Глава 6: Семь Лет Тишины**
Дверь закрылась.
Шаги за стеной затихли.
Минхо стоял посреди комнаты, всё ещё не веря, что только что произошло.
Джисон.
Поцелуй.
Признание.
И теперь… они **вместе?**
Слово повисло в воздухе, странное и незнакомое. *Вместе.* Как будто за эти семь лет он ни разу не представлял, что это вообще возможно.
— Ты выглядишь так, будто тебя только что ударили по голове, — голос Джисона вывел его из оцепенения.
Минхо обернулся.
Джисон сидел на краю его кровати, уже снял рубашку, оставшись в чёрном майке, обтягивающем торс. Его волосы были растрёпаны, губы слегка припухли от поцелуя. Он ухмылялся, но в глазах читалось что-то неуверенное, будто он сам ещё не до конца осознал, что всё это значит.
— Просто… — Минхо провёл рукой по лицу. — Я не понимаю, как мы до этого докатились.
— Ну, — Джисон откинулся назад, упёрся руками в матрас. — Ты влюбился в меня, семь лет страдал, потом мы случайно переспали, я осознал, что тоже тебя хочу, и вот мы тут. Всё просто.
— Переспали?! — Минхо аж подпрыгнул.
— Ну да, — Джисон засмеялся. — Ну ладно, не переспали, но почти.
— Ты… — Минхо зажмурился. — Ты невыносим.
— Зато твой.
Тишина.
Эти слова прозвучали так легко, но ударили так сильно.
*Твой.*
Минхо почувствовал, как в груди что-то сжимается.
— Ты серьёзно? — спросил он тихо.
Джисон перестал улыбаться.
— Да.
— Почему?
— Почему что?
— Почему **сейчас?** Почему не раньше? — Минхо сжал кулаки. — Почему ты не понял этого, когда мы в семнадцать сидели на крыше и ты играл мне ту песню? Или когда я остался с тобой после того пьяного концерта, где ты облажался? Или когда…
— Потому что я идиот, — Джисон перебил его.
Минхо замолчал.
Джисон встал, подошёл ближе.
— Потому что ты всегда был рядом. Настолько **близко**, что я перестал замечать, что ты для меня значишь. Ты был как… воздух. Как что-то, без чего я не могу, но что я просто **принимаю как данность.**
**"Любовь — это не всегда яркая вспышка. Иногда это тихий рассвет, который ты замечаешь только тогда, когда уже не можешь без него дышать."**
Минхо сглотнул.
— Я помню тот день, — прошептал он.
— Какой?
— Когда влюбился в тебя.
Джисон замер.
— Серьёзно?
— Да.
— Когда?
— Ты играл на гитаре.
— Я всегда играю на гитаре, Мини.
— Но тогда… — Минхо отвернулся. — Это было после школы. Ты сидел у меня в комнате, и я только что вернулся из России.
Джисон нахмурился.
— Из **России?**
— Да. Мы с отцом ездили в Москву. Было холодно, серо, всё казалось каким-то… тяжёлым. А потом я пришёл домой, а ты сидишь у меня на кровати, в этом своём дурацком худи, и играешь **«Spring Day».**
Джисон засмеялся.
— О, чёрт, я помню. Ты тогда сказал, что ненавидишь BTS.
— Я врал.
— Что?
— Я врал, — Минхо посмотрел на него. — Мне понравилось. Ты играл так… так **нежно.** Как будто боялся, что струны порвутся. И я вдруг понял, что **хочу**, чтобы ты так же осторожно прикасался ко мне.
Джисон перестал дышать.
— Блять.
— Да, — Минхо усмехнулся. — Вот так.
— И… И всё это время?
— Всё это время.
Джисон закрыл глаза.
— Чёрт. Чёрт, чёрт, чёрт.
— Что?
— Я мог… Мы могли…
— Да.
— **Семь лет, Минхо.**
— Я знаю.
Джисон резко шагнул вперёд, схватил его за лицо.
— Почему ты **ничего не сказал?!**
— А ты бы что сделал? — Минхо засмеялся, но звук был горьким. — Если бы я тогда, в семнадцать, признался тебе? Ты бы отреагировал так же, как сейчас?
Джисон замер.
Потом опустил руки.
— Нет.
— Вот и всё.
— Но…
— Но ничего, — Минхо вздохнул. — Мы здесь. Сейчас. И…
— И я не хочу терять ещё семь лет, — Джисон закончил за него.
Они смотрели друг на друга.
Тишина.
Потом Джисон потянулся, обнял его.
Не страстно.
Не жадно.
А **крепко.**
Как будто боялся, что Минхо исчезнет.
Минхо закрыл глаза, уткнулся лицом в его плечо.
— Я ненавижу тебя, — прошептал он.
— Врёшь.
— Да.
Джисон засмеялся, но звук был сдавленным.
— Мы идиоты.
— Да.
— Но теперь **наши.**
Минхо не ответил.
Просто прижался сильнее.
**"Иногда нужно семь лет молчания, чтобы однажды услышать друг друга."**