытое окно, сквозь которое тянулся солоноватый запах моря. Всё на своих местах. Только одно казалось чужим — ощущение, будто ты провела ночь не здесь.
Ты медленно села на кровати, прижав ладони к вискам. Последнее, что ты помнила: тёплый чай, веранду, его голос. Музыка. И как твои глаза начали закрываться...
А потом — ничего. Чёрный бархат сна.
На плече — твоя кофта, аккуратно сложенная. А рядом, на прикроватной тумбе, — кружка с запиской, написанной на обрывке бумаги:
"Ты уснула. Я не стал будить. Отнёс домой. Надеюсь, не возражаешь. — А."
Ты задержала взгляд на букве "А". Почерк был аккуратный, немного с нажимом. Ты провела пальцем по краю бумаги, будто стараясь почувствовать его прикосновение.
Он отнёс тебя домой.
Тихо. Осторожно. Как будто ты была чем-то ценным.
Ты улыбнулась сама себе. Медленно. Почти растерянно. Было что-то по-детски приятное в мысли, что кто-то позаботился о тебе, даже не спрашивая разрешения — просто потому что хотел.
Ты подошла к окну, приподняла занавеску. Его дом — прямо напротив. На веранде никого. Только пустая чашка на перилах, рядом — гитара.
Ты смотрела и думала, как сильно изменилось твоё лето всего за несколько дней. Как будто кто-то взял обычную повседневность и аккуратно начал её переписывать.
Ты знала — сегодня захочется увидеть его снова.
Но не потому, что нужно. А потому что рядом с ним — как дома. Даже если ты просыпаешься одна.