Промозглость
«Когда ты просыпаешься в холодном поту, а пальцы всё ещё впиваются в одеяло — знай: это не просто сон. Это дверь, которую ты случайно приоткрыл, и теперь кто-то по ту сторону знает, где ты спишь.»
_____________________________
Сумрак. Ноги оказываются на пожухлой траве, уже примятой кем-то ранее, а сквозь пальцы проскальзывает ветер — ледяной, пронизывающий до самых костей, — и тихо шипит, как змея, обвивая тело, забиваясь в корни волос. Хочется закричать, но звук утопает в темноте — рот полон пепла. Впереди мерцает тусклый свет. Не вызывает тепла, не привлекает яркостью — фиолетовый, как гниющее пламя. Он манит к себе, ноги движутся к нему сами, и тогда — голос. Не голос, а скорее тень голоса, просочившаяся в разум:
— «Сопротивляйся. Беги отсюда сейчас же, иначе...»
Под ногами вместо колкой засохшей травы остаётся холодный мрамор, покрытый вековым слоем пыли. Взгляд прикован к источнику света: серебряная чаша с выточенными узорами древнейших, а посреди них символы на языке эльфов. Руки сами тянутся к сосуду и, приближаясь, с каждой секундой покрываются белоснежным инеем. Холод вновь пронзает до костей, а голос расползается в пространстве и теперь звучит не в одиночку. Пальцы касаются тонкой ножки чаши, и вдруг — снова он:
— «БЕГИ»
Ветер резко обрывается и пропадает всякий звук. Тишина уплотняется и давит. Поверхность уходит из-под ног, а затем — падение. В бездну, ещё сильнее сдавливающую тело и разум. В пробуждение с криком, застывшим в горле...