Глава 3 - Саша и Кира
Кира пришла домой под утро. У неё был привкус крови во рту - закусила губу, когда едва не влепила какому-то уроду за то, что тронул её за талию. В баре всегда трогают. Бар - это лес. Или сожрут тебя, или ты их.
Ключ в замке щёлкнул.
Саша была дома.
-Ты где была? - голос из темноты.
Кира даже не удивилась. Бросила куртку на пол, кинула сумку в угол.
- На работе, блядь. Где мне быть?
Саша - светловолосая, на вид милая. Но это только вид. У неё глаза, как у бешеной собаки: стеклянные, бессмысленные.
- До шести утра?! Я звонила тебе двадцать раз!
- Телефон сдох. Что ты хочешь?
- Я хочу, чтоб ты со мной была, Кира! А не там, в своём сраном баре с этими шмарами!
Кира выдохнула. Она устала. Пиздец как устала. Не от работы, не от жизни - от неё.
- Саша, отъебись, ладно? Я не в настроении. Я просто хочу лечь спать.
- Конечно! Тебе на всё похуй! Ты даже не заметила, что я здесь жду тебя! Как дура! Сижу и думаю - может, ты умерла?! А ты...
Слёзы. Театральные, громкие. Плач в голос, с всхлипываниями, с криками. Саша умела так рыдать, чтобы тебя било по ушам.
Кира подошла. Говорить спокойно - бессмысленно. Обнимать - бессмысленно. Объяснять - тем более.
- У нас с тобой нет «мы». Поняла?
- Чего?
- Ты мне никто, Саша. Я просто не выгоняла тебя. Из вежливости, может быть. Или потому что мне было не до этого. Но ты мне никто.
- Ах ты тварь... - Саша ударила. По щеке. Не сильно, больше как попытка быть драматичной.
Кира не шелохнулась.
- Попробуй ещё раз - я тебе зубы выбью.
Тишина. Напряжение в комнате такое, будто в воздухе кто-то растянул струны. Саша дышала тяжело, в груди - истерика. Кира стояла спокойно. В её глазах - пустота.
- Ты меня никогда не любила, да? - прошептала Саша.
- Я вообще не умею любить.
Саша разрыдалась. По настоящему. Уже без крика. Без театра.
Кира повернулась и пошла на балкон. Закурила. Смотрела вниз - на тёмные окна чужих квартир. Там, может быть, люди спят. Целуются. Обнимают друг друга.
А у неё - Саша. От которой давно уже нужно было избавится...
Она сделала затяжку и прикрыла глаза. Мысль, как холодная рука, пробежала по позвоночнику: "Я снова застряла. Только теперь - в новой клетке."