Глава 17
Мое сердце не частит, но дергается, когда, отделившись от своей компании, Илья пересекает гостиную.
В его руках банка энергетика, почему-то концентрируюсь на этой детали, пока он приближается. Просто смотреть ему в лицо после нашей последней встречи немного сложно, поэтому смотрю на его руки, замечая, что вокруг запястья повязана красная нитка.
Он увлекается разными талисманами, это его хобби. Уже в конце совместного вечера я знала, что дарить ему на день рождения, если бы… все сложилось иначе.
— Привет, — произносит Илья, остановившись рядом.
Вдохнув, я поднимаю взгляд и отвечаю:
— Привет.
Смотреть ему в глаза для меня никогда не было проблемой. В отличие от глаз Палача. Покосившись вправо, я ищу взглядом лестницу, по которой минуту назад он поднялся наверх вместе со своим «грузом».
— Не ожидал тебя здесь увидеть, — слышу я и возвращаю внимание к Илье.
Он выглядит неспокойным. Это сквозит в его движениях, в глазах, которыми меня осматривает. Проводит рукой по волосам и ждет ответа, заглянув мне в лицо.
Крутя в руках пивную бутылку, отвечаю:
— Я тебя тоже. Как… дела?
— Дела… круто. Ты здесь с Палачом? — спрашивает.
Я торможу с ответом, и эта задержка меня саму злит. Не знаю, почему торможу, почему не могу кричать на весь чертов свет о том, что встречаюсь с Даниилом Милохиным? Может, слишком боюсь проснуться?!
— Да. С ним, — киваю.
За его мимикой я вижу удивление. Он не может его скрыть или не пытается, но оно настолько ощутимое, что мне хочется поскорее заполнить паузу.
— А ты? — спрашиваю быстро. — Где Божена?
— Мы поссорились.
Он поджимает губы в ответ на мои подскочившие вверх брови, затем улыбается, но его улыбка мало похожа на веселую. Она скорее загадочная. Та самая, в которую однажды я умудрилась влюбиться, а сейчас не чувствую ничего, ведь взгляд и все мое нутро тянутся к той самой лестнице…
Если совсем недавно я думала, что хотя бы на один процент контролирую свои чувства к Данилу Милохину, то была просто дурой. Я ничего не контролирую. Я влюблена. Так сильно, что не могу думать ни о чем другом. Ни о ком другом! Не могу есть и спать, ведь хочу всего этого с ним… каждую минуту…
Я ощущаю всю глубину этих сумасшедших чувств именно сейчас, потому что мое сердце колотится не от близкого присутствия рядом живого и настоящего «парня моей мечты», а от мыслей о парне, которого в эту секунду даже поблизости нет.
Я влюблена в Данила Милохина, и под кожей у меня собираются мурашки. Мне хочется петь, у сердца будто выросли крылья, горло сжимается. Пять минут, на которые он оставил меня одну, уже кажутся вечностью!
— Поссорились? — переспрашиваю хрипло.
— Да.
Илья откидывает назад голову. Ставит на стойку банку энергетика и смотрит на меня с мыслями, которые невозможно прочесть. В его глазах их слишком много, а я… не могу сконцентрироваться…
— Слушай, — говорит. — Ты Бо знаешь всю жизнь. Знаешь лучше меня. Можешь помочь? Я, честно, с ней… заебался.
Мысли в моей голове сыпятся, как компьютерные алгоритмы. Я свожу брови, вертя произнесенные слова со всех сторон, а Илья протягивает руку и обхватывает пальцами мое запястье, говоря:
— Давай вниз спустимся. Музыка орет.
— Илья…
Пытаюсь вырвать руку и его притормозить, но он держит меня на удивление крепко, ведя к выходу в гараж.
Изнутри царапает дискомфорт, когда бросаю взгляд на лестницу. Нащупав в кармане шорт телефон, достаю и зажимаю его в ладони. Навстречу нам проходит шумная компания из трех девушек, звуки их смеха вместе со звуками музыки отсекает хлопок двери, когда они заходят в дом.
Стащив меня с крыльца, Илья на ходу говорит:
— Давай прокатимся.
— Подожди… — снова пытаюсь его остановить.
Его машина — тюнингованный «Мерседес». Подарок родителей на восемнадцатилетие. Открыв пассажирскую дверь, он предлагает мне сесть, но я этого не делаю, наконец-то высвободив руку.
