Эпилог. Всё ещё ты
.
---
Море шумело.
Солнце садилось, окрашивая горизонт в мягкое золото.
На старой террасе у домика сидела она. В пледе. С книгой на коленях.
С кулоном на груди. Тем самым.
Из дома вышел он.
Постаревший, но такой же — с тёплым взглядом и вечной лёгкой улыбкой, будто он знал что-то о счастье, чего не знали другие.
В руках — две кружки какао.
— В который раз перечитываешь эту книгу? — спросил он, садясь рядом.
— В двадцатый. Но знаешь, она всё ещё про нас.
Он протянул ей кружку. Она сделала глоток и вдруг сказала:
— Помнишь, я когда-то сказала тебе: «Если я умру — похорони кулон со мной»?
Он кивнул. Мягко.
— А теперь я думаю…
Если я умру — пусть он останется у тебя.
Пусть ты держишь его в ладони.
Пусть ты знаешь, что внутри него — всё, что было между нами.
Он взял её за руку.
— А если я уйду раньше — ты наденешь его и будешь знать:
ты была любимой.
Каждую секунду.
Каждым моим словом, шагом, выбором.
Она молча прижалась к нему.
— Мы ведь выжили, да?
— Нет, — прошептал он. —
Мы не выжили.
Мы прожили.
Так, как хотели.
Так, как другие боялись.
И в этот момент с террасы выбежал мальчик лет пяти — с копной тёмных волос и книгой под мышкой:
— Мам, пап, а вы мне расскажете сегодня свою историю? Ту, где мама была железной, а потом стала настоящей?
Эмили рассмеялась. Он — тоже.
Они переглянулись.
— Конечно, расскажем, малыш.
С самого начала.
С того дня…
как один мальчик с улыбкой нарушил одно очень строгое расписание.
---
💍
Конец. Но не финал.
Потому что их любовь —
это не история.
Это — жизнь.