Без времени...
Многое ли решает минута? А час? День? Неделя? Месяц? Год? Вся жизнь?
Многое ли меняется из-за секунды?
Что есть время? Это бесконечный поток, уносящий молодость. Это неугомонный вихрь, который неспособен остановить никто.
Можно ли перевести время назад, как стрелки на часах? Можно ли вернуть всё как было, просто повернув, чёртову стрелку, назад?
Часы - это предмет, но способны показывать время. Часы - это некий магический объект, который показывает то, что нельзя увидеть.
Со старостью мы всё отчётливее слышим время. Слышим то, что нельзя услышать. Звон становится всё громче и громче, заставляя нас концентрироваться только на ней - оглушающей трели, ведущей к забвению.
Если бы не время, мы бы не научились терять. Какого это сидеть каждую ночь, мысленно разговаривая с тем, кого нет, иногда даже подсознательно?
Что такое терять? Как это? Что значит, ощутить щемящую боль в сердце, которая сковывает его каждый раз при упоминании "потерявшегося". Что значит, днями напролёт вспоминать его, вспоминать вас? Было такое, когда гордость становилась помехой? Да? Но ведь это чепуха. Препятствием может стать только смерть. Не теряй надежду, пересиливая гордость.
Парень на новеньком Мерседесе, который был куплен недавно, суетливо сжимал руль. Костяшки пальцев побелели, в глазах была то ли скорбь, то ли злость вперемешку с неимоверной тоской. Волосы были взлохмаченны, что было не удивительно, ведь стрелка совсем недавно пересекла рубеж четырёх часов ночи. Он боялся, в голове бушевал поток мыслей и одно желание - успеть. Скорость превысила отметку сто двадцать километров в час. "Это ты во всём виноват", "Это ты"- тихие голоса сыпали обвинения в голове юноши. Устремлённый взгляд был направлен на дорогу. Огни фонарей обжигали трассу, заставляя парня накалиться до придела. Ещё пять минут... Всего чёртовых пять минут. Он чувствовал, что у него выросли крылья, которые потихоньку ломались. Падший ангел... Она часто так его называла, не понимая почему он обратил на неё внимание, ведь они такие разные. Они такие разные в ссоре уже несколько дней...
Да, плевать он хотел на эти ссоры, она важна ему, она его кислород, без которого он просто продолжит существовать, потеряв душу.
Из далека он увидел группу людей и сирены. Боль сковала сердце, пропустив удар, отразившийся раной в сердце.
Машина тормозит, дверь резко распахивается, громко хлопая. Парень со всех ног несётся к девушке, которая лежит уже на носилках.
- Пропустите,- орёт он, подбегая к ней.
- Нельзя, молодой человек, остановитесь. Кем вы ей приходитесь?
- Не знаю, но она для меня всем,- последняя фраза произнесённая парнем. Он берёт её нежную, немного бледную руку в свою и закрывает глаза. Надежда, что вся жизненная сила передастся ей, не уходила. Она лежит перед ним, такая маленькая, хрупкая, незащищённая. Такая безжизненная...
"Она должна жить, не ради меня, ради всех"- мелькает в голове парня. Люди всё ещё носятся, превращая атмосферу в нечто непереваримое.
Если бы он не отпустил её, она бы до сих пор сопела ему в шею на максимально сокращённом расстоянии. От представления этой картины он громко сглотнул.
- Очнись, очнись, прошу,- кричал он, наплевав на остальных,- я хотел сделать тебе предложение, кольцо,- он вздрогнул, доставая что-то из кармана,- вот оно,- медленно надел ей на палец,- я знаю, ты бы сказала "да" и не отрицай.
"Отрицай, обзывай, ворчи, делай что хочешь, но живи, прошу"- кричал в себе он.
- Увы, мы сожалеем,- на его плечо легла рука,- сильно большие ранения, она не выживет.
- Что? Забери, забери свои слова, ублюдок. Она должна жить. Она должна. Я готов на всё. Любые деньги. Просто пусть она живёт. Хотите? Хотите?- он достал кошелёк доставая двадцать крупных купюр,- забирайте, но пусть она живёт. Сколько вам нужно? Миллион? Два? Три? Да хоть десять. Пусть. Она. Живёт,- на лице парня появились слёзы.
Доктор качает головой, мир рушится. Конец.
Два дня. Прошло два дня. Сейчас он смотрит как тело его девушки или "недожены" опускают в гроб. " Она не достойна этого гроба, не достойна меня, никого она не достойна, такая как она обычно парит в небесах под названием "ангел". Она говорила правду, он был падшим ангелом. Что их связало? Почему он обратил внимание на неё? "Ангелов легко заметить, легко влюбиться и трудно терять, чертовски трудно". Все эти похороны были сделаны за его деньги, он был уверен, что родители и не вспомнят про неё, мелочные люди. Она отрицала это. Но где же они сейчас? Правильно, нигде. Гроб за несколько миллионов закопали в землю. Слёзы...
Он-парень, он не должен плакать. "Что за глупые стереотипы, хочешь плачь, хочешь радуйся. Это твоё тело, твоя душа"- так сказала бы она. Все уходят. Он один. Один. Пошёл дождь.
Парень обводит пальцем по буквам, выводя их: "Камила Шарлотта Тайлерсон, 1989-2013."
Улыбка. Ради неё он будет жить. Он ради неё не закончит жизнь на этом, ради неё влюбится снова. Но она всё равно будет единственной. Ангелом. Его ангелом. И только его...