— Мне реально нужен совет. Сделаем круг по кольцу, и я тебя верну назад, — обещает. — У меня от этих битов уже башня трещит, — кивает на дом за моей спиной.
Улица настолько тихая, что даже приглушенная стенами дома музыка здесь слышна до последнего звука.
Посмотрев на Илью, я топчусь на месте, накрывая ладонью запястье, которое он только что сжимал. Оно слегка пульсирует, и я хочу от этого ощущения избавиться.
Садиться в его машину мне дико не хочется, но та дружба, которая когда-то связывала нас с Боженой, заставляет сказать:
— Пять минут…
— Нет… — на этот раз за запястье его хватаю я, когда, заняв водительское кресло, Илья нажимает на старт-кнопку, чтобы завести машину. — Я никуда не поеду, давай здесь поговорим.
Ерзая по сиденью, смотрю на дом через лобовое стекло. Наверху, на втором этаже, горит только одно окно, и за опущенными шторами я вижу мелькание силуэтов.
Мотор все же начинает почти беззвучно тарахтеть, и я резко поворачиваю голову.
— Кандюк включу, — поясняет Илья.
Меня обдает потоком холодного воздуха. По лицу, по коленям. Это заставляет еще сильнее одеревенеть. Я будто под электрическим напряжением. Оттого что в эту машину садиться не стоило, собственный выбор меня нервирует.
Положив на руль руки, Илья смотрит перед собой и скрипит кожаной оплеткой, сжимая ее пальцами. В своих я сжимаю телефон. На тот случай, если Даня будет меня искать. Но телефон молчит — это немного успокаивает.
— В начале… все отлично было, — говорит он наконец. — Я влюбился. Не в обиду, — смотрит на меня.
Во мне нет чертовой обиды. Больше нет! Просто хочу вернуться в дом…
Кивнув, тоже смотрю перед собой.
— А потом она как с цепи сорвалась, — продолжает жестко. — Обиды, капризы… трубки бросает. Ревность. Даже к моей собаке, блядь. К тебе… — поворачивает он голову. — Я не знаю, как с ней общаться. Это все бесит.
Последнее произнесенное им слово тонет в рычании мотора, и машина срывается с места.
— Илья! Я же попросила! — смотрю на него взбудоражено.
— Меня что-то штормит, — сообщает, выезжая на дорогу.
Я вжимаюсь в сиденье и хватаюсь за ручку вверху. Сердце грохочет сильнее по мере того, как дом в боковом зеркале «Мерседеса» становится все дальше.
— Может, тебе нужно поговорить с ней, а не со мной?! — выпаливаю зло.
— С ней говорить невозможно. Она молчаливая. Молчит как рыба. Я обо всем должен догадываться сам. Я подарил ей не те цветы. Не те, которые она любит, а я не помню, какие она любит. Не помню, чтобы вообще говорила об этом.
— Может, ты слушал невнимательно? — спрашиваю раздраженно.
— Может, мне просто на хер ее послать? — отзывается он злым эхом. — У нее реально мозги ребенка. Я это не вывожу.
Я поджимаю губы, даже несмотря на обиду к Божене, слышать подобное мне неприятно.
— Честно, я думал, с ней будет проще, — продолжает. — Я имею в виду, по сравнению с тобой. Она… послушная, и вообще… блядь, послушная, да. Родители от нее в восторге. Они уже имена нашим детям придумывают. Она с ними зависает постоянно, матери дарит скатерти, тарелки…
— Хватит, — прошу его тихо. — Мне это не нужно знать…
Он замолкает и сильнее жмет на газ.
Со сбившимся дыханием я смотрю на убегающую вперед дорогу, чувствуя противный осадок на душе. Но мы приближаемся к кольцу, и я радуюсь, что сейчас повернем назад.
— Ты мне показалась… дикой какой-то… — снова слышу его голос. — Я уже в первый вечер понял, что дашь ты мне нескоро. Нужно будет ухаживать, как в школе. Конфеты-свиданки.
— Что ты делаешь? — взвиваюсь, когда на кольце он берет правее, уходя на проспект. — Илья! — смотрю на него зло. — Разворачивайся!
— Да не нервничай так. Ты с Палачом на фига связалась? Он же отбитый немного, да и вообще, тяжелый. Такая звезда, пиздец.
