Глава 8
Вечер. Тусклый свет ламп заливал склад жёлтым, вязким светом. Команда разбрелась, избегая общих комнат - никто не хотел пересекаться с ним. Шэдоу вновь заперся в комнате, куда его утащили после падения. Он сидел на полу, прислонившись спиной к стене, обхватив колени, как ребёнок. Его руки дрожали. Губы были искусаны до крови. Он слышал, как по коридору приближаются шаги. Не Эми. Не Наклз. Не Руж. Этих шагов он не путал ни с кем. Сильвер. Дверь открылась без стука.
- Ты думал, я не приду? - тихо сказал Сильвер, не дожидаясь приглашения, закрывая дверь за собой. Шэдоу даже не пошевелился. Только тяжело дышал, уткнувшись лбом на колени. Сильвер сел напротив. Между ними два метра молчания.
- Я тебе не буду говорить глупости вроде "ты справишься," - начал Сильвер голос его был странно спокойным, сухим, почти чужим. - Мне нет смысла врать. Ты сломан.
Шэдоу не ответил.
- Ты бы всё отдал за то, чтобы сорваться прямо сейчас, - продолжал Сильвер, внимательно глядя в его глаза. - Признай.
Пауза. Длинная. Удушающая. Шэдоу поднял голову. Его красные глаза горели в полумраке - не от ярости, нет. От боли. От пустоты. И он выдавил, низко, хрипло:
- Я всё ещё хочу это дерьмо.
Признание упало между ними, как нож. Сильвер кивнул медленно, без эмоций.
- Вот и вся правда. Всё остальное - ложь.
Тишина. Шэдоу смотрел на свои руки - дрожащие, слабые, безмолвные.
- Я не контролирую себя, - глухо сказал он. - Я будто не в этом теле. Я чужой сам себе. Его пальцы вцепились в шкуру на плечах, будто он пытался содрать её.
- Ты хочешь знать правду? - вдруг резко спросил Сильвер, его голос стал холоднее. - Ты всегда был зависимым. Не от веществ. От силы. От контроля. От боли. От мести.
Шэдоу резко поднял голову, его взгляд полыхнул, но Сильвер не отступил.
- Посмотри на себя, - он говорил тихо, ровно, с пугающим спокойствием. - Ты всю жизнь жил ради одной-единственной идеи. Ради Марии. Ради долга. Ради мести. Ты всегда бежал от пустоты внутри. Всегда искал, чем её заполнить. Тебе нужна была новая цепь, чтобы чувствовать себя живым.
Эти слова вонзались в самое нутро.
- И вот ты здесь. Без силы. Без мести. Без своего "долга". Без наркотика. Ты голый, Шэдоу. И тебе страшно.
Шэдоу не выдержал. Он взорвался. Резко, как спичка. Он вскочил, сбив стул ногой, схватил ближайший предмет - пустую бутылку - и со всей силы запустил её в стену. Стекло разлетелось с глухим звоном.
- ХВАТИТ! - голос был низким, с хрипом, будто зверь взвыл. - ЗАТКНИСЬ! НЕ СМЕЙ!
Он дышал тяжело, его грудь вздымалась. В глазах стояла злоба, но больше всего - отчаяние. Сильвер не шелохнулся. Ни капли страха. Он смотрел на Шэдоу, как на сломанную машину.
- Вот ты настоящий, - спокойно сказал он. - Никакой герой. Никакой "свет". Просто сломанный кусок боли.
Шэдоу рухнул обратно на пол, сдавшись. Он больше не кричал. Он просто задыхался, будто его только что утопили.
- Я... ничто, - выдавил он. - Я пустота.
Голос срывался. Сильвер встал. Его слова прозвучали, как приговор:
- И вот с этого начинается правда.
Он направился к двери, но, прежде чем выйти, обернулся:
- Завтра ты снова будешь хотеть это. И через неделю. И через месяц. Это никогда не пройдёт.
- ...Я знаю, - прошептал Шэдоу, уткнувшись лбом на колени.
- Но вот что важно, - тихо добавил Сильвер, его голос прозвучал уже почти без эмоций, будто стёртый временем:
- Ты или будешь бороться, или останешься этой жалкой тенью до конца своих дней. Без середины. Без выбора.
Он ушёл, захлопнул дверь. Шэдоу остался в тишине. И впервые за всё время он заплакал. Не от боли тела. Не от ломки. А от той страшной горькой правды, которую никто больше не сказал бы ему вслух. Потому что Сильвер оказался прав. Это никогда не пройдёт.
Конец главы.