Я люблю тебя больше, чем друга [редактируется]

Квартира пустовала без утренних завтраков, запаха только разлитого кофе по кружкам и тупых гляделок. И от того, наверно, было ужасно грустно.

Эд не выходил на связь. Не отвечал на постоянные звонки, сообщения. Женя сам ничего не поняла, смотря вслед на убегающий силуэт, что прячется от дождя под козырьками домов, пытаясь не оглядывается. Женя смотрел и ничего понять не мог — как это как? Будто его — только недавно полыхающий город — затопил сильный ливень вперемежку с градом и снегом. Внутри стояла такая несчастная погода, какая не сравнится ни с самым сильным холодом.

Так думал Женя до тех пор, пока не ощутил этот самый холод. Такой, что пробирает до кончиков пальцев. Берет за шкирку и выкидывают из теплого дома в злую зиму.

Ему было не по себе. Было так уродливо и отвратительно, что и разбираться в происходящем было омерзительно. Хотелось кричать и плеваться.
На все, что его окружало.

Эдисон даже никаких новостей на канале не давал, что больше тревожила парня.

Тот стоял перед окном, запивая из искусанной чашки привкус дешевых сигарет. Пил и смотрел, куда-то мимо мира, что наполнен жизнь в столь ранее время. Его окружало царство апатии, да такой сильной, что и плеваться было невозможно. Только лежать, да и проклинать вселенную с ее очередными заданиями.

Женя отказывался осознавать ту деталь, когда не мог без Эда.

***

Перец открывает глаза. Резко и бодро, что казалось что тот не спал. Не спал и думал о ком-то.

Великие заблуждения.

Он не думал, он мечтал. Он настолько замечтался, что тут же хотелось из окна выброситься.

Парень сотню раз перечитывал свою книгу, пытался найти ответ на загадку. Загадку о противоположных эмоциях и чувствах. Рылся, искал самую маленькую книжку в мягкой, слегка порванной обложке. Но не находил. И уже не пытался.

Эд остановился у старых знакомых. Совсем старых, давеча забытые им. Какое счастье. Да, Эд? Как удачно ты смог сбежать от проблем.

Бегать у тебя хорошо получается.

«Вы, конечно, знаете, что это такое? Это весенняя лихорадка. Вот как это называется. И если уж вы подхватили её, вам хочется – вы даже сами не знаете, чего именно, – но так хочется, что просто сердце щемит».
© Марк Твен.