— Если захочу с тобой о нем поговорить, так и скажу. Поверни здесь…
Телефон в моих руках оживает, и сердце пробивает ребра. Я подскакиваю на месте, видя входящий от Дани. Нервозность превращается в легкую панику, и через шум в ушах я ору:
— Поверни! Сейчас!
Схватившись рукой за руль, пытаюсь заставить его сменить полосу.
— Блядь! — он отталкивает мои руки и принимает левее, продолжая материться.
— Поворачивай! — требую с дрожью в голосе, ведь телефон звонит опять. — Быстрее… — прошу, когда выезжаем на проспект в обратном направлении.
Ногой я выбиваю по коврику дробь, но пульс слегка успокаивается, когда впереди появляется знакомое кольцо. Я впиваюсь в него глазами, вибрируя вместе с телефоном в своей руке. Минута — и мы его огибаем, а еще через минуту подъезжаем к дому и Илья загоняет машину на то же самое место, с которого десять минут назад отъехал.
В салоне звенящая тишина. Она длится до тех пор, пока не начинаю эмоционально говорить:
— Божена… всегда была… робкой. С самого детства. Неуверенной в себе, хоть я и не понимаю почему. Родители ее очень опекали, тряслись над ней. Она очень домашняя! И с парнями она никогда первая не заговаривала, всегда ждала первого шага от них. А ты… — смотрю на него. — Я была в шоке оттого, что она… так тебя окрутила, сделала первый шаг. Это… — в сотый раз проглотив обиду, продолжаю. — Это значит, что она в тебя влюбилась очень сильно! Как никогда раньше. Раз сделала все это.
— Она хочет, чтобы я был идеальным, — произносит Илья сквозь зубы. — Принцем на побегушках. Я таким быть не хочу.
— Если ты сам все знаешь, зачем тебе мои советы?
— Просто с тобой интересно, — сообщает с легкой усмешкой.
Я вспыхиваю с головы до ног, но не от волшебства его комплемента, а от понимания, что вряд ли захочу когда-нибудь общаться с ним снова.
Дернув дверную ручку, хочу выйти из машины, но, прежде чем это сделать, поворачиваюсь и говорю:
— Знаешь, я надеюсь, у нее хватит ума самой послать тебя… на хер.
Выскочив из машины, ударяю сандалиями по асфальту, в который закатана парковка.
Свист тормозов за спиной сообщает, что Илья покинул вечеринку.
Телефон молчит. Огибаю черный «Гелендваген» и жму на кнопку вызова, чтобы перезвонить Дане. В спешке я не сразу понимаю, что высокий силуэт в красной футболке у входа в гараж — это и есть Палач.
Мои движения суетливые: когда прячу телефон в карман, когда подлетаю к Дане — тоже. Пытаюсь скрыть эту суету всеми силами и ненавижу себя за то, что это не выходит. Голос звучит неровно, когда проговариваю:
— Это мой друг. Вернее, парень моей… подруги. Мы давно не виделись. Поболтали немного.
Выпалив эти слова, наконец-то делаю вдох, и нос заполняют знакомые запахи: запах его одежды, его дезодоранта и шампуня. Они возбуждающие и седативные одновременно.
— Пошли? — обхватываю его пальцы и тяну за руку.
Он не двигается с места, и, задрав подбородок, я все же смотрю ему в лицо.
В свете фонарей и с пляшущими по нему тенями грубоватые черты кажутся острее, или дело в том, что его челюсти плотно сжаты. Взглядом он пригвождает меня к полу, а пальцы, за которые крепко держусь, остаются деревянными.
Мой пульс все еще частит и дыхание сбитое. Проглотив немного воздуха, снова тяну его к дверям гаража.
— Пошли… — повторяю быстро.
— В тачке? — ровно спрашивает Даня.
— Что? — лепечу.
— Болтали в тачке?
— Так получилось.
Произношу это так, чтобы понял — ситуация не стоит выеденного яйца, но его следующий вопрос вгоняет в ступор:
— Ты всем своим друзьям в любви признаешься?
Мои брови съезжаются на переносице, пока разбираю произнесенные слова, пытаясь понять, о чем он говорит.
Это совсем не быстро.
Я соображаю туго, но точно знаю, что в любви я признавалась Илье один единственный раз в жизни.
В тот момент, когда осеняет, в груди поднимается легкая тревога. Меня пугает металл в голосе Дане, таким со мной он не был… никогда…
А еще он коснулся кошмарно личной страницы моей жизни, которую я предпочла бы вырвать и сжечь, ведь события вечера, когда я сделала то самое признание, вызывают у меня стыд за свой поступок. Я не должна была идти за Ильей в тот день в клубе. И если бы выпал шанс прожить его еще раз, я бы не пошла. Не ради Божены, а потому что это было неправильно…
Щеки обдает кипятком.
Стыд поднимается в груди с новой силой, и голос опять неровный, когда говорю:
— Подслушивать нехорошо…
В отличие от меня Палач со стыдом не борется. Он разборчиво произносит:
— Зато снимает много вопросов. Так что, любишь его?
— Нет, — отвечаю.
— Хорошая же ты подруга, — усмехается. — Ни себе, ни людям?
Теперь я вспыхиваю целиком. Как спичка! И горю, а топливо — мои эмоции!
— Ты ничего не знаешь, — толкаю его ладонью в грудь. — Это наше личное дело. Наше с ней!
— И с ним, — кивает.
Реагируя на мой толчок, делает шаг назад. Этот шаг, каким бы ленивым ни был, пробуждает в животе холодок. Он быстро превращается в настоящий холод, потому что внезапно мне становится страшно. Совсем недавно дистанция между нами была мне необходима, а теперь она меня пугает…
— Мы просто разговаривали. И все! — Несмотря на холод и пожар внутри, голос звучит твердо. Ведь я не вру, черт возьми. — Я просто хотела…
— Проверить у кого из нас хуй длиннее? — заканчивает за меня. — Проверила?
Мне хватает опыта общения с ним, чтобы понять — это пощечина. Но в этот раз я не стану убегать. Несмотря на обиду, которая сжала горло. Несмотря на циничность и омерзительный привкус этих слов.
— Не делай того, за что придется извиняться, — говорю, и слова звучат, как расстроенные струны.
— Извиняться? — вскидывает Палач брови. — С чего ты взяла, что я стану это делать?
— Потому что мы встречаемся, — напоминаю ему.
— Уже нет.
Страх набрасывается на меня с такой силой, что холодеют ладони.
Округлив глаза, я смотрю на него не моргая.
— Даня… — вылетает из меня его имя.
— Ты же правило помнишь? — спрашивает. — У меня только ты, у тебя только я.
— Я его не нарушала. Мы с ним… у нас… ничего нет.
— А, да. Он же парень твоей подруги, — кивает. — Или уже нет?
— Я не хочу о нем говорить!
— Я, в принципе, тоже, — он делает еще пару шагов назад, мотнув головой в сторону своей машины. — Пошли. Отвезу тебя домой.
— Я не хочу домой.
— А я хочу вернуть тебя туда, откуда забрал. П — правило.
— В задницу твои правила! — срываюсь на крик.
Вернувшись назад, он хватает меня за запястье и жестко проговаривает:
— Два года назад на такой тусовке чуть не изнасиловали одну идиотку. Она приехала со мной, значит, и вина моя. Так что мои правила — это не шутка. Это закон. Отвезу тебя назад, дальше — делай что хочешь.
— Стой… — упираюсь.
Бью кулаком по его спине, пока тащит меня к машине.
— А ты? — бросаю в затылок слова. — Ты хороший друг?! Хороший человек?!
— Стараюсь им быть.
— Тогда зачем вообще связался с такой сукой, как я?
Открыв дверь, он толкает меня к ней. Глядя в мое пылающее лицо, говорит:
— Да просто хуем думал.
— Даня… — выдавливаю из себя его имя.
— Подрасти, — советует он с ненавистной жесткостью. — Мне надоело смотреть на то, как ты творишь херню.
Эти слова душат, но даже если бы могла говорить, не стала бы. Слишком тяжело произносить слова, когда внутри все обрывается…
Он молча ждет, пока сяду в машину. Высвободив руку, я так и делаю: забираюсь в салон и пристегиваю себя ремнем, не дожидаясь команд.
Отвернувшись к окну, всеми силами стараюсь не дать пролиться гребаным слезам. Мне удается, ведь за всю дорогу Палач не произносит ни единого слова. За него говорит манера вождения — он несется по ночным улицам, словно хочет поскорее от меня избавиться.
Несется, наплевав на мое отношение к быстрой езде.
Судя по всему, с этой минуты на мое мнение ему плевать, как и на меня саму.
Я отстегиваюсь, как только машина въезжает во двор дома, и выхожу из салона, как только она тормозит.